Sans Connaissance

Morceau Choisi

2011-12-31T00:01:00.000+01:00

C'est là, juste là, que tout change. Taché attrape Patrick par son attelle et le projette par terre. Je ne sais pas ce qui me passe par la tête… Je pète un plomb. Je me précipite au secours de mon frère en bousculant deux ennemis. Yves Pecari en personne me barre la route. Ses dents jaunes et pointues me menacent d'un rictus fétide. Son T-shirt gris fade sans manches laisse voir ses gros bras. Un paquet de cigarettes lui tient lieu d'épaulette. Nouveau hululement derrière. Je sais pas. Je sais pas ce qui me prend. J'ai tout enduré pendant dix ans. J'ai promis mille fois à maman d'être une bonne fille rangée et polie comme sa fêlée de mère, de toujours tendre l'autre joue. J'ai promis mille fois à papa d'être pleutre et mou comme son propre père, de perpétuer la soumission des mâles bêtas franco-conquis de la Belle Province, de me laisser éternellement enculer en silence.

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Les Grands boulevards

2008-08-18T22:18:00.001+01:00

Dans ces heures sinistres où le cynisme des autorités atteint de nouveaux paroxysmes, je donne mon appui sans réserve au peuple de Montréal-Nord. Je pense à vous souvent. Je sais d'où je viens et je me souviens.

Montréal-Nord Republik

Sud-Ouest 20 mars 08

2008-03-23T15:59:00.001+01:00

Sud-Ouest 17 mars 08

2008-03-23T15:54:00.001+01:00

Sud-Ouest 27 avril 08

2008-03-23T15:50:00.000+01:00

Charente Libre, 12 décembre 07

2008-03-23T15:48:00.001+01:00

Bleuette

2007-12-06T00:00:00.000+01:00

La nuit
tombait
comme un couperet
sur l’océan
des épinettes
entre Jonquière
et l’Amérique

La nuit sauvage
s’emmitoufflait
autour
de la navette
des poètes

Je pensais
au visage d’A.
et que pour la question
du 6 décembre
on ne peut pas dire
qu’elles soient
éteintes
les bougies
non
pas éteintes,
non

—————
© Éric McComber

Ithaca

2007-11-25T22:46:00.000+01:00

je repenserai toujours

à ce silence

ce silence

qui nous enveloppait

comme un édredon sublime

ces glissements

de nos mains

généreuses

le long

de nos chairs-de-poules

tendues

ces petits cliquetis

liquides

qu’émettaient

nos bouches

toutes à leurs caresses

et à leurs baisers

je me rappellerai

toujours

des sons étranges

venus du ventre

malade

de ton calorifère

américain

ça me réveillait

dans la nuit

et tu étais

dans mes bras

je passais

ma main

dans ta chevelure

et tu t’éveillais

soudainement

et tes jambes

autour de ma taille

me serraient

plus fort

et tes lèvres

cherchaient les miennes

et tu soufflais

chaude

dans mon cou

et tu me trouvais

enfin

et ta langue

caressait

la mienne

et la vie

ces jours-là

valait enfin

le prix d’entrée

la vie

valait enfin

le détour

toutes les emmerdes

qu’il avait fallu

traverser

pour survivre

jusque là

pour arriver

à ce moment

de félicité

de synchronicité

et puis

ben là

ce soir

tu es là

dans ma ville

à l’autre bout

de ma ville

faut pas

me prendre

pour un con

enfin

j’irai pas

vérifier

mais je sais

quand même

comment

les choses

marchent

enfin

la femme

que j’aime

toi

tu es

la femme

que j’aime

la femme

que j’aime

est ici

ce soir

dans ma ville

pas à 2000 km

pas à 4000 km

pas dans un vaisseau spatial

aux limites du système solaire

pas en train de galoper

à cheval

entre deux autres époques

mais belle

et bonne

et bel

et bien

ici

ce soir

dans ma ville

de l’autre côté

du Mont-Royal

pourrai pas

dormir

la sachant là

si près

tout près

et y a pas

beaucoup de

doute

que son pubis

à lui

bute

sur son front

à elle

en ce moment

—————

Tranquillosé

2007-11-12T12:32:00.000+01:00

on sémaphore
toi
pis moi
et cette chanson est le chant du signe
de la semence
sémantique
et tu roules
et tu danses
et tu mouilles
et tu tangues
sulbou
sulbou
sulbou dma langue
et le tournis
et le roulis
sont autant d’alliés fous de l’onde
oscillent
et flottillent
dans la reverdure
de ces vallons
intemporels
dans les langueurs salines
au fond des choses
au fond des soies
vers la surface
vers la lumière
là où Neptune
cède à Éol
là où je gis
depuis hier
tranquillosé

À gir
ainsi
entre deux os
je sens ma vie
qui se submerge
cellule à cellule
bactérie à bactérie
j’ai soutenu le regard
de la belle d’acier
c’était comme fixer l’embouchure
comme plonger son regard
dans le canon d’un Bull-Gun
Je pouvais distinctement
entendre le souffle
rauque
et métallique
des vents prisonniers
tournoyants
tonitruants
barissants
éléphantômes

Je sens le vide
très présent
sous mes pieds
sous une fine couche de glace
je me dirige
lentement
mais durement
vers une sorte de dehors
je serai avalé
par la noirceur
comme l’Alien
de Sigourney
jeté
craché
happé
ending

——————————
© 2004, Éric McComber

Dialogonal

2007-11-06T19:12:00.000+01:00

— Moé, l’amour, j’capote pas ek ça. Quand tu vas crever, tu vas être tout seul anyway. Faque faut pas que tu mettes trop de choses de côté dans ta vie.
— Y me semble que j’ai le droit d’essayer le bonheur un moment donné, non ?
— Peut-être qu’y va pas te faire.

— Va falloir que j’arrache les mauvaises herbes dans ma cour, y en a qui ont eu le temps de devenir des vrais arbustes…
— L’homme qui arrachait les arbres.

— T’avais une bibitte sur l’épaule…
— Elle s’est envolée ?
— Elle était munie d’ailes.

— C’est quoi le plus petit paradis au monde ?
— Mon verre.
— Mon cul.
— Ma brassière.

Flotte

2007-10-30T18:19:00.001+01:00

Hostie que chte comprends moéssi j’haïs les hommes jleur pisse au cul tous ces crottés puants connards menteurs hideux yeux croches bâtards queues croches y s’en est même vanté all dick and no balls couillu couraillu croulu gauches maladroits vanitus jalus vautus avarus vénénus vénérius vaurius je me vide les intestins sur eux les tabarnaks aaah ouiii je laisse sortir mon venin la tuyauterie se débloque regarde tourner ma crasse qui flotte… je suis l’un d’eux

——————————
© 1999, Éric McComber

Tokyo Tulip

2007-10-10T22:09:00.000+01:00

O hayou gozaimasu
Tokyo Tulip

Sayaka
Sortir le lit sous la nuit sucrée
S’étendre sous le vent
Sous le sel et sous le sable
Que les étoiles nous conjuguent

Ta peau est dure
Ta main est rude

Tokyo Tulip
Hold me down
Hold me down
Hoya sumi nasai
Tokyo Tulip

Orion brille
Through your jet black hair

Porterons la mer effondrée sur nos échines
En vagues qui crashent
Venues de l’autre monde
Nous offrir leur dernier souffle
S’écraser contre nous

La lumière se lève
Hoya sumi nasai
As-tu froid ?

Fais-toi buto,
Fais-toi kabuki
Joue moi les lentes amoureuses
Tokyo Tulip
Serre toi contre mon ventre
Enroule toi

Oui, Tokyo Tulip,
Tu comprends ces choses
Pas les mots
Le sens

Tu comprends enfin ma langue
Ma langue le long de tes lèvres
Ma langue en cuiller
Qui te soulève

Tu gémis en japonaise
Rentrée, rentrée, rentrée,
Honteuse, modeste, cachée, puis…

Tu gémis
Tu pleures, presque
Tu hurles

Tokyo Tulip
Te quiero Sayaka
Te quiero capullita
Te quiero señorita
¿ Entiendes ?
I fancy you
You delight me
I want you
I want you with me
I want me with you
Te quiero Guapa
Te quiero mucho
Dejarme darte besitos
Dejarme carecer tu tortilla
Te mamo, te mamo suave

Je te veux sur moi
Je me veux sous toi
Je te veux sucrée
Je te veux salée
Je te veux sous les étoiles
Je te veux sous le soleil
Je te veux dans les vagues vertes
Je te veux Tokyo Tulip

Elles ?
Non, je les veux pas elles
Je te veux toi

I want you
I want you outside
Dehors
Avec le lit dehors, sous les étoiles, avec le parfum de la citronnelle huilant nos épaules et dans ton dos l’odeur ensoleillée de l’après-midi caribéen et dans l’air les épices, orchideas, pájaro del paraíso, jazmin mariposas
Je te veux avec les oiseaux tout autour
Pépiant quand les premiers rayons dégoulinent, brisent la muraille des ténèbres, la dernière ligne de défense de la nuit
Je te veux quand les premiers espions du soir reviennent en rampant dans les crevasses et que les ombres cessent de tournoyer, et se rejoignent plutôt, étirant leurs longs doigts, les unes vers les autres, se touchant presque, puis, se serrant déjà, s’embrassant, deux par deux, quatre à quatre, cent par cent, se vautrant bientôt les unes contre les autres, pour ne plus faire qu’une, pour se fondre en un royaume, une idée, un tout, un monstre, un joyau, la nuit…
Tokyo Tulip that’s when I want you
I want you inside
Je te veux quand le sommeil s’empare de moi
Quand mon œil faible ferme ses portes
Je te veux avec ta moue curieuse, étrange, incrédule
Alors que tu m’épies de dessous ton front
Je te veux aux travers des larmes quand tu me salue sur la terrasse et que je t’embrasse par la fenêtre du véhicule,
la gorge nouée et le moteur qui embraye, qui gronde…
Tokyo Tulip

Je vais descendre au bord de l’eau
Avec ma guitare au bord de l’eau
Je vais t’attendre au bord de l’eau
Viens me trouver
Viens me trouver

Malecón
Malecón

A siete de la noche
Llega con migo
A Malecón
Caminaremos sobre las aceras
Malecón mi guapa
With your hand on my waist
Malecón
Oh Malecón

Avec tes cheveux charbon
Avec ta peau corail
Avec tes yeux inquiets
Et tes silences nippons
Et le phare qui nous surprend
À se regarder

Toi
Aux pupilles si noires
Que la nuit les envie
Même la vraie
La vraie nuit
La nuit d’avant les Colomb

La nuit d’avant les Cortez
Avant la nuit des temps
Avant la nuit des Rois
La nuit de juste avant
La nuit de la veille
La nuit éveillée
La nuit dernière
La nuit ultime

Avant la mauvaise aurore
Avant l’aurore double
L’aurore aux deux soleils

Avant le lever de la noirceur
Avant le vol des croix d’acier
Avant que le ciel ne s’emplisse
De leurs charognards rutilants

Avant Madrid et Guernica
Où tout s’éteindra même la noirceur
Avant avant la nuit d’avant
Avant la lumière des Lumières

Avant le jour des temps modernes
Avec leurs procédés cyniques
Avant Kiev, Vichi, ou Alger,
Treblinka, Capetown, Leningrad,
Kinshasa ! Oh Kinshasa !
Luanda, Sierra Leone,
Srebrenica, Jerusalem,
Bophal, Sayaka, Bophal !
Avant la nuit, Nagazaki
Avant la nuit,
José Martí
Avant Che
Lumumba
Mahatma
Frederick
James
Knüt
Ernest
Louis-Ferdinand
Charles

Les Arménies, les Algéries,
les Tchétchénies et les Ukraines
Avant la grande nuit Africaine
Les nuits d’Afriques, Oh, Sayaka,
Nuits noires d’avant les choléras

Avant après les Allendes
Les Bolivar et les Fidel,

Ce soir ma belle, serre-moi, serre-moi
C’est une de ces nuits hors du temps
Une de ces nuits d’avant les temps
Une de ces nuits qu’on se rejoue

Après

—————
© Éric McComber, 2000

Fin

2007-09-29T16:39:00.000+01:00

Et si l’orage est
aux azimuths
si les longues vues
voient
les colonnes de bottes
colonnes de fumée
colonnes effondrées
si la plume qui s’enroule
lentement
étrangle soleil
lune
et montagnes
est bel et bien celle du nouveau
du quatrième
de l’ultime
du final
de la solution
des mille dûs
de la répétition
améliorée
de l’industriel
abattoir
de la mécanisation
de l’égorgement
de la désosseuse
aux cent trillions
de la dépiauteuse
de la désâmeuse
si les prophètes
de malheur
sont simplement
la prochaine race
comme avant eux les druides
les chamanes
les sorciers
et qu’il est prévu
de les pourchasser
au bout du monde
jusqu’à
la dernière clairière
de la
dernière île
et bien plonger
l’acier dans
le tout dernier coeur
et bien ouvrir
la peau
le cartilage
les nerfs
les veines
de la dernière
gorge
du dernier
de la dernière
héritière
pour que devienne
inexorable
éternel
renouvelable
durable
raisonnable
le règne
du 4e Reich
de nos amis
les bons vieux
néanderthaliens

Ooof

2007-09-21T05:33:00.000+01:00

Sur la vieille photo d'elle
Elle a un oeil au beurre noir
Je viens juste de remarquer

—————
© Éric McComber, 2007

D'ENCENS

2007-09-12T19:05:00.000+01:00

ELLE M’A APPELÉ PRINCE CHARMING ELLE M’A CRU MAGICIEN JE L’AI RECONDUITE CHEZ ELLE POUR QU’ELLE AILLE ÉTENDRE SON CORPS AUX CÔTÉS DE CET AUTRE MYTHIQUE L’AUTRE L’AUTRE L’AUTRE CHUS PAS SAOUL À L'ÉPOQUE J’AI PAS BU UNE GOUTTE DEPUIS DIX ANS MAIS J’AI PRIS UN COUP SUR LA TÊTE ET JE ME SENS AUSSI GARLEAU QUE VOUS MES AMIS QU’EST CE QUE J’AI ÉCRIT SUR LA JAMBE DE LA FILLE ? JE CHIE DU SANG LES MATOUS S’ENGUEULENT DANS MA RUELLE QUELQUE PART AU FOND DE LA FORÊT LAURENTIENNE TU ES EN CAMPING AVEC CET ENCULÉ QUI T’AS PRISE LÀ DANS SON LIT SALE AVEC SES DRAPS BRUNS PAS LAVÉS TRAÎNÉS DANS SA POUSSIÈRE CES MÊMES DRAPS DANS LESQUELS IL S’ÉTAIT VAUTRÉ SUR D’AUTRES VENTRES J’AI L’AIR DÉDAIGNEUX COMME ÇA MAIS ENFIN CES PETITS DÉTAILS MICROSCOPIQUES ME DÉGOÛTENT PARTICULIÈREMENT QUE VOULEZ VOUS ET MOI QUAND TU VENAIS CHEZ MOI JE NETTOYAIS CHAQUE TUILE DE MON PLANCHER CHAQUE PLANCHE CHAQUE TISSU CHAQUE ASSIETTE DEUX FOIS PLUTÔT QU’UNE OBSÉDÉ QUE J’ÉTAIS DE TE RENDRE HOMMAGE MOI QUI PARFUMAIS D’ENCENS LE MOINDRE REPLI LE MOINDRE RECOIN ET QUI T’HONORAIS DES PETITS ORTEILS AUX LOBES D’OREILLES MOI QUI TE COUVRAIS DE TENDRESSES MOI QUI T’AI TRAITÉE NON COMME UNE PIÈTRE PRINCESSE NON COMME UNE BANALE DÉESSE MAIS COMME UNE HUMAINE

TU PRÉFÈRES QUI TE REÇOIT COMME UN AUTRE COUP QUI SE MOQUE TOUT HAUT DEVANT LES AUTRES HOMMES ET PIRE DEVANT D’AUTRES FEMMES QUI TE TRAÎNAIT DANS LA BOUE QUI T’A AVILIE UTILISÉE SALIE POUR M’ATTEINDRE
SOUS MA GARDE POUR EMPOISONNER MON PUITS QUI T’A RELÉGUÉE AU RANG DE COURTISANE DE PUTE DE SALOPE DE TROU DE PLOTTE D’ANUS DE TAS DE MARDE RIEN QUE POUR SE PAVANER AVEC MON HEAUME AU BOUT DE SA PIQUE ET TU LUI SUCES LE GLAND AU FOND DES BOIS ET TU LE FAIS JOUIR TU FAIS JAILLIR SON SPERME SUR TOI DANS TOI TU L’ACCUEILLES DANS TON CORPS SES DOIGTS SA LANGUE SON PHALLUS DANS TA BOUCHE DANS TES MAINS DANS TON VAGIN ENTRE TES SEINS DANS TON RECTUM TU LAISSES SES MAINS SALES IL A TOUJOURS EU LES MAINS SALES COURIR SUR TA PEAU ET ÇA TE FAIT DU BIEN ÇA TE FAIT JOUIR TU LAISSES SA LANGUE PUTRIDE IL A TOUJOURS PUÉ DE LA GUEULE FOUILLER TA GORGE ET TE COUVRIR D’ECTOPLASMES DEMAIN JE BOIRAI DE L’ALCOOL MAIS CE SOIR J’AIME LA PURETÉ DE MON EFFONDREMENT

—————
© Éric McComber, 1999

Vieux

2007-09-05T17:51:00.000+01:00

Les ventilateurs
sur le toit
du centre de vieux
gémissent
exhalent
des tourbillons
aux sonorités
fantomatiques

On croirait
que
les âmes
des centaines
de vioques
de la tour
de briques
grises
s'échappent déjà

ectoplasmes
dénaturés
rageurs
rendus déments
par le joug sanglant
des médications
chroniques

Un frisson
me parcourt
tout
le
corps

Ils Parlent Anglais

2007-08-28T01:17:00.000+01:00

je me suis
aperçu

la nuit est toute à moi
suis seul
suis seul
dans cette nuit
qui m’appartient à moi
personne
ne veut de cette nuit
cette nuit pourtant chaude
claire
lumineuse
avec ses bitumes brillants
ses réverbères impressionnistes
ses hommes
pas assez saouls
rentrant chez eux
la tête basse

cette nuit sera
à moi
seul
dans une heure
à quatre heures trente
la nuit se vide
la race humaine
m’abandonne son royaume
citoyens
citoyennes
savez-vous seulement
toutes les nuits
que vous me laissez
vous voler

toutes
les nuits
que vous me laissez
embrasser seul
tout seul

tout seul
je jouis

j’embrasse
cette nuit
pâle et triste
sur la bouche
j’embrasse
du regard
de ma concupiscence
mes propres
souvenirs
glauques
usés
éculés
affadis
et
tout seul
je jouis

j’imaginais autrefois
des scènes
j’espérais
l’espoir
me faisait
jouir
aujourd’hui
l’espoir
me fait rondement débander
le passé
lui
me fait
jouir

je n’ai jamais
accordé
le moindre espoir
à mes fols
espoirs
mais j’embrasse
mon passé miséreux
avec nostalgie
conscient
d’avoir entamé
le déclin
la pente
est douce
au coeur
de l’indien

il faut
garder du rhum
à la maison

ils parlent anglais
là-bas
ils partent
main
dans
la main

moi aussi
je partirai
bientôt

c’est pas de l’apitoiement
apitou
apitou
apitou
pitou
c’est de la certitude
je partirai
dos au vent
dos à dos
dos à tout
je tournerai
le dos
systématiquement
je tournerai
le dos
par défaut

en valeur par défaut
oui
oui
ouuiii
quand je serai
grand

je tournerai
le dos
j’aurai appris alors

—————
© Éric McComber, 2002

Porcherie

2007-08-20T02:29:00.000+01:00

Quand
les phalanges
dévalent
aux vallons
ondoyants

Que
les ongles
glissent
aux toisons
escarpées

Quand
irisées
chatoient
humides
les chairs

Que
s’abaisse
le tendre
pont-levis
à
mes
pieds

Je
ne suis
déjà plus
qu’un
gourdin
incrédule

Je
ne
distingue
rien
que l’afflux
en
mon
pieu

Que
la bêtise
brutale,
l’imbécile
chargement

Et
chaque nuit
dans
le piège
malgré
moi

je
redonne

Arvo

2007-07-29T15:04:00.001+01:00

Je
ne peux
plus
entendre
Arvo
quelque
Part
sans penser
à ton
merveilleux
muscle
de vagin
si
exceptionnellement
agile
et développé
que je croyais
prometteur
de lendemains
qui chattent

Puis
à
Paris
Ménilmontant
je
tombais
à la
verticale
au fond
et l'oiseau
con
chantait
comme
avant
que
tu sois

et
il avait
le même
con de
chant
que
les tiens

tes
chants
les chants
des oiseaux
de ta chambre
près
du parc
ta chambre
aux volets
recouverts
de bruyère

le même
fucking
chant
des tites
fefeuilles
Keaton

suis
encore
au fond
de
ton
lit

encore
aussi
au plus bas
dans le haut
du
ménil
montant

ou
dans la
laide
belleville

je suis
encore
là

face raffles
face nichons
face moi
face lit
fond lit
lit sang
lit mort

avec livres
pour aller vite
avec Friedrich
et Guy
Guy
Guy
Guy

un Guy
blond pour la jeunesse de moron

un guy
clair
pour vieillir voyant

ouvrir les yeux
au chant
du même crisse
de moineau

à croire
tu l'as amené
ici
à Paris

chus au fond du monde
enseveli sous mille tonnes d'océan
compact

rien
nulle
part

une voisine
arabe
pas belle
toute nue
dans la fenêtre
du gratte-ciel
rue
des
marronites

elle
s'emmerde

elle se montre
nue
moi je me crosse
en pensant
à monter la voir

cette laide
qui pourrait bien
exister
de vrai
les laides
sont-elles
plus vraies

je n'ai connu
que saphirs
opales
lapis

au 30e
de béton
stalinien
elle a une plante sur une tablette

et de gros
nichons difformes
je retourne au lit

je prends des photos de ma bite
bandé
mou
bandé

anorgasme
aphase

et
toi
ta petite plotte
hystérique

ta petite main
dominée
soudainement
si débandante
de convention
si nulle
si ordinaire

mais
ta petite plotte
hystérique
ensuite

qu'elle s'assumait
comme rare

qu'elle me serrait
dans ses bras
de plotte

elle et moi
comme souvent
c'est parfait

c'est
la protopute
attachée
à la plotte
qui fait
tout
pourrir

Arvo
ce collabo
d'hollywood
dull
wood

Je
ne peux
pas
non
plus
l'écouter
sans me
rappeler
la violente
déconvenue
qui a suivi
quand j'ai
compris
que j'avais
servi
de petit
miroir cheap
à ta
pathologique
présomtuosité

—————
© Éric McComber, 2007

Colline

2007-07-15T16:34:00.000+01:00

colline dorée
une nuit au monastère
assourdi par le silence

—————
© Éric McComber, 2003

Oblique

2007-07-10T16:34:00.002+01:00

dans la lumière oblique
le chat la pétrit
elle ouvre enfin les yeux

—————
© Éric McComber, 2003

Pluie

2007-07-10T16:32:00.001+01:00

pluie sous mes semelles
je marche sur les eaux
sans même croire à leurs dieux

—————
© Éric McComber, 2003

Moineau

2007-07-03T15:55:00.000+01:00

Elle parle un peu
comme les chats
boivent
par lampées de cinq
ou six
mots
elle parle un peu
comme les chiens
couchent
elle fait deux
ou trois tours
autour
du panier
elle parle
d’un baisodrome
d’une île
déserte
en pleine
forêt
où elle ira
avec un homme
quand elle aura
trouvé cet homme
elle ira
comme chaque été
en char jusqu’à rivière
pis en canot jusqu’à son spot
ça sera l’été
pis y fera chaud
en canot
en arrivant
à l’île
en canot
elle jettera
tous ses vêtements
comme chaque été
et se crèmera
partout
partout
l’homme l’aidera
pour le haut
du dos
et s’il est gentil
pour l’intérieur
des cuisses aussi
elle a confectionné
un costume d’oiseau
avec 20 kilos
de plumes d’oie
pour une publicité
de bière
ou kek chose du genre
fallait quasiment
qu’il vole pour vrai
qu’elle raconte
elle s’est fait
trois mille piasses
pour deux mois
d’ouvrage
mais c’est vrai
que son oiseau
y vole
presque
pour vrai
Elle me montre
une photo
du moineau
y vole
presque
pour vrai
c’est
vraiment
vrai

—————
© Éric McComber, 1999-2007

Winchiir

2007-07-03T15:28:00.000+01:00

Jvois par ma fenêtre le ti-gars solitaire
Le ti-gars d’ma voisine qui fait de son best
Y rvient dl’école pis y rgarde le banc d’neige
Chais pas ski voit, chais pas ski voit

Partout dehors, c’est Noël
Mais pas ici
Business as usual, mon ami
Je frappe pas aux portes du ciel pantoute
Je frappe pas aux portes pantoute
Je tape je tape je tape je tape

Ça m’fait du bien, docteur
Ça m’fait du bien, planqué
Ça m’fait plus du bien que ton celexa
Plus de bien qu’un gros french sale
Plus de bien qu’un 4x4
Plus de bien qu’un film de peur
Plus de bien qu’un gros 2 litres
Plus de bien qu’une caisse de 12
Ça m’fait du bien, docteur
De me planquer
Peut-être jusse une étape
Mais entéka…
J’écris pus, ch’tape !

Peut-être que lui aussi, y voit les cristaux qui brillent
Peut-être que lui aussi, y aime mieux ça que la vie
Rien pourra jamais m’enlever le souvenir de Fred
Son orteil oint par les rayons

Truman Capote peut aller s’faire enculer les restes
Chus le fils de la voisine qui fait d’son best
Mon chemin
st’un esti
d’long travail
de sape
Faque scuzez,
j’écris pus, ch’tape

J’ai vu 8 charognards autour d’une fillette impressionnée
J’ai vu 3 harpies se disputer les yeux d’un jeune pendu
J’ai vu dix mille raisons emportées dans un raz-de-marée
J’ai vu un ti-gars solitaire marcher tout seul dans ma rue
J’ai vu les meilleurs pleurer face au mur
J’ai vu les plus vils se taper dans le dos
J’ai vu triompher les manteaux noirs
J’ai vu parader la quincaillerie
J’ai senti la morsure de l’acier froid
J’ai senti la rage du chien fou dans mon ventre
J’ai vu un grand homme se pencher pour entrer

Elle arrive chez toi avec des photos d’elle
Prises par un malade contre lequel
elle a obtenu injonction
Et tu les colles sur ton mur, pour les avoir sous les yeux
Et pavoiser
Et un autre fou lui a fait cadeau d’une murale
qui la représente en déesse
des mers et du ciel
et elle l’a suspendue au-dessus de son propre lit
Et toi tu la baises là
dans la maison
que son mari a bâti
pour elle
sous ces immenses photos d’elle
et tu n’es pas plus certain qu’elle de ce que tu baises
Et elle est belle, bien sûr,
et tu marches à ses côtés, fier comme un paon
Tu marches à ses côtés et les doutes t’abandonnent
Étouffés dans les gargouillis de ton orgueil
Et tu plaideras l’innocence,
le jour où tu te lèveras à l’aube
pour voir le lit creux
et la fille creuse
qui le creusait
partie depuis des mois
Et tu plaideras la nostalgie
pour excuser tes larmes,
pauvres
minables
Tu plaideras la folie,
ta petite
misérable
grotesque
inutile
ordinaire
folie

Passe ton chemin
Y a rien à voir
Circule, circule, tu reviendras dmain

Dmain, y aura un nouvel accident
Pas le temps, pas le temps
Demain y aura
Nouvelle caricature
Nouvelle nature morte
Nouveau piéton-spaghetti
Nouveau tas de viande
Nouveau mort, encore vivant dans ses cellules
Nouveau tas d’asticots s’activant dans l’ombre des métaux
Grouillants d’idées et de vitalité

Je n’ai plus que la vitesse pour compagne
Entraîné
Au large
Pour être dévoré, sans doute
Dépecé, dépieuté, who gives a fuck ?
Je fermerai les yeux
Me convaincrai qu’on me serre fort
Me convaincrai qu’on me câline
Me convaincrai que j’existe un peu
Me convaincrai que gouvernail
Me convaincrai que direction
Du remous
De la spirale
De la coralie
De l’entonnoir
De l’entropie
J’entonnerai un chant
Un chant nègre
Je me laisserai emporter
Monsieur le Président
Messieurs les carnassiers
Je n’aurai plus mes dents
Je ne mordrai même plus la crosse de vos tanks
Ou le train d’atterrissage de vos chasseurs
Je ne geindrai pas non plus
Je ne rien.

Je ne plus rien
Je seulement soulagé
Je seulement muet
Je seulement appaisé
Je seulement le silence
Je seulement le vent, s’il y a

Le vent

—————
© 1999, Éric McComber

La Presse

2007-05-14T19:53:00.000+01:00

Genocide and Covert Operations in Africa 1993-1999

2007-02-19T13:43:00.000+01:00

By Wayne Madsen

Global Research, October 24, 2001

Prepared Testimony and Statement of Wayne Madsen, Author:

“Genocide and Covert Operations in
Africa 1993-1999”

SUFFERING AND DESPAIR: HUMANITARIAN CRISIS IN THE CONGO

HEARING BEFORE THE SUBCOMMITTEE ON INTERNATIONAL OPERATIONS AND HUMAN RIGHTS

OF THE COMMITTEE ON INTERNATIONAL RELATIONS HOUSE OF REPRESENTATIVES

ONE HUNDRED SEVENTH CONGRESS

FIRST SESSION

MAY 17, 2001

Serial No. 107–16

Subcommittee on International Operations and Human Rights, .17 May 2001

Centre for Research on Globalisation (CRG), globalresearch.ca, 24 November 2001

STATEMENT OF WAYNE MADSEN

Author: “Genocide and Covert Operations in Africa 1993-1999”, Investigative journalist

Mr. MADSEN. Thank you, Mr. Chairman. I am very appreciative of the Committee's interest and support, particularly Congresswoman McKinney's interest and support, in holding these hearings on the situation in the Democratic Republic of Congo.

I wish to discuss the record of American policy in the DRC over most of the past decade, particularly that involving the eastern Congo region. It is a policy that has rested, in my opinion, on the twin pillars of military aid and questionable trade.

The military aid programs of the United States, largely planned and administered by the U.S. Special Operations Command and the Defense Intelligence Agency, have been both overt and covert. Prior to the first Rwandan invasion of Zaire/DRC in 1996, a phalanx of U.S. intelligence operatives converged on Zaire. Their actions suggested a strong interest in Zaire's eastern defenses.

For example, the number two person at the U.S. Embassy in Kigali, Rwanda, traveled from Kigali to eastern Zaire to initiate intelligence contacts with the Alliance of Democratic Forces for the Liberation of Congo-Zaire, the Kabila group.

Currently, sources in the Great Lakes region consistently report the presence of a U.S. built military base near Cyangugu, Rwanda, near the Congolese border. The base, reported to have been partly constructed by the U.S. firm Brown & Root, a subsidiary of Halliburton, is said to be involved with training RPF forces and providing logistic support to their troops in the DRC.

By December, 1996, U.S. military forces were operating in Bukavu amid throngs of Hutus, less numerous Twa refugees, Mai Mai guerrillas, advancing Rwandan troops and AFDL–CZ rebels. A French military intelligence officer said he detected some 100 armed U.S. troops in the eastern Zaire conflict zone.

Moreover, the French intelligence service, DGSE, reported that Americans had knowledge of the extermination of Hutu refugees by Tutsis in both Rwanda and eastern Zaire and were doing nothing about it. More ominously, there was reason to believe that some U.S. forces, either Special Forces or mercenaries, may have actually participated in the extermination of some Hutu refugees.

The killings reportedly took place at a camp on the banks of the Oso River near Goma. Roman Catholic reports claim that the executed included a number of Hutu Catholic priests. At least for those who were executed, death was far quicker than it was for those who escaped deep into the jungle. There, many died from tropical diseases or were attacked and eaten by wild animals.

It was known that the planes that the U.S. military deployed in eastern Zaire included heavily armed and armored helicopter gunships typically used by the U.S. Special Forces. These were fitted with 105 mm cannons, rockets, machine guns, land mine ejectors and, more importantly, infrared sensors used in night operations. U.S. military commanders unabashedly stated the purpose of these armed gunships was to locate refugees to determine the best means of providing them with humanitarian assistance.

Towards the end of 1996, U.S. spy satellites were attempting to ascertain how many refugees escaped into the jungle by locating fires at night and canvas tarpaulins during the day. Strangely, every time an encampment was discovered by space based imagery, Rwanda and Zaire rebel forces attacked the sites.

This was the case in late February, 1997, when 160,000 mainly Hutu refugees were spotted and then attacked in a swampy area known as Tingi Tingi. There was never an adequate accounting by the Pentagon and U.S. intelligence agencies of the scope of the intelligence provided to the RPF and the AFDL–CZ.

The increasing reliance by the Department of Defense on so-called private military contractors is also of special concern. Many of these PMCs, one labeled as mercenaries by previous Administrations when they were used as foreign policy instruments by the colonial powers of France, Belgium, Portugal and South Africa, have close links with some of the largest mining and oil companies involved in Africa today.

P.M.C.s, because of their proprietary status, have a great deal of leeway to engage in covert activities far from the reach of congressional investigators. They can simply claim their business in various nations is a protected trade secret, and the law now seems to be on their side.

America's policy toward Africa during the past decade, rather than seeking to stabilize situations where civil war and ethnic turmoil reign supreme, have seemingly promoted destabilization. Former Secretary of State Albright was fond of calling pro-U.S. military leaders in Africa who assumed power by force and then cloaked themselves in civilian attire ''beacons of hope.''

In reality, these leaders, who include the current presidents of Uganda, Rwanda, Ethiopia, Angola, Eritrea, Burundi and the Democratic Republic of Congo, preside over countries where ethnic and civil turmoil permit unscrupulous international mining companies to take advantage of the strife to fill their own coffers with conflict, diamonds, gold, copper, platinum and other special minerals, including one, columbite-tantalite, also known as coltan, which is a primary component of computer microchips and printed circuit boards.

It is my observation that America's early support for Laurent Kabila, which was aided by U.S. allies in Rwanda and Uganda, had less to do with getting rid of the Mobutu regime than it did in opening up Congo's vast mineral riches to North American based mining companies.

The CIA, NSA and DIA should turn over to international congressional investigators intelligence that was generated and they have in their possession, as well as overhead thermal imagery indicating the presence of mass graves and when they were dug.

In particular, the NSA maintained a communications intercept station at Fort Portal, Uganda, which intercepted military and government communications in Zaire during the first Rwandan invasion in that country. These intercepts may contain details of Rwanda and AFDL–CZ massacres of innocent Hutu refugees and other Congolese civilians during the 1996 invasion. There must be a full accounting before the Congress by the staff of the U.S. Defense Attache's Office in Kigali, Rwanda, and certain U.S. Embassy staff members in Kinshasa who have served from the early 1994 time frame to the present time.

It is beyond time for Congress and the Administration to seriously examine the role of the U.S. in the genocide and civil wars of central Africa, as well as the role that PMCs currently play in other African trouble spots. Other nations' somewhat less than stellar records in Africa—France and Belgium, for example—have had no problem examining their own roles in Africa's last decade of turmoil.

The British Foreign Office is in the process of publishing a green paper on regulation of mercenary activity. At the very least, the United States, as the world's leading democracy, owes Africa at least the example of a critical self-inspection.

I appreciate the concern shown by the Chair and Members of this Committee in holding the hearings.

Thank you.

[The prepared statement of Mr. Madsen follows:]

PREPARED STATEMENT OF WAYNE MADSEN

Author: “Genocide and Covert Operations in Africa 1993-1999”, Investigative journalist

My name is Wayne Madsen. I am the author of Genocide and Covert Operations in Africa 1993-1999[1], a work that involved some three years worth of research and countless interviews in Rwanda, Uganda, France, the United Kingdom, United States, Belgium, Canada, and the Netherlands. I am an investigative journalist who specializes on intelligence and privacy issues. I am grateful to appear before the Committee today. I am also appreciative of the Committee’s interest in holding this hearing on the present situation in the Democratic Republic of the Congo.

I wish to discuss the record of American policy in the DRC over most of the past decade, particularly involving the eastern Congo region. It is a policy that has rested, in my opinion, on the twin pillars of military aid and questionable trade. The military aid programs of the United States, largely planned and administered by the U.S. Special Operations Command and the Defense Intelligence Agency (DIA), have been both overt and covert.

Prior to the first Rwandan invasion of Zaire/DRC in 1996, a phalanx of U.S. intelligence operatives converged on Zaire. Their actions suggested a strong interest in Zaire’s eastern defenses. The number-two person at the U.S. Embassy in Kigali traveled from Kigali to eastern Zaire to initiate intelligence contacts with the Alliance of Democratic Forces for the Liberation of Congo-Zaire (AFDL-CZ) rebels under the command of the late President Laurent Kabila. The Rwandan embassy official met with rebel leaders at least twelve times.[2]

A former U.S. ambassador to Uganda – acting on behalf of the U.S. Agency for International Development (USAID) -- gathered intelligence on the movement of Hutu refugees through eastern Zaire. The DIA’s second ranking Africa hand, who also served as the U.S. military attaché in Kigali, reconnoitered the Rwandan border towns of Cyangugu and Gisenyi, gathering intelligence on the cross border movements of anti-Mobutu Rwandan Tutsis from Rwanda.[3]

The Defense Intelligence Agency’s African bureau chief established a close personal relationship with Bizima (alias Bizimana) Karaha, an ethnic Rwandan who would later become the Foreign Minister in the Laurent Kabila government. Moreover, the DIA’s Africa division had close ties with Military Professional Resources, Inc. (MPRI), an Alexandria, Virginia private military company (PMC), whose Vice President for Operations is a former Director of DIA.

The political officer of the U.S. Embassy in Kinshasa, accompanied by a CIA operative, traveled with AFDL-CZ rebels through the eastern Zaire jungles for weeks after the 1996 Rwandan invasion of Zaire. In addition, it was reported that the Kinshasa embassy official and three U.S. intelligence agents regularly briefed Bill Richardson, Clinton’s special African envoy, during the rebels’ steady advance towards Kinshasa.[4] The U.S. embassy official conceded that he was in Goma to do more than meet rebel leaders for lunch. Explaining his presence, he said “What I am here to do is to acknowledge them [the rebels] as a very significant military and political power on the scene, and, of course, to represent American interests.”[5] In addition, MPRI was reportedly providing covert training assistance to Kagame’s troops in preparation for combat in Zaire.[6] Some believe that MPRI had actually been involved in training the RPF from the time it took power in Rwanda.[7]

THE BA-N’DAW REPORT

The covert programs involving the use of private military training firms and logistics support contractors that are immune to Freedom of Information Act requests is particularly troubling for researchers and journalists who have tried, over the past several years, to get at the root causes for the deaths and mayhem in the DRC and other countries in the region. These U.S. contractor support programs have reportedly involved covert assistance to the Rwandan and Ugandan militaries – the major backers of the Rassemblement Congolais pour la démocratie (RCD factions and – as reported by the UN’s “Panel of Experts on the Illegal Exploitation of Natural Resources and Other Forms of Wealth of the DRC” -- are responsible for the systematic pillaging of Congo’s most valuable natural resources. The UN panel – chaired by Safiatou Ba-N’Daw of Cote d’Ivoire -- concluded “Top military commanders from various countries needed and continue to need this conflict for its lucrative nature and for temporarily solving some internal problems in those countries as well as allowing access to wealth.” There is more than ample evidence that the elements of the U.S. military and intelligence community may have – on varying occasions – aided and abetted this systematic pillaging by the Ugandan and Rwandan militaries. The UN Report named the United States, Germany, Belgium, and Kazakhstan as leading buyers of the illegally exploited resources from the DRC.

Sources in the Great Lakes region consistently report the presence of a U.S.-built military base near Cyangugu, Rwanda, near the Congolese border. The base, reported to have been partly constructed by the U.S. firm Brown & Root, a subsidiary of Halliburton, is said to be involved with training RPF forces and providing logistics support to their troops in the DRC. Additionally, the presence in the region of black U.S. soldiers supporting the RPF and Ugandans has been something consistently reported since the first invasion of Zaire-Congo in 1996. On January 21, 1997, France claimed it actually recovered the remains of two American combatants killed near the Oso River in Kivu province during combat and returned them to American officials. The U.S. denied these claims.[8]

COVERT AMERICAN SUPPORT FOR THE COMBATANTS

As U.S. troops and intelligence agents were pouring into Africa to help the RPF and AFDL-CZ forces in their 1996 campaign against Mobutu, Vincent Kern, the Deputy Assistant Secretary of Defense for African Affairs, told the House International Operations and Human Rights Subcommittee on December 4, 1996 that U.S. military training for the RPF was being conducted under a program called Enhanced International Military Education and Training (E-IMET). Kathi Austin, a Human Rights Watch specialist on arms transfers in Africa, told the Subcommittee on May 5, 1998 that one senior U.S. embassy official in Kigali described the U.S. Special Forces training program for the RPF as “killers . . . training killers.”[9]

In November 1996, U.S. spy satellites and a U.S. Navy P-3 Orion were attempting to ascertain how many Rwandan Hutu refugees were in eastern Zaire. The P-3 was one of four stationed at old Entebbe Airport on the shores of Lake Victoria. Oddly, while other planes flying over eastern Zaire attracted anti-aircraft fire from Kabila’s forces, the P-3s, which patrolled the skies above Goma and Sake, were left alone.[10]

Relying on the overhead intelligence, U.S. military and aid officials confidently announced that 600,000 Hutu refugees returned home to Rwanda from Zaire. But that left an estimated 300,000 unaccounted for. Many Hutus seemed to be disappearing from camps around Bukavu.

By December 1996, U.S. military forces were also operating in Bukavu amid throngs of Hutus, less numerous Twa refugees, Mai Mai guerrillas, advancing Rwandan troops, and AFDL-CZ rebels. A French military intelligence officer said he detected some 100 armed U.S. troops in the eastern Zaire conflict zone.[11]Moreover, the DGSE reported the Americans had knowledge of the extermination of Hutu refugees by Tutsis in both Rwanda and eastern Zaire and were doing nothing about it. More ominously, there was reason to believe that some U.S. forces, either Special Forces or mercenaries, may have actually participated in the extermination of Hutu refugees. The killings reportedly took place at a camp on the banks of the Oso River near Goma.[12] Roman Catholic reports claim that the executed included a number of Hutu Catholic priests. At least for those who were executed, death was far quicker than it was for those who escaped deep into the jungle. There, many died from tropical diseases or were attacked and eaten by wild animals.[13]

Jacques Isnard, the Paris based defense correspondent for Le Monde supported the contention of U.S. military knowledge of the Oso River massacre but went further. He quoted French intelligence sources that believed that between thirty and sixty American mercenary “advisers” participated with the RPF in the massacre of hundreds of thousands of Hutu refugees around Goma. Although his number of Hutu dead was more conservative than the French estimates, the U.N.’s Chilean investigator, Roberto Garreton, reported the Kagame and Kabila forces had committed “crimes against humanity” in killing thousands [emphasis added] of Hutu refugees.[14]

It was known that the planes the U.S. military deployed in eastern Zaire included heavily armed and armored helicopter gunships typically used by the Special Forces. These were fitted with 105 mm cannons, rockets, machine guns, land mine ejectors, and, more importantly, infra red sensors used in night operations. U.S. military commanders unabashedly stated the purpose of these gunships was to locate refugees to determine the best means of providing them with humanitarian assistance.[15]

According to the French magazine Valeurs Actuelles, a French DC-8 Sarigue electronic intelligence (ELINT) aircraft circled over eastern Zaire at the time of the Oso River massacre. The Sarigue’s mission was to intercept and fix the radio transmissions of Rwandan military units engaged in the military operations. This aircraft, in addition to French special ground units, witnessed U.S. military ethnic cleansing in Zaire’s Kivu Province[16].

In September 1997, the prestigious Jane’s Foreign Report reported that German intelligence sources were aware that the DIA trained young men and teens from Rwanda, Uganda, and eastern Zaire for periods of up to two years and longer for the RPF/AFDL-CZ campaign against Mobutu. The recruits were offered pay of between $450 and $1000 upon their successful capture of Kinshasa.[17]

Toward the end of 1996, U.S. spy satellites were attempting to ascertain how many refugees escaped into the jungle by locating fires at night and canvas tarpaulins during the day. Strangely, every time an encampment was discovered by the space-based imagery, Rwandan and Zaire rebel forces attacked the sites. This was the case in late February 1997, when 160,000, mainly Hutu refugees, were spotted and then attacked in a swampy area known as Tingi Tingi.[18] There was never an adequate accounting by the Pentagon and U.S. intelligence agencies of the scope of intelligence provided to the RPF/AFDL-CZ.

An ominous report on the fate of refugees was made by Nicholas Stockton, the Emergencies Director of Oxfam U.K. & Ireland. He said that on November 20, 1996, he was shown U.S. aerial intelligence photographs which “confirmed, in considerable detail, the existence of 500,000 people distributed in three major and numerous minor agglomerations.” He said that three days later the U.S. military claimed it could only locate one significant mass of people, which they claimed were identified as former members of the Rwandan armed forces and the Interhamwe militia. Since they were the number one targets for the RPF forces, their identification and location by the Americans was undoubtedly passed to the Rwandan forces. They would have surely been executed.[19] Moreover, some U.S. military and diplomatic personnel in central Africa said that any deaths among the Hutu refugees merely constituted “collateral damage.”

When the AFDL-CZ and their Rwandan allies reached Kinshasa in 1996, it was largely due to the help of the United States. One reason why Kabila’s men advanced into the city so quickly was the technical assistance provided by the DIA and other intelligence agencies. According to informed sources in Paris, U.S. Special Forces actually accompanied ADFL-CZ forces into Kinshasa. The Americans also reportedly provided Kabila’s rebels and Rwandan troops with high definition spy satellite photographs that permitted them to order their troops to plot courses into Kinshasa that avoided encounters with Mobutu’s forces.[20] During the rebel advance toward Kinshasa, Bechtel provided Kabila, at no cost, high technology intelligence, including National Aeronautics and Space Administration (NASA) satellite data.[21]

AMERICAN MILITARY SUPPORT FOR THE SECOND INVASION OF CONGO

By 1998, the Kabila regime had become an irritant to the United States, North American mining interests, and Kabila’s Ugandan and Rwandan patrons. As a result, Rwanda and Uganda launched a second invasion of the DRC to get rid of Kabila and replace him with someone more servile. The Pentagon was forced to admit on August 6, 1998 that a twenty man U.S. Army Rwanda Interagency Assessment Team (RIAT) was in the Rwanda at the time of the second RPF invasion of Congo. The camouflaged unit was deployed from the U.S. European Command in Germany.[22] It was later revealed that the team in question was a JCET unit that was sent to Rwanda to help the Rwandans “defeat ex FAR (Rwandan Armed Forces) and Interhamwe” units. U.S. Special Forces JCET team began training Rwandan units on July 15, 1998. It was the second such training exercise held that year. The RIAT team was sent to Rwanda in the weeks just leading up to the outbreak of hostilities in Congo.[23] The RIAT, specializing in counter insurgency operations, traveled to Gisenyi on the Congolese border just prior to the Rwandan invasion.[24] One of the assessments of the team recommended that the United States establish a new and broader military relationship with Rwanda. National Security Council spokesman P. J. Crowley, said of the RIAT’s presence in Rwanda: “I think it’s a coincidence that they were there at the same time the fighting began.”[25]

Soon, however, as other African nations came to the assistance of Laurent Kabila, the United States found itself in the position of providing military aid under both the E-IMET and the Joint Combined Exchange Training (JCET) programs. U.S. Special Operations personnel were involved in training troops on both sides of the war in the DRC – Rwandans, Ugandans, and Burundians (supporting the RCD factions) and Zimbabweans and Namibians (supporting the central government in Kinshasa).

As with the first invasion, there were also a number of reports that the RPF and their RCD allies carried out a number of massacres throughout the DRC. The Vatican reported a sizable killing of civilians in August 1998 in Kasika, a small village in South Kivu that hosted a Catholic mission station. Over eight hundred people, including priests and nuns, were killed by Rwandan troops. The RCD response was to charge the Vatican with aiding Kabila. The Rwandans, choosing to put into practice what the DIA’s PSYOPS personnel had taught them about mounting perception management campaigns, shepherded the foreign press to carefully selected killing fields. The dead civilians were identified as exiled Burundian Hutu militiamen. Unfortunately, many in the international community, still suffering a type of collective guilt over the genocide of the Tutsis in Rwanda, gave the Rwandan assertions more credence than was warranted.

The increasing reliance by the Department of Defense on so-called Private Military Contractors (PMCs) is of special concern. Many of these PMCs -- once labeled as “mercenaries” by previous administrations when they were used as foreign policy instruments by the colonial powers of France, Belgium, Portugal, and South Africa -- have close links with some of the largest mining and oil companies involved in Africa today. PMCs, because of their proprietary status, have a great deal of leeway to engage in covert activities far from the reach of congressional investigators. They can simply claim that their business in various nations is a protected trade secret and the law now seems to be on their side.

PROFITING FROM THE DESTABILIZATION OF CENTRAL AFRICA

America’s policy toward Africa during the past decade, rather than seeking to stabilize situations where civil war and ethnic turmoil reign supreme, has seemingly promoted destabilization. Former Secretary of State Madeleine Albright was fond of calling pro-U.S. military leaders in Africa who assumed power by force and then cloaked themselves in civilian attire, “beacons of hope.”

In reality, these leaders, who include the current presidents of Uganda, Rwanda, Ethiopia, Angola, Eritrea, Burundi, and the Democratic Republic of the Congo preside over countries where ethnic and civil turmoil permit unscrupulous international mining companies to take advantage of the strife to fill their own coffers with conflict diamonds, gold, copper, platinum, and other precious minerals – including one – columbite-tantalite or “coltan” -- which is a primary component of computer microchips and printed circuit boards.

Some of the companies involved in this new “scramble for Africa” have close links with PMCs and America’s top political leadership. For example, America Minerals Fields, Inc., a company that was heavily involved in promoting the 1996 accession to power of Kabila, was, at the time of its involvement in the Congo’s civil war, headquartered in Hope, Arkansas. Its major stockholders included long-time associates of former President Clinton going back to his days as Governor of Arkansas. America Mineral Fields also reportedly enjoys a close relationship with Lazare Kaplan International, Inc., a major international diamond brokerage whose president remains a close confidant of past and current administrations on Africa matters.[26]

The United States has a long history of supporting all sides in the DRC’s civil wars in order to gain access to the country’s natural resources. The Ba-N’Daw Report presents a cogent example of how one U.S. firm was involved in the DRC’s grand thievery before the 1998 break between Laurent Kabila and his Rwandan and Ugandan backers. It links the Banque de commerce, du developpement et d'industrie (BCDI) of Kigali, Citibank in New York, the diamond business and armed rebellion. The report states: “In a letter signed by J.P. Moritz, general manager of Societe miniere de Bakwanga (MIBA), a Congolese diamond company, and Ngandu Kamenda, the general manager of MIBA ordered a payment of US$3.5 million to la Generale de commerce d'import/export du Congo (COMIEX), a company owned by late President Kabila and some of his close allies, such as Minister Victor Mpoyo, from an account in BCDI through a Citibank account. This amount of money was paid as a contribution from MIBA to the AFDL war effort.”

Also troubling are the ties that some mining companies in Africa have with military privateers. UN Special Rapporteur Enrique Ballesteros of Peru concluded in a his March 2001 report for the UN Commission on Human Rights, that mercenaries were inexorably linked to the illegal diamond and arms trade in Africa. He stated, “Mercenaries participate in both types of traffic, acting as pilots of aircraft and helicopters, training makeshift troops in the use of weapons and transferring freight from place to place. Ballesteros added, “Military security companies and air cargo companies registered in Nevada (the United States), in the Channel Islands and especially in South Africa and in Zimbabwe, are engaged in the transport of troops, arms, munitions, and diamonds.”

In 1998, America Minerals Fields purchased diamond concessions in the Cuango Valley along the Angolan-Congolese border from International Defense and Security (IDAS Belgium SA), a mercenary firm based in Curacao and headquartered in Belgium. According to an American Mineral Fields press release, “In May 1996, America Mineral Fields entered into an agreement with IDAS Resources N.V. (“IDAS”) and IDAS shareholders, under which the Company may acquire 75.5% of the common shares of IDAS. In turn, IDAS has entered into a 50-50 joint venture agreement with Endiama, the Angola state mining company. The joint venture asset is a 3,700 km mining lease in the Cuango Valley, Luremo and a 36,000 km2 prospecting lease called the Cuango International, which borders the mining lease to the north. The total area is approximately the size of Switzerland.” [27]

America Mineral Fields directly benefited from America’s initial covert military and intelligence support for Kabila. It is my observation that America’s early support for Kabila, which was aided and abetted by U.S. allies Rwanda and Uganda, had less to do with getting rid of the Mobutu regime than it had to do with opening up Congo’s vast mineral riches to North American-based and influenced mining companies. Presently, some of America Mineral Fields’ principals now benefit from the destabilization of Sierra Leone and the availability of its cut-rate “blood diamonds” on the international market. Also, according to the findings of a commission headed up by Canadian United Nations Ambassador, Robert Fowler, Rwanda has violated the international embargo against Angola’s UNITA rebels in allowing the “to operate more or less freely” in selling conflict zone diamonds and making deals with weapons dealers in Kigali.[28]

One of the major goals of the Rwandan-backed RCD-Goma faction, a group fighting the Kabila government in Congo, is restoration of mining concessions for Barrick Gold, Inc. of Canada. In fact, the rebel RCD government’s “mining minister” signed a separate mining deal with Barrick in early 1999.[29] Among the members of Barrick’s International Advisory Board are former President Bush and former President Clinton’s close confidant Vernon Jordan.

Currently, Barrick and tens of other mining companies are helping to stoke the flames of the civil war in the DRC. Each benefits by the de facto partition of the country into some four separate zones of political control. First the mineral exploiters from Rwanda and Uganda concentrated on pillaging gold and diamonds from the eastern Congo. Now, they have increasingly turned their attention to col-tan.

It is my hope that the Bush administration will take pro-active measures to stem the conflict in the DRC by applying increased pressure on Uganda and Rwanda to withdraw their troops from the country. However, the fact that President Bush has selected Walter Kansteiner to be Assistant Secretary of State for African Affairs, portends, in my opinion, more trouble for the Great Lakes region. A brief look at Mr. Kansteiner’s curriculum vitae and statements calls into question his commitment to seeking a durable peace in the region.

In an October 15, 1996 paper written by Mr. Kansteiner for the Forum for International Policy on the then-eastern Zaire, he called for the division of territory in the Great Lakes region “between the primary ethnic groups, creating homogenous ethnic lands that would probably necessitate redrawing international boundaries and would require massive ‘voluntary’ relocation efforts.” Kansteiner foresaw creating separate Tutsi and Hutu states after such a drastic population shift. It should be recalled that the creation of a Tutsi state in eastern Congo was exactly what Rwanda, Uganda and their American military advisers had in mind when Rwanda invaded then-Zaire in 1996, the same year Kansteiner penned his plans for the region. Four years later, Kansteiner was still convinced that the future of the DRC was “balkanization” into separate states. In an August 23, 2000 Pittsburgh Post-Gazette article, Kansteiner stated that the “breakup of the Congo is more likely now than it has been in 20 or 30 years.” Of course, the de facto break up of Congo into various fiefdoms has been a boon for U.S. and other western mineral companies. And I believe Kansteiner’s previous work at the Department of Defense where he served on a Task Force on Strategic Minerals – and one must certainly consider col-tan as falling into that category -- may influence his past and current thinking on the territorial integrity of the DRC. After all, 80 per cent of the world’s known reserves of col-tan are found in the eastern DRC. It is potentially as important to the U.S. military as the Persian Gulf region.

However, the U.S. military and intelligence agencies, which have supported Uganda and Rwanda in their cross-border adventures in the DRC, have resisted peace initiatives and have failed to produce evidence of war crimes by the Ugandans and Rwandans and their allies in Congo. The CIA, NSA, and DIA should turn over to international and congressional investigators intelligence-generated evidence in their possession, as well as overhead thermal imagery indicating the presence of mass graves and when they were dug. In particular, the NSA maintained a communications intercept station in Fort Portal, Uganda, which intercepted military and government communications in Zaire during the first Rwandan invasion. These intercepts may contain details of Rwandan and AFDL-CZ massacres of innocent Hutu refugees and other Congolese civilians during the 1996 invasion. There must be a full accounting before the Congress by the staff of the U.S. Defense Attache’s Office in Kigali and certain U.S. Embassy staff members in Kinshasa who served from early 1994 to the present time.

As for the number of war casualties in the DRC since the first invasion from Rwanda in 1996, I would estimate, from my own research, the total to be around 1.7 to 2 million – a horrendous number by any calculation. And I also believe that although disease and famine were contributing factors, the majority of these deaths were the result of actual war crimes committed by Rwandan, Ugandan, Burundian, AFDL-CZ, RCD, and military and paramilitary forces of other countries.

SUMMARY It is beyond time for the Congress to seriously examine the role of the United States in the genocide and civil wars of central Africa, as well as the role that PMCs currently play in other African trouble spots like Nigeria, Sierra Leone, Equatorial Guinea, Angola, Ethiopia, Sudan, and Cabinda. Other nations, some with less than stellar records in Africa – France and Belgium, for example – have had no problem examining their own roles in Africa’s last decade of turmoil. The British Foreign Office is in the process of publishing a green paper on regulation of mercenary activity. At the very least, the United States, as the world’s leading democracy, owes Africa at least the example of a critical self-inspection.

I appreciate the concern shown by the Chair and members of this committee in holding these hearings.

Thank you.

[Endnotes]

[1] Lewiston, NY and Lampeter, Wales, UK: Edwin Mellen Press, 1999.

[2] Colum Lynch, “U.S. agents were seen with rebels in Zaire: Active participation is alleged in military overthrow of Mobutu,” BOSTON GLOBE, 8 October 1997, A2.

[3] Ibid.

[4] Ibid.

[5] David Rieff, “Realpolitik in Congo: should Zaire’s fate have been subordinate to the fate of

Rwandan refugees?” THE NATION, 7 July 1997.

[6] Georges Berghezan, “Une guerre cosmopolite,” (“A cosmopolitan war,”), Marc Schmitz and Sophie Nolet, editors, Kabila prend le pouvoir (“Kabila Takes Power) (Paris: Editions GRIP, 1998), 97.

[7] André Dumoulin, La France Militaire et l‘Afrique (The French Military and Africa) (Paris: Éditions GRIP, 1997), 87.

[8] “Fighting with the rebels,” ASIA TIMES, 1 April 1997, 8; Jacques Isnard, “Des ‘conseillers’ américains ont aidé à renverser le régime de M. Mobutu” (“American advisers helped to oust the regime of Mr. Mobutu”), Le Monde, 28 August 1997; “Influence americaine” (“American influence”), La Lettre du Continent, 3 April 1997.

[9] Dana Priest, “Pentagon Slow to Cooperate With Information Requests,” THE WASHINGTON POST, 31 December 1998, A34.

[10] Christian Jennings, “U.S. plane seeks “missing” refugees in east Zaire,” Reuters North American Wire, 26 November 1996.

[11] Lynch, op. cit.

[12] Hubert Condurier, “Ce que les services secrets français savaient” (“What the French Secret Services Knew”), VALEURS ACTUELLES, 30 August 1997, 26 27.

[13] “Priests Speak of Massacres, Destitution,” All Africa Press Service, AFRICA NEWS, 24 March 1997.

[14] Lara Marlowe, “Rwandans got combat training from U.S. army, paper claims,” THE IRISH TIMES, 28 August 1997, 11.

[15] Condurier, 27.

[16] Ibid.

[17] “Helping Africa to help America,” JANE’S FOREIGN REPORT, 4 September 1997.

[18] Donald G. McNeil, Jr., “In Congo, Forbidding Terrain Hides a Calamity,” THE NEW YORK TIMES, 1 June 1997, 4.

[19] Edward Mortimer, “The moral maze: The dilemmas of African conflict cannot be avoided by identifying one side as victims and the other as aggressors,” FINANCIAL TIMES, 12 February 1997, 24.

[20] “Oil Wars in the Congo,” ASIA TIMES, op. cit; Frederic François, “A la recontre du Kivu libéré: carnet de route (janvier-février 97)” (“Recounting the liberation of Kivu: the roadmap (January February 1997),” Marc Schmitz and Sophie Nolet, op. cit., 57.

[21] Robert Block, “U.S. Firms Seek Deals in Central Africa,” THE WALL STREET JOURNAL, 14 October 1997.

[22]Milan Vesely, “Carving up the Congo,” AFRICAN BUSINESS, October 1998, 12;

[23] Lynne Duke, “Africans Use Training in Unexpected Ways,” THE WASHINGTON POST, 14 July 1998, A10

[24] “Washington urges peace as U.S. team goes to Rwanda,” Agence France Presse, 5 August 1998.

[25] Colum Lynch, “Congo, Rwanda appear headed to full scale war,” THE BOSTON GLOBE, 6 August 1998, A1.

[26] Richard Morais, “Friends in High Places,” FORBES, August 10, 1998, 50.

[27] http://www.am-min.com/amf/96/news/jan14-98.html

[28] “RWANDA: Government denies busting UNITA sanctions,” UN Integrated Regional Information Network (IRIN), March 13, 2000.

[29] “Former Okimo Boss Named Rebels’ ‘Minister’,” AFRICA ENERGY & MINING, No. 245, February 3, 1999.

[TRANSCRIPT OF SUBCOMMITTEE DISCUSSION FOLLOWING THE MADSEN TESTIMONY]

[Note: the discussion immediately following Wayne Madsen's statement to the sub-committee pertains to the testimonies of Mr. Ali Baldo, Father Bahala and Mr. Wayne Madsen]

Mr. TANCREDO. Thank you, Mr. Madsen, for your really quite extraordinary testimony. I am sure and I know it has peaked all of our interest, and there will be a number of questions I am sure directed specifically to you.

I am going to start off with the focus of my questions to Mr. Ali Baldo and to Father Bahala. First of all, human rights activists and others hailed the end of the Mobutu regime, never anticipating the human rights legacy that would be left by Laurent Kabila. Now there is similar enthusiasm about the selection of Joseph Kabila. However, earlier this week the African Association for the Defense of Human Rights declared that there had been little improvement so far.

Do you think, sir, that it is fair to make an assessment after only 100 days of the new Kabila Administration? How much time should pass before an evaluation can take place of this nature, and how should the United States and this international community proceed with the new leadership?

I would like you to address those if you could. Mr. Ali Baldo, you may go first.

For example, there has been a commitment and implementation of a decision to close down all unacknowledged detention places in Kinshasa and a change of all commanders of security agencies. There are several of them, and they are competing always without any accountability.

However, the worst problems of insecurity in rural areas and under government control areas is basically the lack of institutions and the lack of accountability. We do not see an effort to address these issues.

Therefore, despite the government's closure of unacknowledged or unofficial detention places, agencies like the National Intelligence Agency and the military's Department for Suppression of Anti-Political Activities continue to detain people, to arrest them. The issue is really to hold the security forces accountable, and this, to our knowledge, has not been done so far.

The government has promised to improve the political environment. It has failed to repeal or to amend the decree laws that limit or prohibit political activities. The decree law, which was signed by Laurent Kabila,the father, in 1999, does not——

Mr. TANCREDO. Say that again. They have failed to repeal——

Mr. BALDO. To repeal the law regulating political activities, which prohibits political activities and does not recognize pre-existing opposition political parties. If there is a seriousness about improving the political environment, we believe that the government of Joseph Kabila should really amend that decree law.

There is also a decree law about associations, which also does not recognize the existing associations like ASADU and all the other civil society groups in the Congo, which are very active, very vibrant, and the only bodies in the country that are really acting and sort of dedicated to the population.

That law has also to be amended to acknowledge the existence and recognize the existence of pre-existing associations, so institutionally the reform has yet to happen.

Thank you.

Mr. TANCREDO. Thank you.

Father Bahala, would you like to comment on that?

Father BAHALA. I would just like to add to what Mr. Sulaiman has just said. I went to Kinshasa when I went back into the field, and we feel there has been some improvement in the democratization in the country. Maybe he was not aware of it, but this morning President Kabila has signed a decree that liberalized the political parties in the country.

I participated in Kinshasa in meetings that were preparing a national conference on human rights, so we feel that there is improvement in the sense of a collaboration between the government and the civil society.

Something that I also would like to add is that as they keep talking that there is no progress in terms of human rights and democratization in the Congo, we look and say it is a common situation in the whole central African region, so one of the questions is when you look at the situation of Rwanda, Burundi and Uganda, why are they asking something of the Congo and not asking from the other countries?

If you look, for instance, in Rwanda it has been 6 years since the genocide has taken place, but so far nobody has talked about elections or anything, you know, in the sense of democratization. All the people want is that it be a fair request of all the parties.

That is why in talking about the Lusaka Accords, for instance, they ask that the Congolese enter into a dialogue with the rebels. Now, the question is why are we not requesting, for instance, that Rwandans and Ugandans and Burundians also enter into a dialogue with their own rebels?

I would like to finish by asking this. How can we organize a dialogue between Congolese when more than half of the territory is under occupation? For instance, there are reports today that the troops that are being redeployed from the front are being redeployed in the occupied territories somewhere else, so how can you organize a dialogue in those conditions?

We know also today that Rwanda is taking prisoners out of prisons in Rwanda and sending them in the Congo to exploit minerals. Also, there are reports, and we see armed forces who are in the region, and they come in to kill people, burn parishes and create insecurities, so how can you return to a normal situation with that kind of thing going on?

Thank you.

Mr. TANCREDO. Thank you very much.

I have several other questions. I am going to, however, postpone them at least because I want to make sure that Ms. McKinney is able to fully exploit this opportunity, except for one thing.

I am just wondering to the Ambassador. Do we have any specific information about the proclamation that was signed today that was referred to by Father Bahala? Do we know anything about it?

You do not have to testify, but if we can obtain that information as soon as possible I would certainly appreciate it. Thank you.

Now I am going to turn it over to the Ranking Member, Ms. McKinney, for her questions.

Ms. MCKINNEY. Thank you, Mr. Chairman. I would like to have the opportunity, if it is needed, for further clarification after you have posed your second round of questions to go back and——

Mr. TANCREDO. Of course. Of course.

Ms. MCKINNEY. I would also like to state that I have significant volumes of information to submit for the record, and I would like to receive that information from Father Bahala as well for submission to the record.

Mr. TANCREDO. Without objection.

Ms. MCKINNEY. Thank you, Mr. Chairman.

The first question I have is about the recent statement of Colin Powell, and this is directed to anyone who would desire to respond.

Colin Powell said that he would visit Uganda. The question is, one, should he go? Two, who should he meet with if he goes? Three, what should his message be?

Mr. BALDO. Yes. I believe the Secretary of State should go to Uganda, and I believe that his message on the situation of the presence of Uganda in the Congo should be very clear and straightforward, simple talk, you know.

Uganda is present in the Congo as an occupation power. Uganda is a signatory of the Geneva Conventions. It is obliged to respect the provisions of protocol of the Geneva Convention 4 and in addition Protocol 1. It is not doing that.

Uganda, as we document in our publications, is involved in attacks against civilians. Uganda is recruiting Congolese children for its war effort against the government. We document that as well. Not only are these children being trained within the Congo, but some of them are brought for training across the border in Uganda proper.

Ugandan officials, and that is to say commanders of the Ugandan army, have been implicated in war crimes by overseeing the execution of non-combatants. We have located incidents that we have documented. What is the Ugandan army and government doing about holding these military commanders accountable for war crimes basically?

The message should really be a confrontation on the conduct of the Ugandan army and the areas under its occupation in the east. This message has not been addressed to the Ugandan government, and I think it is about time that people speak out about these issues.

Ms. MCKINNEY. Yes.

Mr. ROBERTS. I need to preface this with the fact that I am a scientist and not even slightly diplomatic in nature.

When I read in the paper that the U.S. Ambassador in Kigali is saying that the war in the east cannot be resolved until the Congolese solve the security problems and then I hear last year that our Ambassador in Kinshasa has said publicly that this war cannot end until the foreign armies are withdrawn, it implies to me in my ignorance that we do not have a policy for the region and for this conflict.

I am ecstatic at the notion that Colin Powell will go to any country involved in this conflict for nothing else that it dramatically increases the chance that he will develop a policy so that we can say the same thing on each side with great consistency and every voice of the U.S. Government.

If he goes, I will do somersaults for joy, and I hope he would meet with the highest level folks both militarily and politically that he can, and I hope that whatever his message is, it is a message that will be given to Kabila and to everyone involved in this conflict.

I did not say this in my testimony, but it is in my report. If you look at who has been killed in the 148 murders that we have documented, and when I say the word murder, two-thirds are gunshots. The next most common is attacking. The next most common is burning alive in their huts. That is what I meant by violent deaths in our report.

An equal number have been committed by the opponents of the RCD than the RCD it would appear. There are no good sides in this conflict, and that makes Colin Powell's job really hard. I am the first one to say that. The more time he spends there thinking about it, the better off we all are.

Thank you.

Ms. EDGERTON. Les may be the first one to say it, but let me follow up and state that Colin Powell, if he were to go to Uganda, would be welcomed greatly by I think all of us here on the panel and many in the humanitarian assistance community.

Last Friday, Colin Powell spoke to our board of directors at Refugees International and reassured us that the Administration is committed to conflict areas and to assisting with conflict resolution. However, he gave no specifics.

If he were to go to Uganda as Secretary of State, I think that high level, Museveni and on down, speaking about the exploitation of resources as is in the U.N. exploitation report that you referred to, child soldier recruitment that has been taking place across borders. Those are Congolese children that Sulaiman just referred to who are trained in Uganda and other areas of occupation that are occurring across the Ugandan border, as well as possibly reaffirming the humanitarian rights necessity of following humanitarian or human rights records in order to be a legitimate international player for Uganda.

Thank you.

Mr. MADSEN. Congresswoman McKinney, I just want to make a point that whatever Colin Powell does in Uganda, he certainly might not want to emulate what the previous Administration did there.

Ms. MCKINNEY. Yes.

Mr. MADSEN. I was in Kampala 2 weeks after President Clinton's trip to the country back in 1998. I was sitting with the leader of the opposition there, Mr. Lukemuzie, at the Sheraton Hotel in Kampala. Incidentally, we had a number of Museveni's secret police sitting around eavesdropping from other tables on our conversation, which I think is endemic of the situation in Uganda.

Mr. Lukemuzie told me. He said when President Clinton was in Uganda, he did not even want to spend 5 minutes meeting with the members of the opposition. You know, he went on to say, you know, I used to look to the United States, you know, the statue of liberty and all those things that I admired America for.

When your President was here, not only did he not want to meet with any of the members of the opposition; the Assistant Secretary of State for African Affairs, Susan Rice, basically lectured them and told them they ought to really get off of this democracy kick and start to learn how to accept Museveni's one party system of government.

It was very embarrassing, number one, to sit there and have to hear the leader of an opposition complain about the United States and the Clinton Administration's policy, so I would just urge Secretary of State Powell to make sure he can make amends for the last Administration and meet with the opposition in Uganda as well.

Ms. MCKINNEY. What is the military relationship between the United States, Uganda and Rwanda in terms of bases, relationships with leaders, and training relationships that would allow the United States to turn a blind eye to the kind of egregious behavior, actually criminal behavior, on the part of its allies?

That is for anyone.

Mr. MADSEN. Okay. I will step up to the plate on this one first, I guess.

The background to the U.S. relationship with the RPF government and Uganda goes back to 1990 before the original invasion of Rwanda by the RPF from Ugandan soil, and it has taken many different roles. It includes, as I mentioned in testimony, covert and overt assistance.

There is, of course, the overt assistance, the African Crisis Response Initiative, which Uganda seems to be in and out of that program depending on whether they are being suspended for human rights violations or failure to withdraw troops from the DRC, but, more importantly, it is included in what they call Joint Combined Education and Training Program, JCET, Enhanced International Military Education and Training.

President Kagame himself was attending the U.S. Army's staff college in Fort Leavenworth, Kansas, at the time the invasion was launched in 1990. I have been told that Kagame has very close ties with the U.S. military, including the Defense Intelligence Agency. Many members of his upper echelons in his military and intelligence structure who, incidentally, I understand may be indicted here by the U.N. war crimes tribunal, were trained by U.S. personnel. That goes right through the military and the RPF intelligence structure.

With Uganda, there were reports of a number of U.S. intelligence and military bases. There is, of course, the base that is often reported in Cyangugu, Rwanda, but also other bases around the country.

Ms. MCKINNEY. Do we know about any military bases in Uganda?

Mr. MADSEN. Well, when I was visiting Uganda there was, of course, a lot of talk about an intelligence selection facility in Fort Portal, which was then closed and moved elsewhere, but it was apparently involved in picking up signals from then Zaire during the initial invasion from Rwanda, that country.

There has also been a number of reports that personnel from the U.S. Special Forces in Fort Bragg have been involved in training not only Ugandan military forces for SPLA guerrillas in the northern part of Uganda, and there have been reports of a military training base in Ginga in the eastern part of Uganda, so there are ample reports of U.S. military presence in both of those countries regardless of whether they are under suspension by ACRI at any given time.

That seems to be a revolving door with ACRI. When they decide to suspend, it is usually for a couple of weeks or a month, and then they are back in.

Ms. MCKINNEY. I remember in the mid 1970's Henry Kissinger's policy was to arm the UNITA and FLNA in Angola in the Angolan struggle for self-determination against the NPLA. Because of the fervor in the United States on the part of African-Americans, African-American men were recruited in a very insidious and cynical twist to go and fight in Angola on the wrong side.

Now, are African-Americans being particularly recruited to go into Uganda and Rwanda on behalf of the United States? Do you know anything about any of that?

Mr. MADSEN. I have talked to people who have been in eastern Congo and also in Uganda that claim to have talked to/been with African-Americans with the Special Forces. I think this also gets into an area of, you know, who is actually in the military and who may not be because I have also been told that some of the people with the American forces spoke fluent Swahili, so are they contractors? Are they U.S. military personnel? Just who are these folks?

I think this gets us to the roots of the problem with these covert activities. We do not know who is doing what. The covert nature of these activities, you know, leaves congressional investigators, reporters, other people out of the picture. It is hard to get the information on them, but I think definitely what has been going on since the early 1990's as far as the U.S. is concerned needs some sunshine because in this case that would be the best disinfectant to find out just what was going on, who knew what when and when did they know it.

Ms. MCKINNEY. In about 1995 or thereabouts at a briefing that I received from the State Department, I was told that the Congo was too big and that it was unwieldy and something really needed to be done about that. I was also told that I should not expect Laurent Kabila to last for any length of time. The prescience of the Clinton State Department in this regard is remarkable.

The question I have is about the delivery of humanitarian assistance into the eastern part of the Congo. I think it was Dr. Roberts who pointed out that Kinshasa is a long way from where the fighting or the problems in the east are taking place.

If we understand that there are some people who really want the permanent partition of the Democratic Republic of Congo, how do we address the humanitarian situation without furthering that partition that is against all the precepts of the organization of African unity and international law, et cetera, et cetera, et cetera?

Mr. ROBERTS. First of all, I need to point out that we in the NGO community normally bend over backwards to remain neutral in conflicts like this.

Secondly, that there are certain things happening right now, such as children dying of measles at extraordinary rates that could be stopped by vaccinating those kids, and that should be done. It is quite independent of whether or not we are propping up or increasing the probability of longevity of a regime we do not like.

Vaccinating children, providing a few minimal things to keep people alive until the political process has sorted out I think does not necessarily interfere with your political efforts to have one unified Congo or whatever it is that the world community and the Congolese, more importantly, decide is their destiny.

I do not think there is any inconsistency with keeping children alive and pursuing some political objectives which you may have.

Ms. EDGERTON. Congresswoman?

Father BAHALA. I just want to add a small something about the integrity of the national territory of Congo.

We hear the U.S. supports the integrity of the territory, but the Congolese people when they look and they hear the type of statements that you refer to, we fear that there is a plan to sell our country, and I would like to go on record and say that is something that nobody in the Congo accepts. We do not accept that, and we refute that idea of partitioning our country.

I would like to say that if anybody thinks that they are going to continue that idea, then they are going to meet with the type of resistance that you have seen with militias springing up everywhere because the Congolese people refuse categorically that idea.

We also have the impression that the international community has something that may cause two readings of the situation in the world. For instance, when the same situation took place in Kuwait and in Kosovo, the whole international community mobilized itself to defend the international law in that matter, but now here in the Congo it is another story.

Now I would like to talk about humanitarian assistance. I can tell you something about that because I was there. I was a witness when the situation in Rwanda took place. The whole international community mobilized itself to feed the Rwandese refugees when they came and they crossed the border into our country. They mobilized millions of dollars to help out.

When the Hutu refugees were massacred, nobody said absolutely anything. Now today we are being held responsible for being genociders just because of what has happened there.

We also are wondering why is there not any type of help given to the Congolese people who are today living under the same kind of the brunt of what I would call the consequences of the conflict? They are living in misery basically.

Also, I would like to end by saying that, should there be any sort of humanitarian assistance, the civil society and the churches are very well structured in the region to take on such a task.

Ms. EDGERTON. Congresswoman, if I may? We in the humanitarian aid community, NGOs, when we meet with U.S. foreign policy officials are told that humanitarian access and humanitarian assistance are not necessarily linked at all to the political U.S. foreign policy process of whatever country aid is being delivered to.

I want to say today that that is probably something that works two ways. You can deliver benign humanitarian aid in a way that it is not at all a reflection of U.S. foreign policy, nor should it be brought to the negotiation table as some kind of chit to be traded away.

Thank you.

Mr. MADSEN. I just wanted to make one point about the breakup of the Congo. I mentioned the previous Assistant Secretary of State for African Affairs. I am afraid from what I have read, the next person to fill that post it just seems like neither the last Administration or this Administration can get that thing right.

Mr. Kansteiner, who has been nominated to assume that function, wrote a couple of things that are troubling. Back in 1996, he called for the division of the Congo and the Great Lakes region between primary ethnic groups creating homogeneous ethnic lands that would probably necessitate redrawing international boundaries and would require massive ''voluntary'' relocation efforts.

In another piece he wrote for the Pittsburgh Post Gazette last year he stated that, ''The breakup of the Congo is more likely now than it has been in 20 or 30 years.''

It is also troubling that Cansteiner once worked for the Department of Defense where he worked on the Task Force on Strategic Minerals. Obviously what was said today about the criticality of these natural resources to the problems, to have a person involved with U.S.-Africa policy who served on such a board is very troubling.

Ms. MCKINNEY. Thank you. I just got a note here that Cansteiner's confirmation is today at 4.

I have 2 minutes to go and cast a vote. I will run there. I will run right back. I apologize. Let us recess, and then we will take up with Dr. Roberts.

Thank you.

[Recess.]

Mr. TANCREDO. I extend my apologies to the witnesses for the interruptions that we have had in this process. It is, unfortunately, the price you have to pay.

Also to assure you, do not be concerned if we are talking here and you are trying to provide testimony. It is not just for our elucidation. It is for the record, which is extremely important for all of us. Your comments will be taken into consideration, I assure you.

I want to continue with and follow up to a certain extent anyway on what I understand to be Ms. McKinney's line of questioning, and that is, first of all, again this would be to any one of the members of the panel.

Who should the parties to the peace process be, the foreign governments supporting the rebels or the rebel leaders themselves? Along with that, whom should the international community and U.S. pressure to talk to President Joseph Kabila and his officials?

Does anybody want to take a whack at that?

Ms. EDGERTON. I will start with the first one and then probably hand over to Father Bahala, who can speak more readily to this.

It is called an inter Congolese dialogue for a reason. It is a national dialogue. I think the occupying forces are very interested in being a part of the national dialogue. I think that is a mistake. The sooner the dialogue takes place, the more legitimacy the occupying forces who are occupying parts of Congo have in actually having a place at the table. I think it is a very dangerous policy to follow.

Mr. TANCREDO. Go ahead.

Mr. BALDO. The world has several layers. One layer is an international law. Occupation forces are present as occupying powers in Congo, and there is a need for negotiation between the Congolese government and with the occupying powers of Rwanda, Uganda and Burundi to obtain their withdrawal and preservation of the total integrity of Congo.

There is also a civil war in Congo. At that level, there is a big question about the legitimacy of several of the rebel groups. We know that let us say the Congolese Rally for Democracy signed the peace agreement in Lusaka not as a movement, but as 50 individual members, founders of that movement. Therefore, if you look at the reality of the rebel movement there are several leaders claiming to represent that.

I knew of a faction, the Offcide Nationale, which is a one man rebel group headed by Rogen Bala. This is a covert operation for the exploitation of diamonds in the town of Bafasundi in northeastern Congo. This is his only legitimacy, and that is to protect the interests of Uganda.

The Congolese Rally for Democracy liberation movement headed by Wamba dia Wamba groups about six members, founding members, of the original Congolese Rally for Democracy, who are operating from exile from Garselam, Gaproni, Kampala, Brussels and who operate as a revolutionary movement that is distributed through faxes and e-mails and to demand that they be presented in discussions and associations.

They represent no one. They do not have any constituency on the ground. They do not have any military power or control over whatever. They only seem to have put their name on the Lusaka agreement.

There would be a lot of sorting out that needs to be done. I believe the fact has to be acknowledged that these are not groups backed by Rwanda and Uganda. These are political fronts for Uganda and Rwanda in the occupation of Congo.

Thank you.

Mr. TANCREDO. Do we not then risk along with, and whoever wants to continue answering the original question please feel free to do so. I just want to add do we not then risk legitimizing these organizations, any organization, any rebel group, if we make them part of the peace process?

Mr. BALDO. Now, in occupied areas there are genuine and legitimate representatives of the population. These are the local civil society groups and community organizations, which are the only access on the ground with any real constituency of any kind, coming mainly from their role in maintaining or sustaining the survivability of the Congolese population for the kids not only since the beginning of this war, but since the state has totally collapsed under Mobutu. It was these actors who really stood by the population and are still trying to protect the survival of communities in eastern Congo.

The inter Congolese dialogue should not be allowed to be hijacked by the rebel groups and by some political operation groups, but rather the efforts should be maintained to ensure that genuine civil society organizations in occupied areas are the ones which are represented.

Thank you.

Mr. TANCREDO. What a challenging situation you have presented for us.

Father Bahala?

Father BAHALA. Yes. I would like to bring a historic witnessing to what happened here. On August 2, when the rebellion between ''inverted commoners'' came into Bukavu, what we saw on the ground was Rwandan troops that had just been thanked by President Kabila and asked to go back to their country. That took place on July 27.

Then a week afterwards we saw an old man coming there into the region and saying that he is representing a movement. That was Wamba dia Wamba. What we are saying is this man came in a week, or actually 3 weeks after we have seen movements of Rwandese soldiers in Bukavu.

Today, the population has never endorsed this war as its own war. What the people fear when they look at the Lusaka Agreement is that all of a sudden it came to legitimize something that the people regard as invasion. Today, the rebels, again in quotation marks, leaders are despised by the people because the people realize that they have absolutely no backbone apart from their godfathers.

As a matter of fact, Rwanda and Uganda spend their time ridiculing these people. Yesterday it was Zaidi Ngoma. Then it was Ilunga, then it was Wamba dia Wamba. Now we see this young man called Onusumba. We are sure he is going to go as well. Basically what it is, is they are being ridiculed by their godfathers as I call them.

Now about the inter Congolese dialogue. Yes, it is something that is necessary. However, it needs to be given specific goals and goals that, you know, will end in peace results. We want to see the installation of a true democratic process. We want to see good management, good governance.

Today when you look at all these political parties, you know, we do not know who their members are. That is the first thing. Who are the members of the political parties? The second thing is that the rebel groups live in fear because they, first of all, have blood on their hands.

Second, they are afraid of sitting face to face to confront their own brothers. In this whole situation of fear you wonder how the dialogue is going to take place.

We think that there should be first and foremost the withdrawal, the departure of the foreign armies so that at that particular point the Congolese can speak soul to soul with each other.

Mr. TANCREDO. Thank you very much.

Ms. EDGERTON. If I can just add on?

Mr. TANCREDO. Mr. Roberts?

Ms. EDGERTON. I am sorry.

Mr. TANCREDO. I know Mr. Roberts is also desirous of speaking, so go ahead.

Ms. EDGERTON. Just to follow quickly on that same point, some of the difficulties of having occupation endure longer and longer.

The current political structure in the Goma held territories, the Rwandan held territories, are actually being trained across the border. They are being brought into Rwanda, the local politicians. In January and February, 475 local politicians were held in Rwanda for 6 weeks for a ''training'' into what it is to be in RCD held territory.

Civil society in the Congo is currently without a voice, and the occupying forces are making sure that the political will is not with the civil society, but rather backs the occupying forces. This gets stronger as time goes on and we do nothing.

Mr. TANCREDO. Mr. Roberts?

Mr. ROBERTS. I would actually like to broaden your original question and ask how can we create an environment where dialogue and peace negotiations might happen?

I am not an economist. I have only worked in seven wars, but I have never seen a war so economically driven. I have heard a lot of people say this war is auto financed, at least in the east. It must be true from my hundreds of kilometers on foot and thousands of kilometers of going around in the bush.

The scale of mineral exploitation which all is leading by helicopter elsewhere is just immense. It is just immense. I fear that with so many economic forces driving this war to expand the status quo that there are always going to be things to sabotage the inter Congolese dialogue and the other things that we value.

Let me give you just a couple of tiny examples. I am told by Herbert Vice, who is a professor in New York and went out to the eastern Congo last year, that rough diamonds in Kisangani are more expensive than rough diamonds in Brussels, Belgium. Why? Because every drug dealer, every person in Africa who has cash they want to launder, go to Kisangani, and they are happy to lose 10 percent of their cash so they can put it in a Swiss bank account and come up with a chit and look official.

I am told by a friend who works in Uganda, an employee of the U.S. Government, that it costs $500 to get a car across the border in Uganda and across the front of this war. Why? Because people who carjack vehicles in Kenya and Uganda launder them across this war.

There are a lot of economic interests in keeping this war going, and I would hope that one part of our policy would be to create an environment where the economic incentives—we cannot stop them. We do not have that much control, but probably we could dissuade them.

If a country is the fourth largest exporter of diamonds in Africa and they have no diamonds, we probably ought to be able to say hey, that does not seem very acceptable.

Thank you.

Mr. TANCREDO. It strikes me as you share this kind of information with us that there are so many similarities to this particular problem in the Congo and in a number of other countries in Africa. I am certainly more familiar with Sudan myself.

After so many years of strife and when that strife takes on other aspects, not just ethnic or villages, cultural and all the rest of it, but now an economic component, the intransigence of all sides becomes incredible. Everybody assumes the status quo is okay essentially because it is either profitable financially or from the standpoint of power.

Peace is a fearful thing. What will happen under those conditions, you know, to power, to the money that pours forth? It just complicates the situation so dramatically. I think that you have certainly accurately portrayed it, but I keep wondering about the extent to which any of the various political parties that exist in the country, opposition parties.

In your estimation, Mr. Baldo perhaps in particular, is there any one or more political parties that today has the kind of infrastructural support that we could look to as being a viable governing body should a time come that we can actually look to free elections and that sort of thing? Is there anything there today, or does it all have to be created?

Mr. BALDO. During the campaign to chase Mobutu out of power, the Union for Democracy and Social Progress proved that it has some national constituency.

Mr. TANCREDO. That is headed by?

Mr. BALDO. Headed by Tshisekedi.

Mr. TANCREDO. Yes. I have met him.

Mr. BALDO. Yes. Many of that party in the east and in the south and central of Congo actually played a major role in facilitating by then Laurent Kabila, the rebel leader and his ADL, the Alliance for the Democratic Forces for Liberation of Congo. The way they did it was by organizing civil disobedience campaigns in towns like Isgarnia and elsewhere. They called them ghost towns whereby people just simply stay at home to mark their opposition to the government of Mobutu.

I believe that is a thought which has some national dimension. The other part is like the Union for Independent Federal Republicans in Lumbashi, Katanga, I think has some more regional priorities and concerns, but they are very powerful in Katanga. There are really several parties which have national support. That is what I am trying to say.

Mr. TANCREDO. Let us assume for a moment that in order to bring this thing to a successful conclusion that it would require the support of the United States and other parties to get behind the Kabila government. Let us just take that as a hypothetical for a second and really support their efforts in every direction and every way that are identifiable in terms of a positive outcome.

In doing that, do we risk damage to those or potential damage, I guess I should say, to those parties that do exist today? If we put all of our efforts behind the Kabila government, is there a possibility that we actually weaken what sort of opposition might exist there, a legitimate opposition in the country?

Mr. Baldo? Okay. First let me ask Mr. Baldo if he has a response to that. If not, we will go to Father Bahala.

Mr. BALDO. Yes, sir. Very quickly, the issue is lack of legitimacy. President Joseph Kabila is there because he is the son of Laurent, so there is a general problem of lack of legitimacy. I have described it, and the government statements are the same.

I believe that Kabila, the son, feels that there is a lot of endorsement of international support, unconditional support, and may be tempted actually to try and marginalize all other forces in the Congo.

Mr. TANCREDO. Yes.

Mr. BALDO. By the way, the other forces are not only the political opposition. As I said, there is a vibrant grassroots national civil society movement. The Congo is very much engaged in national issues, economic, as well as social and so on. Therefore, these are the forces that are detained.

Any kind of support for Joseph Kabila would have to take into account the fact that he must be held accountable to ensure freedom of association, participation and assembly for all other social actors and political actors in the country.

Thank you.

Mr. TANCREDO. Thank you.

Yes, Father Bahala?

Father BAHALA. As a journalist, I have observed how political parties function in my country. To add to what Mr. Baldo has said, I would like to say that the political parties that were created after 1992, meaning after the democratization move by Mobutu, come with different characteristics.

Apart from the big parties that Mr. Baldo has referred to such as UDPS and PDSC and MNC, we have also witnessed, you know, Mr. Mobutu encouraging the springing up of other parties that are called bread and drink parties.

That came up to 400 parties, some of which you would see is just the father and the mother and the children, and they make up a party. That is what today actually makes the biggest difficulty in the legitimacy of the parties.

The second problem is that the big parties that we are talking about, such as UDPS, are today subject to internal division so before giving them any type of support one question that should be asked is in whose name are they speaking.

For example, let us talk about the party of Mr. Tshisekedi when, for instance, he takes up the stand that he can create a political platform by talking with the rebel movement. That brings up the question of orientation in the sense that there is another, I would say, faction side of his party that is under the leadership of Mr. Kibasa Maleba, who are coming on record and saying that they disagree with the move, you know, to ally with the armed movement.

So today if Mr. Kabila, for instance, has no party we think that is a good thing because it is not about having a political party. It is about having a vision of society. What we are witnessing and we are observing is that none of these political parties seem to have a true project of society that aims at transforming the lives of its people.

What it seems like is that people who are getting into politics want to arrive in power without election, so our stand is to encourage elections. And we, the civil society, say with or without the inter Congolese dialogue we want to go to elections.

Mr. TANCREDO. Thank you very much.

Perhaps I should add not that there is a lack of political parties out there I understand, from what you are saying. It is just that perhaps the Bahala party is the next thing we ought to consider. You certainly are an eloquent spokesman.

Ms. EDGERTON. Congressman Tancredo, if I can just add in at the end of that——

Mr. TANCREDO. Of course.

Ms. EDGERTON [continuing]. Because of Father Bahala's excellent testimony just to show you that Congolese civil society is very passionate, very active, very engaged, but they are currently without a voice.

What we should be able to do is bolster them through the inter Congolese dialogue so that they do have a voice. They will be able to decide their own political parties, to have them. As you can see, they are capable, passionate and committed.

Father Bahala is one member of civil society who deserves our support as a civil society member. They will have their own political parties. They will be able to choose that. They have already had two national elections in a country that has absolutely no infrastructure. That alone is impressive.

If we can just get them to a point where they actually can dialogue, I think we would have been of assistance.

Mr. TANCREDO. Thank you.

I am going to the questioning now, and then we will wrap up after my compassionate, capable and passionate companion here takes over.

Ms. MCKINNEY. I will try to be brief, Mr. Chairman.

First question. Jean-Pierre Magabe, a former RPA intelligence officer who fled Rwanda and has testified that Paul Kagame planned the downing of the plane carrying Javier Romana and Entorea Mera, testified to me on April 6 of this year that RPA soldiers massacred innocent Congolese and blamed it on the interahamwe.

Is there any evidence that the U.S. has trained soldiers who participated in massacres?

Mr. MADSEN. Congressman McKinney, certainly the evidence is quite clear that the U.S. has trained not only the top leadership in Rwanda, but through these various military training programs that has gone down to the level of colonel, lieutenant colonel and even down to senior non-commissioned officers.

I would note that the recent report that the U.N. is seriously considering now indicting Kagame himself, Colonel Niamwasa, Colonel Jacques Enziza, Colonel Kabarave and Colonel Embengura. Embengura, I might add, was held directly responsible for some very heinous massacres in not only Rwanda, but also amongst the non-genocide Hutu refugees in eastern Congo.

The fact that these people, who were trained by the United States, it is now being considered that they might be indicted for war crimes. I think now more than ever I think the U.S. military and the intelligence community should turn over any evidence that it has. What training did they provide? When did they provide it? What was the level of effort involved with U.S. covert support for the RPF beginning in 1990 with the initial invasion?

Maybe there we can also get at who was responsible for the downing of the aircraft that triggered that terrible genocide in Rwanda in 1994 that led to a counter genocide against Hutus in Zaire and then Congo in the years following.

I think now more than ever, based on people who have defected like Mugave from the RPF, and I might add many others have defected. There are other international investigations taking place with French Judge Brugiere and another former French Judge named Jean-Pierre conducted a separate investigation and came to the conclusion that the RPF was responsible for the downing of that presidential aircraft that triggered this terrible confrontation.

Ms. MCKINNEY. You successfully answered two questions and then forced me to pose me another one. Just for a bit more explication, in a conversation that I had with the Deputy Foreign Minister of Angola I mentioned the fact that the United States turned a blind eye to the 1994 genocide, and I was complaining about that. Of course, now we know that the United States did more than turn a blind eye.

The response from the Deputy Foreign Minister was which genocide? I think we have had testimony here today to suggest that we have genocides occurring inside the genocide, additional genocide, counter genocide, but we just sort of talk about 1994, the downing of the plane, unleashed this torrent of violence and what has happened in terms of genocide, counter genocide, genocide inside genocide that has happened as a result of the fact that a foreign power, as we know, was involved in aiding and abetting in the downing of the airplane and that that foreign power has yet to be named or to make any kind of accountability for its participation in this disaster that we are talking about today.

Mr. MADSEN. As I mentioned, the French and the Belgians, their Parliaments have both looked into this matter. If they were the foreign power that was responsible, I would doubt that they would have any interest in holding hearings, having testimony, doing a thorough investigation.

You are correct, Congresswoman. The only power that has yet to step to the plate, and now we even have the British saying they are going to look at, you know, the role of private military companies. The only power that has not stepped up to the plate and conducted an investigation is the United States.

We have had OAU investigations, United Nations investigations. There have been investigations by Canada, but as yet the United States has not conducted any sort of independent investigation, and I really think that in this case maybe the guilty party decides to remain silent.

Ms. MCKINNEY. I would just also like to add that not only does the guilty party choose to remain silent, but Madeleine Albright—the OAU report said or one of the persons writing the report said that they did not understand how Madeleine Albright could live with herself for what happened there.

We wrote a letter to President Clinton and to Madam Albright requesting the cables since she said she screamed because she did not like the orders that she received. We wanted to see those cables. We have not received even yet a decent acknowledgement of the letter that we sent.

Did you want to say something?

Mr. MADSEN. Well, I think that this Subcommittee deserves much credit in trying to get that information out of the Administration as early as 1997. I know Congressman Smith sent about the letter, and what he got was, you know, and I gave him a lot of Freedom of Information Act requests.

I have to say, you know, that the Subcommittee asked for information on what role the U.S. military may have played in training members of the Rwandan military. He got back information back on the civil war in Lebanon. In the FOIA community, we call that a non-responsive answer to a FOIA request basically that did not answer any questions.

I have to assume that the non-responsiveness was probably due to the fact they did not want that issue looked into any further.

Ms. MCKINNEY. It is amazing to me that the people who were involved in the coverup of the information regarding the plane crash, they all got promotions and the prosecution of the genocide, for that matter.

Colby Annon, who in the Carlson report is fingered in 17 of the 19 identified failures, got a promotion to Secretary General championed by Madeleine Albright. Lewis Arbor, who quashed the investigation, the U.N. investigation into the downing of the airplane, got a promotion to Canadian Supreme Court championed by Madeleine Albright.

Madeleine Albright herself, who claims she screamed—she was doing more than screaming, I believe—got a promotion, too, to Secretary of State. It is a shame. It is a disgrace. Bill Clinton should be ashamed of himself.

Anyway, the Rwandans say that they have spotted interahamwe in Zambia. What does that portend for yet the widening of the war at the same time that Museveni says that he wants an additional $100 million U.S. for security purposes?

Mr. MADSEN. Well, the fact that they are now bringing Zambia into this, I am afraid that what we could have happen is if Zambia becomes a target there is also a rebellious movement with some legitimate claims in the western part of Zambia.

Page 134 PREV PAGE TOP OF DOC If the presence of interahamwe in that country leads to U.S. intelligence people going in and private military companies——

Ms. MCKINNEY. The so-called presence of interahamwe.

Mr. MADSEN. Exactly. The so-called presence. Will they be used for other purposes in putting down yet other rebellions?

Of course, Zambia is far from a democracy. Zambia borders on Namibia, and there is a problem on that border. Namibia, of course, is also a source of diamonds. There has been a great find of diamonds recently on the Namibian coast, so I am just concerned that as I sort of postulated when I first looked into this matter.

Was the destabilization of Rwanda an excuse to be able to get to the natural resources of Zaire and then Congo? I believe today that it was, and any other type of foray into other countries on the continent could have the same goal in mind.

I really think that to talk about the so-called interahamwe in Zambia could be an expansion of what has already been a very costly war.

Ms. MCKINNEY. Mr. Chairman, if you would just indulge me for a moment?

Father Bahala has traveled tens of thousands of miles to be here. This is the one shot at getting this information into the congressional record that students generations from now will look at this record, and they will know what happened. If you will see it nowhere else in the media, you will see it right here.

I would like to ask the question because I saw Madeleine Albright sitting on the stage with Leon Pinetta, and she had the biggest, hugest diamond sitting on her earlobes that I could imagine.

Could you tell me the role of Maurice Templesman in U.S.-Africa policy and in what might be happening today in Congo and Sierra Leone?

Anybody? Okay, Wayne. Go ahead.

Mr. MADSEN. It looks like it is me. Well, Maurice Templesman, who probably heads up one of the largest diamond cartels in the world as far as trading in diamonds, his involvement in Congo goes back many, many years, and it is certainly very sordid.

He was in Congo back in the early 1960's. He was present when Patrice Lumumba was assassinated. He was a colleague of the CIA station chief there, Mr. Larry Devlin. It is thought that he basically was involved in handpicking all the Congolese leaders up to practically the present time.

When current President Joseph Kabila visited Washington, quite surprisingly, a few weeks after his father's assassination, of course, he had a meeting with Maurice Templesman.

I am quite concerned about the relationship or at least the influence that Templesman had in the last Administration because when you look at where the Administration chose not to act, they were in areas that are sources of diamonds—Congo, SierraL eone, other countries in the region. I think that is very troublesome. Even countries where there may not be diamonds.

We certainly turned a blind eye to the atrocities committed by Charles Taylor. Now we know that he is one of the major bankrollers of the RUF in Sierra Leone.

I am quite concerned about influence peddling in the last Administration and whether that influence peddling led to a U.S. foreign policy that chose to look the other way when all these conflicts, civil wars occurred for the purpose of enriching the bank account of people like Maurice Templesman.

Ms. MCKINNEY. It is amazing to me that you could have a U.S. policy in Sierra Leone that cleaves itself to hand choppers and rapists of 12-year-old little girls, which is what the Albright policy in Sierra Leone was, and then we find out through U.N. documents that Maurice Templesman said to Fotay Sanko in the rough that we can do business together. That is documented in the United Nations report, which will be submitted for the record.

We also would like to submit for the record the Carlson report, the Fowler report and the most recent Bondau report.

Madam Bondau has been subjected to death threats because she chose to tell the truth and name names. Now, if the international community will allow this one lone woman who stood up for justice to be mowed down by the very people who are committing all of these crimes, then who are we? We are all complicit.

I just have one final question. I would like to note the mysterious circumstances under which Archbishop Catalico Awisay was murdered,—you do not have to say it, Father Bahala—the United Nations worker who was said to have committed suicide. I wonder if there is any investigation going on of that murder? That United Nations worker was looking into the expropriation of resources by the Rwandans and the Ugandans from eastern Congo.

The list continues to grow of people who are fleeing Rwanda. They say that their lives are in jeopardy. Murders are being committed. Those murders were preventable.

Then to each of the panelists in conclusion I would just like to ask you one question, and that is is there any topic that we did not discuss here today that needs to be put on the record?

Let us start with you, Father Bahala.

Father BAHALA. Thank you, madam, for being the advocate of those who have no voice.

I just want to add three points here. The first one is that all of our efforts are crushed by the impression that we get that there is an international coalition to silence us; so when we tell people to live in peace, to work for peace, it is like our efforts are practically hollow in front of what the other people are doing.

It is that international lie that we ask that you denounce today; that the American people would know really what goes on in Central Africa and that it is a vast enterprise of accreditation of resources over there.

Next, I would like to say something about the question of ''interahamwe militias'' for Rwandan security. I would like for the U.S. Government that is known to, you know, give support to Uganda and Rwanda to just ask a simple question to these countries. What are really their concerns about security?

Countries cannot by themselves, and this is creating a problem, invade other countries because once you start doing that it means that anybody who feels that they are a little bit stronger than another one would just do that, go and invade another country to solve whatever they perceive as the problem.

Now, the questions that really need to be asked that we are asking that the U.S. ask Rwanda is that these interahamwe, how many of them are there? Where are they? What do they, Rwanda, intend to do with them? If there are 10,000 of them or 15,000 of them, what are they going to do with them so that at least those questions are going to be answered and we can start moving from there.

The last point I would like to add, madam, with your permission is about the word economy and looking into how the plundering of the resource of the Congo is organized. The question here is when you look at the diamonds or the coltan, timber, et cetera. This I am really asking as a priest and a human rights activist. Do all those things really require or is it worth the death of so many people? Does the world economy progress in this case?

For instance, let me say it in another way. Does the U.S. get any benefits really by getting the diamonds and the coltan from a divided Congo? Or would it be more to its credit if it got these riches from a unified Congo that could also progress with bilateral accords.

Mr. BALDO. Thank you, Madam Chair and Mr. Chairman. I would like to highlight two problems really; the link between human rights violations and the humanitarian crisis in Congo. I will give two specific examples.

One is the situation in Kisangani. In June of 2000, Uganda and Rwanda went to war for the control of Kisangani. Because of its strategic value, it is for the control of the control for the selling and buying of diamonds and all the available cash not from Africa, but there are several shady characters from all over the world who come in by night with lots of cash and depart by night with small bags of diamonds, so it is the black market of diamonds which is involved.

In the fighting in June, 760 Congolese were killed in the cross fire between the Rwandan and Ugandan armies. Four schools were destroyed partially or totally, leaving children without any schooling. Several dozens clinics and hospitals were totally knocked off functioning. Places of culture, which are protected under international law like the cathedrals, were also damaged.

There is an international decision of the U.N. Security Council, a resolution asking or mandating actually reparations from these two countries for the Congolese population. Nothing is happening. Why is it not happening? Because I believe there are double standards.

The issue of the fact that Uganda is the largest recipient of World Bank money in the African continent has benefitted from the total forgiveness of its foreign debt. Uganda and Rwanda rely on international financial institutions for more than half and including budgetary support for more than half their national budgets.

All this has really encouraged them to adopt this attitude of ignoring even the resolutions calling on them to pay for direct criminal violations in Congo. Therefore, I believe we are facing a situation of group criminality by these actors in Congo leading to this damage.

The concern of this Committee should be how could a new U.S. foreign policy apply pressure to where they should be applied on the perpetrators, on the abusers, on the relenters of international laws and standards. The issue is accountability. Make these two countries pay for the damage done to the Congolese population. This is a very localized incident where if we are concerned about the humanitarian crisis we could really get some accountability for it.

The other dimension is real scrutiny of international financial institutions and bilateral support of continents involved in the Congo. We have not covered that point so far in the discussion. I would like to bring it to your attention.

Thank you.

Mr. ROBERTS. Thank you, Congresswoman, for that great question to close with.

Actually, yes, we have not yet talked about the most important thing, which in my self-interest would be what are we going to do to keep me from having to go back and interview all those wretched souls in eastern Congo again next year? Two point five million people sounds like a statistic to you. It sounds like a library packed with wretchedly tragic novels to me.

I have heard some things I like, but I have not yet heard the crisp things that could be done and that you could actually instigate without spending much money to help us march along toward having a coherent policy confirming our findings, doing some sort of assessment to either throw away the U.N. report officially in terms of the U.S. Government's official position.

Was the U.N.'s report on exploitation fair or not? If it was not fair, we should come up with our own coherent line. Is the humanitarian response that we are undertaking appropriate and a prudent and logical expression of American compassion? Has it been done well? Should it be greater or less?

There are some things you could do that would stimulate us to be a better player, and I would really love to before the day is over hear that something crisp is going to happen about what we do next.

Thank you.

Ms. EDGERTON. Thank you. While accountability is important, and I do applaud your efforts, Congresswoman, on unearthing things that we were moving forward without unearthing, the withdrawal of foreign troops is essential.

Today we have only mentioned Rwanda and Uganda, but there are also Burundian troops. There are Angolan troops. There are Zimbabwean troops, and there are Namibian troops in the Congo. That needs to be put in the record, I believe.

We want to see more congressional action and pressure on humanitarian issues. That is why we came here to testify today, and I think that the overwhelming evidence provided by Les Roberts and his colleagues, the interviews, the dozens of interviews, hundreds of interviews that we conducted in the east of the Congo, as well as in Kinshasa can attest to the fact that there is a humanitarian crisis going on right now of grand proportion.

The U.S. response has not been appropriate or proportional to that crisis, and we would like to see congressional action so that we can respond appropriately to the emergency.

Thank you.

Mr. MADSEN. I would just add that I think one of the major issues involved with the torment in Africa has to do with the war gods. By god, I do not mean God. I mean gold, oil and diamonds.

The whole reason actually when I was investigating the plane crash in Rwanda several years ago, which led to me writing a book, one of the reasons I really stuck with the story and expanded it was when I found out that American Mineral Fields, a company, AMF, was so involved in the first invasion of then Zaire. When I found out that its international headquarters was located in Hope, Arkansas, I have to say it got my curiosity somewhat.

Now, I have never been to Hope, Arkansas, but I was very curious why would an international mining company locate its headquarters there. I soon found out why. Without getting into all the involvement of people in the Clinton Administration with that type of business, I would just say that I think the Bush Administration may be as close to the oil part of that god as the Clinton Administration was with the diamond part.

I would hope that unlike the Clinton Administration, this Administration has a chance to not let our Africa policy be influenced by these major multinational companies who do not care one whit about human rights, the suffering of people. They concern themselves about profit margins.

Because oil is getting more important, as we know, with this energy crisis, I would just hope that interest in oil and exploitation does not come at the expense of the people in Sudan, Equatorial Guinea, Nigeria and Angola. I would hope that, you know, a couple years from now I am not writing a book about the debacle of the Bush Administration in what could be, you know, human rights violations in those countries.

That is the only thing I would add. We have a chance not to make the same mistake that the last Administration made.

Ms. MCKINNEY. Well, I would just like to say thank you to all of the witnesses.

Yes?

Mr. ALIMASI. Before when we get into the halls and you catch me on this, I wanted to go on record to say that I made a terrible mistake earlier when I was translating the section where Father Bahala talked about bishops and priests that have been killed.

I said women have been killed. Father Bahala actually said women were buried alive. I want to go on record, you know, making that correction.

Ms. MCKINNEY. Okay. Whatever truth you have gotten together or previously has come because of the actions of this Subcommittee. Whatever actions you have gotten in the past have come as a result of the advocacy of this Subcommittee. Has it been enough? It has not nearly been enough.

Whatever letters have been written have been written as a result of what we have learned during the past 7 years on this Subcommittee. We have more to do, but you have more to do too because, quite frankly, one congressional office cannot do it all. I cannot even convince my colleagues to be here today.

You are going to have to help. All of you are going to have to help. There is going to have to be a mobilization of public opinion. You are going to have to write letters to the newspapers.

It is not good enough for Human Rights Watch to put out a report that is not reported, that is not commented on, that is not cajoled into every one of these congressional offices and the White House as well. I guarantee you I will do whatever needs to be done, but it is not nearly going to be enough.

Mr. Madsen failed to mention the fact that Banro Corporation is actively roaming around. That has George the elder Bush sitting on its board of directors or whatever. People are in powerful places, and they benefit.

I would say before, Dr. Roberts, you said that the U.S. did not have a policy. I think the U.S. does have a policy, and we are seeing it.

Chevron is still pumping oil. The diamonds are still coming out. The mineral resources are still coming out. People are benefitting. It is just not the people that we want to benefit.

I would also add that now we have seen newspaper reports that Bill Gates is interested in what is happening in eastern Congo, and the fact that he provided or the foundation provided funding for your study is one good use of that money, but we also must marshal all of the forces to do more than we all have done. It is not nearly good enough.

Mr. TANCREDO. I thank all of the witnesses for their testimony. It has been provocative and I think quite profound. I share my colleagues' desire to make sure that the information is as widely distributed as possible, and as much as can be done from our point of view anyway will be done.

We can only hope that because a new day has dawned here and new players are on the scene that they will change the course of policy in this area of the world and that they will be successful in their attempts to do so.

I have great hope and I have great confidence in the Secretary of State. One of the ways that we will determine whether this confidence is well placed to see exactly how and what kind of policy this country does develop vis-a-vis Congo, Sudan and a variety of other places that have begged for our attention for quite some time.

Again, I want to thank all of you for your very, very important words and your presentation today.

This Committee is adjourned.

[Whereupon, at 12:30 p.m. the Subcommittee was adjourned.]

Copyright, US House of Representatives, Committee on International Relations 2001.

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Le Mixeur, mars 2007, Lille

2007-02-18T13:01:00.000+01:00

« Nous sommes élevés dans la non-violence, dans un sorte de granolisme grandiose catho-colonisé. En fait, à la base mon frère et moi apprenons à nous prosterner devant les institutions : nos parents…L’école…L’Eglise… Les lois… Les règlements, les traditions. (…) Bien qu’à moitié têtes carrées, nos parents nous inculquent soigneusement la tradition canadienne française de la soumission. L’expression en usage pour dire Pleutre est « pissou », déformation de Pea-soup, terme injurieux utilisé par les Canadiens anglais pour désigner les Québécois. »

Câlisse ! En cette rentrée littéraire 2007, un roman à la fois drôle et dur nous arrive directement du Québec. La pléthore de productions sans style fait pâle figure aux côtés de cette petite bombe nord-américaine. Né à Montréal en 1964, Eric McComber nous livre ici son deuxième roman, tragi-comique et cynique, à l’image du siècle débutant. « Sans connaissance » nous plonge dans l’histoire d’Emile Duncan, originaire du quartier nord de Montréal : « T’atterris chez la famille Duncan, au deuxième étage d’un centre de psychothérapie beatnik où d’innombrables détériorés du cantaloup se nodulent la gorge à longueur de journée en s’épluchant le petit vécu. Pas facile. »

Issu d’une famille modeste catholique, l’anti-héros passe son enfance à s’initier aux jeux violents des bandes qui régissent le quartier. Si au foyer les discours parentaux font « tendre l’autre joue » ; dehors, l’ingéniosité juvénile sert une loi du talion sans merci.

Sans connaissance est aussi le récit d’une errance. Noctambule du Plateau Mont Royal, Emile se perd dans la profusion d’alcool et de corps. Anyway… Malgré la quantité d’expériences vécues, il ne trouve pas la nourriture capable de le rassasier.
Avec lui, on croise des personnages loufoques, attachants d’autres répugnants, haineux, et tristement réalistes. De l’ami adolescent au génie provocateur mettant effrontément à nue l’abscond de l’institution scolaire jusqu’aux « rases-boule » (les néo-nazis), Emile se construit sans équivoque, à la lisière du pire. Il n’est pas sans faire penser au héros de Demande à la poussière de John Fante, soi disant inadapté mais surtout on ne peut plus vivant et humain.
Le roman d’Eric McComber évite l’écueil encouru de la tiédeur. Emile ressent, rit, hurle, souffre, et nous avec lui. Chaque évènement est choisi et pleinement investi par l’auteur. Malgré la noirceur des accidents et des déboires d’une existence, le style reste lui vivant, dynamique et drôle. Il nourrit le personnage aux instants les plus tragiques. Eric McComber est musicien, comme son héros, et cela s’entend à la lecture !
Le patois québécois n’y est pas qu’utilisé. L’auteur se l’approprie, jusqu’au « ti-crisse de glossaire» situé à la fin du livre, dont les définitions originales rappellent que le joual est lui aussi, toujours en vie.

Si « Sans connaissance » n’est pas le livre de l’année, nos vœux auront été exaucés…

© 2007, Lucie Eple

Sale Tronche

2007-02-13T14:03:00.000+01:00

Genocidaire du KIVU

2007-02-08T01:33:00.000+01:00

Démocratie, pays de droit, sciemment aveugle, le Canada | 17 avril 2006
LE PLUS GRANDS GENOCIDAIRE VIVANT EST UN HOMME LIBRE.

Par Jim Shabaka Djunga Podia Mpolo

Nous avons pris le parti de diffuser à grande échelle le Communiqué de presse, que nous n’avons pas modifié, de nos frères du Journal
GRANDS-LACS CONFIDENTIEL

Fondé le 13 janvier, 1999
Année 2006, Numéro 6
Édition du 27 mars 2006

COMMUNIQUÉ DE PRESSE

PAUL KAGAME, « LE PLUS GRAND CRIMINEL VIVANT » VISITERA LE CANADA.

Toronto, Canada, le 26 mars 2006 (GLAC) – Le gouvernement du Canada dirigé par le Premier Ministre conservateur Stephen Harper, en association avec plusieurs multinationales basées au Canada, a invité l'Hitler Africain, le dictateur Paul Kagame, pour une visite au Canada les 25 et 26 avril 2006, selon des sources très fiables qui ont informé l'agence de Presse Grands-Lacs Confidentiel.

Paul Kagame traîne avec lui le sang de millions de morts. Selon un diplomate qui s'est confié à Grands-Lacs Confidentiel, « Kagame est incontestablement le plus grand criminel africain de tous les temps ». Ce geste du gouvernement canadien d'inviter un tel personnage affecte grandement le respect que le monde entier a pour le Canada en matière des droits humains et des valeurs démocratiques.

« Le Canada a souvent joué une politique étrangère d'hypocrisie, un vrai pharisien se passant pour un prophète de lumière» a précisé notre source.

Dès 1990, certaines puissances occidentales dont les États-Unis (sous l'Administration Clinton) et les gouvernements britannique et belge, placent Paul Kagame à la tête d'une guerre visant à « reconfigurer le cœur du continent africain ». C'est avec cet objectif précis que Paul Kagame et Yoweri Museveni ont accepté de commander la « plus sombre page de l'histoire d'Afrique des 50 dernières années » précise le diplomate.

Paul Kagame est le principal déclencheur du génocide rwandais d'avril 1994. Avec Yoweri Museveni de l'Ouganda, il est aussi l'architecte principal de la guerre d'occupation, de dépeuplement et d'exploitation de la République Démocratique du Congo (RDC) qui a déjà fait plus de 5 millions des morts depuis 1998. Ce sont eux aussi les ingénieurs de l'assassinat de Melchior Ndadaye le 21 octobre 1993, le premier président démocratiquement élu du Burundi indépendant.

Pourquoi les multinationales canadiennes s'intéressent-elles au criminel Paul Kagame qui gouverne le Rwanda, un des pays les plus pauvres du monde, qui n'a aucune ressource minière à leur offrir ?

Les multinationales avec leurs lobbyistes canadiens jouent à deux niveaux :
1. Ils financent une conférence qui porte exclusivement sur la République Démocratique du Congo, intitulée : « Gouvernance et secteur minier : le défi congolais » qui aura lieu à Montréal du 30 au 31 mars2006.

En cliquant sur l'hyperlien ci-dessous, vous verrez le programme complet: http://www.unites.uqam.ca/grama/pdf/Colloque_RDCongo_programme.pdf
2. Le deuxième niveau des actions de ces lobbystes est la mise sur pied d'une autre conférence, sous le thème trompeur « Éducation et Développement économique en Afrique ». Celle-ci prétend utiliser les analyses que les spécialistes auront faites lors de la première conférence pour mettre en action des plans pour l'avenir du Congo. Alors qu'on pourrait s'attendre à voir un invité du pays concerné, la République Démocratique du Congo, c'est bien Paul Kagame qui intervient pour rencontrer les multinationales et signer des alliances qui pourront être effectives dès 2006, pour les vingt prochaines années à venir; révèlent nos sources bien intégrées dans le groupe des organisateurs.

« La visite de Paul Kagame répond vraisemblablement à un besoin des multinationales de re-financer l'option militaire pour continuer à piller l'Afrique. C'est la RDC qui sera vendue à gage. Ce qui est déterminant c'est au niveau où Kagame rencontrera l'exécutif des multinationales canadiennes. La politique canadienne pour soutenir ce criminel dans la continuité du dépeuplement de la population africaine est simplement une honte », affirme notre source.

Plusieurs hommes d'affaires canadiens et américains, des personnalités politiques de marque, des chefs de missions diplomatiques accréditées à Ottawa, des représentants des multinationales canadiennes et américaines seront infailliblement au rendez-vous des 25 et 26 avril pour écouter, en qualité de « guest speaker » à Montréal, le plus grand criminel de guerre vivant.

En invitant Paul Kagame le gouvernement de Stephen Harper :

1. Piétine les valeurs de la démocratie et des droits humains que beaucoup des Canadiens veulent protéger.

2. S'implique ouvertement dans une nouvelle guerre de conquête et dans de nouveaux massacres des populations en République Démocratique du Congo.

Au niveau africain, cette rencontre de Paul Kagame avec les puissances occidentales coïncide avec une situation inquiétante qui est en cours au Burundi et en RDC et qui se manifeste de la façon suivante :
• La visite de James Kabarebe chef de l'armée rwandaise au Burundi et en Tanzanie.
• L'arrivée à Bujumbura de nombreux mercenaires qui tentent de rejoindre la RDC.
• L'intransigeance et les menaces des rwandais vivant au Congo à l'endroit du gouvernement de Kinshasa pour obtenir un « tutsiland » au bout du canon.
• La tentative de coup d'état qui a eu lieu au début mars à Bujumbura et qui visait à renverser le deuxième régime démocratiquement élu du Burundi. Donner un avis favorable pour le renversement du régime démocratique au Burundi, c'est le prix que le Burundi devra payer une fois de plus pour servir de corridor aux mercenaires de Kagame pour envahir la RDC. Le chaos à Bujumbura sera une occasion propice pour cette nouvelle invasion.

Les premières élections démocratiques prévues pour le mois de juin 2006 en RDC qui risquent de mettre fin au pillage des richesses du Congo. Cela ne fait pas l'affaire des multinationales qui avaient financé la guerre de « reconfiguration de l'Afrique centrale ». Un spécialiste des questions stratégiques de l'Afrique des grands-lacs, de son bureau à Toronto, précise que cette visite doit « être annulée par tous les moyens possibles. C'est une question des Congolais vivant au Canada en association avec d'autres africains, à s'organiser et faire des pressions, écrire aux représentants du gouvernement canadien pour faire annuler la venue de ce criminel ». Pour maquiller cette visite déterminante pour l'avenir de l'Afrique centrale, les lobbystes pro-kagame du Canada ont fabriqué de toutes pièces cette fameuse conférence sur l'éducation en Afrique. Mais les vraies intentions du gouvernement conservateur de Stephen Harper sont de:

- Pérenniser l'accès entièrement libre des multinationales aux immenses ressources minières de la RDC ainsi que le chaos et les abus sur les populations qui l'accompagnent.

- Faire signer de nouveaux accords entre les multinationales canadiennes et Kagame pour relancer la guerre et couper court aux élections prévues en RDC en juin prochain.

- Montrer le soutien du gouvernement canadien à Paul Kagame pour qu'il continue allègrement dans sa mission favorite d'endeuiller l'Afrique centrale.

Si le gouvernement canadien avait des intentions honnêtes en vers la RDC, cela apparaîtrait d'abord par le respect des élections démocratiques prévues pour juin 2006, les premières depuis 1960. Le gouvernement canadien attendrait l'élection du gouvernement élu démocratiquement pour initier des liens entre le nouveau gouvernement et ses compagnies minières. Bien au contraire, la rapidité de l'invitation de Kagame, entre l'élection de Stephen Harper à la fin janvier 2006 et avant les élections congolaises de juin, est une véritable insulte pour le peuple congolais qui se prépare avec tant d'enthousiasme à ses élections.

Le gouvernement conservateur d'Ottawa, pour camoufler son appui envers le criminel a choisi d'inviter Kagame à Montréal, loin de la capitale pour donner l'impression qu'il s'agit simplement d'une visite d'affaires. Mais là encore, quelles affaires pourraient être discutées entre le Rwanda et les miniers canadiens, à part les affaires congolaises? Le gouvernement libéral du Premier Ministre sortant Jean Chrétien avait refusé de recevoir la visite de Kagame.

Parmi les multinationales qui avaient financé et qui soutiennent encore la guerre de dépeuplement et de pillage des richesses en RDC, on peut citer les compagnies canadiennes suivantes : Barrick Gold, American Mineral Fields (AMF), Tenke Mining, Banro Resource, Consolidated Trillion, First Quantum Minerals, International Panorama Resource, Melkior Resources, Samax Gold and Starpoint Goldfields. Ces compagnies ont obtenu des concessions minières très lucratives de cuivre, cobalt, or, platine, zinc et autres.
1. American Mineral Field (AMFI) : Au conseil de direction siègent Georges Bush père et Brian Mulroney (ancien premier ministre conservateur du Canada et maître à penser de Stephen Harper).
2. Banro : George Bush Senior et Brian Mulroney siègent au conseil de direction.
3. Barrick Gold : Quel hasard, quelle coincidence de faire que l'un des organisateurs clé de cette réunion, PLACER DOME, soit une filiale de Barrick Gold!
Asad Ismi dans un article intitulé « The Western Heart of Darkness » publié par le ‘Canadian Centre for Policy Alternatives Monitor' d'octobre 2001 nous informe : « Barrick Gold and Banro hold mining properties in eastern Congo under Rwandan/Ugandan control. Banro has 47 mining concessions in Sud Kivu and Maniema provinces while Barrick got exploration and exploitation rights to "a huge tract of land" (82,000 sq. km) in Orientale province. As reported in "Le Monde Diplomatique," Barrick and Banro have been accused of "funding military operations in exchange for lucrative contracts." Banro is also included in the U.N. list of companies involved in the illegal exploitation of the eastern Congo (see above). The company is importing cassiterites (tin ores) from the rebel area into Canada . »

Dans le même article des révélations attirent toute la curiosité du lecteur sur l'attitude des gouvernements conservateurs canadiens dans la guerre au Congo. On peut y remarquer le lien entre Joe Clark et Brian Mulroney, deux Premiers Ministres canadiens du parti conservateur qui ont choisi de collaborer favorablement avec le Rwanda en ce qui concerne les ressources naturelles du Congo.

Dans un autre article aussi révélateur que le premier, signé « Alternatives », une organisation basée à Montréal, les connections entre Barrick Gold, American Mineral Field, des grandes personnalités de la scène politique internationales telles Georges Bush, Brian Mulroney, Andrew Young, George H.W. Bush, Edward Neys (ancien ambassadeur américain au Canada et président de la firme privé PR firm Burston-Marsteller), l'ancien sénateur américain Howard Baker ; J. Trevor Eyton (un membre du Sénat Canadien et Vernon Jordan (l'un des avocats de Bill Clinton) y sont révélés dans la connexion avec « la souffrance caché du Congo). Pour lire cet article, cliquez ici : http://www.alternatives.ca/article2396.html

L'invitation de Paul Kagame par le gouvernement conservateur canadien dirigé par Stephen Harper, au moment où ce criminel est accusé de partout à travers le monde d'être le déclencheur du génocide rwandais est-il un hasard? Ou bien s'agit-il d'un élément récurrent dans la politique du parti conservateur canadien? On peut donc comprendre sans se tromper le fait que Louise Arbour, alors procureur général du Tribunal pénal international pour le Rwanda (TPR), ait reçu en 1997 des documents incriminant Paul Kagame comme déclencheur du génocide et ait décidé de les faire disparaître. Cette action cadre parfaitement avec cette culture pharisienne de la politique canadienne en Afrique. Le National Post, journal canadien, dans l'édition du 1er mars 2000 expose cette conspiration mafieuse contre la justice par ceux-la même qui se disent représenter la justice:

«Faisant apparaître sous un nouveau jour l'événement qui a déclenché le génocide d'au moins 500 000 personnes au Rwanda, trois informateurs tutsis ont révélé aux Nations unies qu'ils avaient appartenu à l'escadron d'élite ayant assassiné le président hutu en 1994. [Ils] ont dit à des enquêteurs de l'ONU, en 1997, que l'assassinat du président Juvénal Habyarimana avait été mis en œuvre "avec l'aide d'un gouvernement étranger" sous le haut commandement de Paul Kagamé, aujourd'hui vice-président du Rwanda. (...) Mais quand cette information a été transmise à Louise Arbour, alors procureur du Tribunal pénal international de l'ONU [pour le Rwanda, TPR], elle a mis fin à l'enquête, affirme un rapport [des Nations unies]. (...) "Leurs informations et requêtes [pour des garanties de sécurité] ont été transmises au juge Arbour", dit le rapport, daté du 1er août 1997. Quoique d'abord partante, elle a plus tard décidé que cette affaire ne relevait pas du mandat du TPIR et ne devrait plus faire l'objet d'une enquête.»

Rappelons aux lecteurs de Grands-Lacs Confidentiel, quelques uns des hauts faits de guerre de Paul Kagame.

• En République démocratique du Congo: Dans un article publié par l'Ong « Alternatives » daté du 17 mars 2006, le nombre de morts de la guerre que la Mafia internationale impose au peuple congolais s'élève maintenant à plus de dix millions des morts ( http://www.alternatives.ca/article2396.html ). Parmi ceux-ci compte les massacres de Kasika (où des femmes ont été entérrées vivantes), Makobola, Kahungwe, Kisangani etc. Réaction de la justice internationale : nulle.
• Avec l'aide du gouvernement Américain sous l'administration Clinton, Paul Kagame a été placé à la tête du Front patriotique rwandais par ses maîtres de Washington et Londres pour une double-mission : renverser le gouvernement rwandais de Juvenal Habyarimana et redéfinir la carte de l'Afrique centrale.
• Dans le nord du Rwanda (Byumba, Kagitumba, et autres villages), d'ou est partie l'attaque, de nombreux civils hutus sont froidement tués et leurs corps jetés dans des fosses communes. Plusieurs organisations non gouvernementales très fiables en font foi.
• Pour préparer son ratissage du cœur de l'Afrique, Paul Kagame prépare avec l'aide des extrémistes tutsis, le renversement du premier gouvernement burundais démocratiquement élu. Melchior Ndadaye est sauvagement assassiné le 21 octobre 1993, ce crime plonge le Burundi dans une guerre civile et qui continue jusqu'à présent.
• Paul Kagame est maintenant accusé officiellement par son propre garde du corps, Abdul Ruzibiza, d'être le déclencheur du génocide rwandais. Ce coup a été planifié à Bobo Dialousso (Burkina Fasso) par Kagame lui-même. Quelques mois plus tard, l'avion qui ramenait le Président rwandais Juvenal Habyarimana, son homologue Burundais Cyprien Ntaryamira et plusieurs autres personnalités politiques est abattu alors qu'il s'apprêtait à atterrir à Kigali. Abdul RUZIBIZA affirme qu'il était présent sur le lieu d'où le missile a été tiré pour atteindre l'avion du président Habyarimana. M. Ruzibiza a terminé son témoignage au Tribunal pénale internationale pour le Rwanda (TPIR) à Arusha, au cours de la première quinzaine du mois de mars 2006. · Contrairement aux mensonges forgés de toute pièce voulant que cet attentat soit l'œuvre des extrémistes hutus, des accusations dignes de foi pleuvent et pèsent lourdement sur Paul Kagame dans ses crimes au Rwanda, au Burundi et en RDC. L'attitude du Canada d'accueillir un tel criminel plein du sang de la tête aux pieds n'est-elle pas révélatrice?
• Le monde entier se souvient encore des massacres des milliers des réfugiés rwandais en RDC dans la région de Tingi-Tingi. Plus de 340 000 ames y ont péri sous les bottes de Kagame ( Stephen Smith du journal Libération : http://ospiti.peacelink.it/bukavu/znews024.html ).

QUE FAIRE CONTRE LA VISITE DE KAGAME AU CANADA ?

Grands-Lacs Confidentiel, lance un appel à toutes les associations africaines basées en Occident et plus particulièrement au Canada et aux États-Unis, de s'organiser et de se mobiliser contre l'arrivée de l'Hitler africain à Montréal, au Canada. Des actions concrètes peuvent inclure entre autres :

- Écrire sans tarder une lettre de protestations en l'adressant directement au Premier Ministre du Canada, Son Excellence Stephen Harper et au Ministre des Affaires étrangères.

- Parallèlement, écrire aussi aux députés des vos circonscriptions respectives.

- Adresser spécialement une lettre au Ministre de la Citoyenneté et de l'Immigration, l'Honorable Monte Solberg; lui demandant au nom du respect des droits humains, de ne pas délivrer un visa d'entrée au Canada au criminel Paul Kagame. C'est le Ministre de la Citoyenneté et de l'Immigration qui détient le dernier mot sur le visa qui sera délivré. La lettre doit lui parvenir 3 semaines avant son arrivée.

- Contacter d'autres africains et amis de l'Afrique pour organiser des manifestations prévues à Ottawa et à Montréal.

- Se joindre aux groupes qui ont décidé de procéder juridiquement à bloquer l'arrivée du criminel Kagame au Canada.

- Ne pas oublier d'annexer des photos des crimes commis en RDC par Kagame et son équipe.

Grands-Lacs Confidentiel appelle toutes les associations des Congolais, Burundais, Rwandais, Ougandais, ainsi que les amis de l'Afrique, de soutenir par des contributions financières l'initiative en cours pour tenter d'obtenir une injonction contre Kagame par la voie juridique.

L'AGENDA DE LA VISITE DE PAUL KAGAME AU CANADA
• Pour obtenir le programme de la visite de Kagame au Canada (en format html) cliquez ici : http://www.ccafrica.ca/events/ccaf/education/day1_e.htm
• Obtenir le programme en format pdf cliquez ici : http://www.ccafrica.ca/events/ccaf/education/Education_Conference.pdf
• Pour comprendre les relations entre ceux qui organisent l'évènement et Barrick Gold, une des multinationales canadiennes présente pendant la guerre en RDC, cliquez ici : http://www.placerdome.com/Home.htm

En acceptant d'octroyer un visa d'entrée au Canada au « plus grand criminel vivant », le gouvernement canadien annonce son choix : les minerais congolais à tout prix, c'est-à-dire au prix de l'élimination totale de la population congolaise dans toutes les zones exploitables. En octroyant le visa d'entrée au Canada à Paul Kagame, le gouvernement canadien aura confirmé sa prostitution avec l'« Hitler africain », en l'assurant de la continuité de la guerre de pillage des ressources naturelles de la République Démocratique du Congo (RDC) afin de le rendre ingouvernable et le démembrer.

Cette alliance du Canada avec le criminel Kagame démontre ce que Asad Ismi disait << Western Heart of Darkness >> : «The destruction of the Congo says much more about the West than it does about the Central African country. It reveals most clearly that the West is largely a criminal enterprise, the prosperity of which is based on the genocide of Third World people and the theft of their resources.»

Traduction: « La destruction du Congo en dit beaucoup plus sur l'Occident que l'Afrique centrale. Elle expose très clairement que l'Occident est en grande partie une entreprise criminelle dont la prospérité est construite sur le génocide des peuples du tiers monde et sur le vol de leurs ressources.»

Ainsi fait à Toronto, le 26 mars 2006.

Esdras MASAN
Rédacteur en Chef, Grands-Lacs Confidentiel
E-mail : glac_editor@yahoo.com

Nous concluons que le crime ne doit pas profiter à son auteur, paul kagame a le sang des millions de congolais (femmes, enfants, hommes…) et des millions de rwandais aux mains, ceux qui aujourd’hui soutiennent ce malfaiteur, ce génocidaire, vous imaginez un monde avec A. Hitler au pouvoir.

D’autres sites vous informent plus amplement :

http://membres.lycos.fr/djonga

http://membres.lycos.fr/hyangu

Blog :

http://ebeba.centerblog.net

Nous vous informerons car Charles Taylor est entrain de payer, Milosevic s’est suicidé.

ONA CONGO KEEEMA FUMBE, MWANA CONGO AZALI MOHUMBU TE

Jim Shabaka, Djunga Podia Mpolo

Publié par djunga à 18:55:23 dans Genocidaire du KIVU | Commentaires (1) | Permaliens

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• Démocratie, pays de droit, sciemment aveugle, le Canada | 17-04-2006

Monsieur Mirabeau

2007-02-02T15:09:00.000+01:00

Dans une maison de pierre, un homme pleure. Un vieil homme gris, dans un fauteuil marron.

Silence

Au centre de ce silence, une horloge : tic… tac… tic…
Dehors, ils n’ont rien compris. Dans la rue, les voitures se croisent encore. Sur le trottoir, des voix viennent, vont et disparaissent. Un chien jappe. Un enfant pleure.
Tic… tac… tic…
Ici, le silence résonne de toi, il bruisse de ton absence.
Dehors, le soleil persiste quand même. Lui non plus, il n’a rien compris.
Déjà, les feuilles se sont étalées sur le pavé. Je ne les ai pas ramassées. Elles sentaient trop l’automne. Quelle idée, de s’éteindre à l’automne…

Il avait franchi le seuil de leur maison de pierre et l’avait retrouvée, chétive, assise au creux d’un fauteuil marron usé par les saisons. Par la fenêtre, elle observait les feuilles valser en tombant. Sans se retourner, elle avait dit :
– Emmène-moi danser.
Il l’avait regardée encore un moment avant de répondre. Il l’avait regardée se perdre dans l’immensité du velours fatigué. Elle était devenue si frêle… De ses yeux, il avait caressé ce crâne pâle sur lequel il aimait tant poser la main. Ce soir-là, il lui avait donné envie de pleurer. Il avait regardé les fins cheveux qui se hérissaient pour couvrir bravement le territoire déserté. En eux s’exprimait la fatigue d’un corps malade, fracassé. Toujours, ils trahiraient le combat qui avait eu lieu. Il avait soupiré : des cheveux tristes.
Elle avait tourné son visage vers lui.
– Emmène-moi danser, avait-t-elle répété doucement.
Du bout des doigts, elle avait effleuré la paume de sa main. Il avait fermé les yeux sous la caresse délicate. Puis il s’était penché vers elle et avait pris son corps entre ses bras, son corps comme une marguerite. Elle gagnait chaque jour en légèreté.

C’était une chaude soirée d’automne, un instant d’hésitation dans l’alternance des saisons. Le vent s’enroulait autour d’eux, agréable. Ils étaient sortis, avaient laissé la porte ouverte derrière eux. Elle lui souriait ; il le savait.
Il l’emmenait valser là-haut, sur cette montagne qu’ils avaient choisie vingt ans plus tôt. Elle lui avait alors dit, une petite valise à la main :
– N’importe où. Emmène-moi n’importe où. Mais pas la mer.
Il n’avait posé aucune question. Il avait cru deviner. Il le croyait toujours. Ensemble, ils avaient suivi la route des montagnes.
Vingt ans plus tard, ils allaient, toujours ensemble, surplomber le monde et valser comme si tout était encore possible. Peut-être tout l’était-il encore. Il l’emmenait valser là-haut, sur la montagne. Par temps gris, certains s’y donnaient la mort. Elle, elle y perdait la vie.
Il avait déposé délicatement ses pieds sur le sol et l’avait entourée de ses bras. Elle souriait toujours, la nuque appuyée contre sa poitrine, le visage tourné vers lui. Elle souriait, souriait et, lui, il dansait, dansait… Il s’étourdissait à danser, la tenant tout contre lui pour ne pas qu’elle s’envole…

Elle souriait.
Il pleurait.

Et ce vent qui tournait autour d’eux, les enveloppait, les isolait…

Un, deux, trois… un, deux, trois… un, deux, trois… la fluidité de leurs mouvements…. cet accord parfait de leurs corps, ces symphonies qu’ils avaient si bien su composer… L’homme dansait parce qu’il l’aimait. Il dansait comme si, aussi longtemps qu’il danserait…

Il dansa. Il dansa longtemps. Les étoiles veillèrent. Le soleil tarda un peu. Savait-il depuis quand? il tenait entre ses bras le corps d’une femme souriante, qu’il aimait encore.

Je veux ne plus rien sentir, ne plus rien entendre. Tes cinq sens m’ont abandonné. Les miens sont orphelins.
Et si seulement je pouvais ne plus rien voir non plus, cesser de revisiter les souvenirs que renferment ces murs. Sais-tu que je me sens las? et brisé? Que je me surprends parfois à vouloir t’oublier? J’ai tout jeté. Même la poésie de Guillevic. Surtout, la poésie de Guillevic.
J’ai laissé la poussière tout recouvrir. Je n’ai pas osé l’anéantir.
Mais quand donc ce silence se taira-t-il?

Crescendo de silence. Le silence élève la voix, le silence s’époumone, le silence hurle. Le vieux couvre ses oreilles de ses mains et serre fort, très fort, ses mains contre son crâne, si bien que…
QUI HURLE?
Il y a des silences, voilà, des silences intolérables, des silences déraisonnables.

Loin derrière, la porte bat, d’une maison esseulée.
Agenouillé sur le plancher crasseux d’un métro en mouvement, monsieur Mirabeau observe. Quoi? Un enfant s’interroge.
– Monsieur? Monsieur! Vous faites quoi?
Lentement, sans relever la tête, l’homme porte son index à ses lèvres :
– Chut!
L’enfant comprend, retient son souffle. Il se penche et se surprend à épier aussi.
Le vieux poursuit, avec la même douceur, presque tendre :
– J’écoute leurs murmures : ils arrivent pas à dormir.
– Qui ?
– Les morts.
L’enfant offre, naïvement, le silence de sa perplexité. Le vieux s’en amuse :
– Tu m’demandes ce que j’fais?
– Oui.
– Approche.
L’enfant rejoint le vieillard, dont les yeux se plissent. Le vieil homme jette un regard vif, circulaire. Il est rassuré :
– J’vais t’le dire.
L’enfant entend la confidence, mais fronce les sourcils, déjà un peu trop âgé pour l’absurdité :
– Vous les cueillez?!
– Oui.
Monsieur Mirabeau se redresse fièrement sous l’importance de sa tâche. L’enfant réfléchit. Le vieux se sourit. Leur sourit. Paternellement.
– Où ça?
– Ici, bien sûr! Et là. Partout.
– Euh…
Monsieur Mirabeau cesse de sourire. Brusquement. Il se tourne vers le gamin. Durement.
– Évidemment. Pareil comme les autres!
Le vieux s’emporte, agite les bras :
– Tu les balaies, tu les ignores, tu les laisses s’accumuler, rouler, s’emmêler. Tu les écrases. Tu…
– NON! C’est pas vrai : j’les aime bien, moi, les morts!
L’enfant s’offusque : encore cette manie adulte! Et si lui ne se retrouvait pas dans cette uniformité imposée? Il argumente son individualité :
– Y a Mamie. Et mon chien Césaire. Pis y a ma p’tite sœur. Elle, j’l’ai jamais vue. Mais elle veille sur moi, y paraît!
Mirabeau lève la tête, regarde le petit homme : sourcils froncés, épaules contrariées. Il murmure, songeur :
– Ouais. Pardonne-moi. C’est juste que leur sort, tu comprends… y m’bouleverse!
– Leur sort? La mort? Mais… on va tous mourir, monsieur!
Une vérité. Il a sept ans, voilà. Il a sept ans et il offre la vérité à un homme qui en compte soixante-dix. Comme ça. Gratuitement.
– T’as raison, petit.
Mirabeau rigole. S’arrête, surpris.
– Mais c’est pas ça. Elle m’effraie pas, la mort dont tu parles. Eux non plus, d’ailleurs, ils avaient pas peur. Y pouvaient pas savoir, tu comprends?
– Savoir quoi?
– Que c’était ça, la vie après la mort. Qu’y se répandraient, se perdraient eux-mêmes.
– J’comprends pas.
– La poussière, bien sûr, la poussière! Les morts redeviennent poussière. Tu savais pas?
– J’pense que mes grands-parents disaient ça. Y paraît qu’y faut pas les écouter : maman dit que c’est des gens d’une autre croyance. Nous, on croit pas à ça.
– Bah… les croyances sont jamais complètement autres. C’est trop facile à dire, ça. Alors t’imagines, tous ces morts autour de nous… piétinés, foulés, broyés, aspirés… une tragédie!
– Et les vivants? Y comptent pas, les vivants?
– Pfeuh, les vivants… les vivants et leur indifférence… quand certains vivants sont pus là… les vivants deviennent coupables de vivre.
– Pis vous, vous allez faire le tour du monde pour les cueillir? Y paraît que c’est long… quatre-vingt jours! C’est écrit dans mon livre.
Le vieil homme éclate de rire. Se le permet.
– Le monde? Non, pas le monde : c’est trop grand. J’suis vieux, tsé. J’ai pus la force. Mais un p’tit bout. Chaque jour. Chaque semaine. C’est pas toujours facile : la pluie, la neige… Ça brouille mes morts! Comment tu veux que j’m’y retrouve? Je pense que j’ai dû m’tromper, des fois.
– Comment ça?
– C’est qu’y faut pas les mélanger! Prends les enfants, par exemple : sont trop tendres pour être enfermés dans une éternité adulte! Non, à chacun son enveloppe : les enfants, les femmes, les hommes, les amants.
– Mais… vous faites comment pour les r’connaître?
– Oh! y a une foule d’indices : la densité, le poids, la texture, l’odeur…
– Pis la poussière, là, sous le banc?
– Là? Tu m’prends pour un novice, ou quoi? C’est d’la vulgaire poussière, tout simplement, de la saleté!
– Ah bon…
– Je vais t’montrer.
Le vieux trouve une petite zone poussiéreuse précise, sur la bordure supérieure d’un cadre de métal entourant le dessin de quatre lignes colorées qui s’entrecroisent et s’interpellent. Il se hisse sur la pointe des pieds, hume l’endroit.
– Première chose à vérifier : l’odeur. Les morts, ça sent jamais l’humidité. Ça sent… le temps!
– J’sais pas c’que ça sent, moi, le temps.
– Tu sais c’est quoi, un grenier?
– Ben oui, y en a un chez Papi!
– Ben le temps, tu vois, ça sent ça : la même chose que dans un grenier.
– Ah… ben d’abord, moi, ça m’fait éternuer, l’ temps!
– C’est parce que t’es encore jeune. Après, faut toujours vérifier le poids. Ici, c’est pas facile. Pour te pratiquer, tu peux commencer chez toi, dans ton salon…
– Y a des morts dans mon salon?!
– J’te l’ai dit : y en a partout! Donc, c’que tu fais, tu t’approches d’une fenêtre une journée pleine de soleil, tu trouves de la poussière pis tu souffles doucement. La poussière des morts s’envole toujours : tu vas la voir s’enrouler dans les rayons du soleil. Ici, faut être habitué. Je prends un peu de poussière sur le bout du doigt, comme ça, tu vois, pis j’la roule avec le pouce. La poussière des morts est très petite, des grains tout fins, mais y en a toujours beaucoup au même endroit. Avec tout ça, tu sais à peu près. Déjà, apprendre à reconnaître les morts, c’est un bon début. Pis si tu t’pratiques, tu finis par faire la différence entre les morts entre eux. Celui-là, tu vois, c’t’un homme. Un clochard.
D’un geste solennel, il récolte la poussière dans son mouchoir. Puis il ouvre son manteau, prend une pile d’enveloppes, en choisit une et y dépose précautionneusement son mort. Il est observé. Il est observé par des yeux qui prétendent faire toute autre chose, des yeux hypocrites, qui ne veulent pas voir mais ne peuvent s’en empêcher.
Il en a l’habitude. Malgré tout, il réprime une envie de leur tirer la langue.
– Vous allez faire tous les wagons comme ça?
– C’est le quatre-vingt-troisième, aujourd’hui.
L’enfant ouvre grand les yeux, impressionné.
– C’est rien. Le plus long, c’est les bibliothèques. Tous les rayons, tous les livres… mais aujourd’hui, j’suis trop fatigué.
Il soupire.
– Tiens, c’est ta station.
L’enfant s’étonne :
– Vous m’connaissez?
– J’suis souvent ici, petit. Très souvent. J’me souviens, c’est tout.
L’enfant sort, s’arrête, se retourne. Il fait un pas vers la porte. Qui se referme. Il lève la main, salue. Le métro s’agite et l’enfant regarde, touché, ce vieil homme qui ne s’en va nulle part. Mais monsieur Mirabeau est déjà loin, perdu dans les souvenirs d’une femme, d’une seule, valise à la main. C’était ici, la première fois. C’était ici, la seconde. Avait-il su lui avouer combien il l’avait attendue, après la première fois? Combien il l’avait espérée, jusqu’à la seconde?

Le vieux referme la porte. Les étagères tremblent sous le choc. Des dizaines et des dizaines d’étagères, alignées contre le mur, pour entourer sa vie. Des dizaines et des dizaines de morts, pour meubler ses silences.
Il passe furtivement son doigt sur la cinquième tablette d’une étagère, à sa droite :
– Tiens, encore toi, Antoine! Vieux sacripant : toujours aussi fidèle!
Le vieux sort son mouchoir et récolte la poussière.
– Encore une enveloppe pour toi : c’est la cinquième ce mois-ci, Antoine. Tu vas épuiser mes réserves! Pauvre vieux… tu t’ennuies, hein?
Il constate :
– Moi aussi…
Le vieux referme l’enveloppe et se dirige vers la première étagère des hommes, lettre « A », après les « Anonymes ».
Au centre de la pièce, entre les étagères, une petite table. Le vieux s’y rend, y dépose son manteau et prend les morts de la journée. Il classe. Lentement. Par respect. Par lassitude, aussi. Son pas se fait lourd, au rythme des jours qui s’accumulent et ne se bousculent plus vraiment. Loin, près des montagnes, la porte d’une maison vide bat encore : il n’aurait pas su y retourner. Là-bas, le silence parlait trop fort : il ne savait pas l’habiter.
Monsieur Mirabeau termine sa tâche et revient s’asseoir à la petite table, fatigué.
Partout, je t’ai cherchée partout. Sous les chênes, sous les saules, sous les bancs de parc. Parmi les fleurs. Sur le sommet des montagnes. Dans les aéroports, dans les gares, dans les cinémas. Même dans tes livres préférés. Je t’ai cherchée. Toute ma vie jusqu’à te trouver et te perdre. Toute ma vieillesse pour te retrouver. J’ai trouvé des orphelins, des enfants, des leucémiques. J’ai trouvé des femmes, des belles, des frêles, des tempêtes. J’ai trouvé des hommes, des importants, des malheureux, des timides. J’ai trouvé des amants, des tendres, des tourmentés. Toute cette poussière… toute cette poussière et jamais la tienne! Jamais la fluidité de tes mouvements. Jamais l’odeur de ta peau mêlée de soleil.
Il passe sa main sur son visage flétri. Il se lève. Dans un recoin, derrière l’étagère des enfants, un matelas sur le sol, vers lequel il se dirige.
Demain, peut-être.
L’homme s’arrête. Reprend. S’arrête à nouveau.
Oui, demain.
Il fait quelques pas. S’arrête encore.
Mais peut-être les femmes comme toi ne se posent-elles jamais vraiment. Peut-être demeurent-elles en suspension dans l’air, pour nous effleurer, pour nous chatouiller, et de ce fait éclater de rire, de ce rire que je n’entends plus. De ce rire, mon amour…
Et monsieur Mirabeau se rend jusqu’à son lit, se couche et attend. Il attend un sommeil qui tarde et ne vient pas.

Le petit garçon entre dans le wagon et le cherche des yeux. Il s’approche de lui et chuchote, enthousiaste :
– Monsieur!
Un silence pour seul partage.
L’enfant tend le bras, secoue doucement la manche du vieux.
– Monsieur, réveillez-vous : vous allez laisser filer vos morts!
Devant le silence de l’autre, l’enfant s’impatiente :
– MONSIEUR! M’sieur?
Sur le sol gisent, étalées, des enveloppes comme autant de cercueils. Un amoncellement de poussière. Alors l’enfant comprend et fait la moue. Une tristesse un peu absurde l’étreint. L’étrangeté lui manque déjà.
– Quelqu’un? S’il vous plaît! J’ai besoin d’aide!
L’enfant demande. Et devant ces autres passagers, contemplant avec une concentration persistante les murs gris défilant derrière les fenêtres aveugles du métro, devant cette volonté de ne négliger aucun détail, pour ne pas entendre un appel à l’aide… Devant ces autres passagers, l’enfant, tout petit, et seul, l’enfant pressent soudainement un dégoût précoce pour l’humanité.
L’enfant soupire. Sur la pointe des pieds, il atteint le levier rouge, l’abaisse. Son regard tombe sur les enveloppes. Et voilà que c’est irrépressible : il se penche et les ramasse pendant que le métro, tranquillement, ralentit sa course, s’arrête... attend.

Puis le petit garçon lève les yeux à l’entrée de l’homme en uniforme, s’accroche à cet espoir :
– Par ici, monsieur!
– Bon, qu’est-ce qu’y a, encore?
– C’est le cueilleur de morts, monsieur.
Il indique le vieillard du bout du doigt. Il insiste :
- Y va se changer en poussière!
Il le regarde encore un instant, un adieu. Puis il s’enfuit en courant, les enveloppes bien serrées contre sa poitrine.

© Sarah Deschênes, 2003-2006

Gratitude

2007-01-24T14:41:00.000+01:00

NDLA :
Ce sont des choses qui arrivent, et bizarrement, avec CE livre, il se passe depuis le début de très drôles d'embrouilles, toujours est-il que la page remerciements de mon bouquin a sauté quelque part entre la dernière révision et l'imprimeur ! Je prie tous ceux et toutes celles qui doivent en souffrir d'offrir leur sacrifice aux arbres ainsi épargnés. Lors de la réédition, vous ne serez pas oubliés.

Merci
Pierre-Yves Thiran, Annie Dufresne, Valérie Fortin,
Luce Des Marais, Isabelle Laramée,
Marie-Claire Corbeil, Bertrand Laverdure, Robert Giroux,
Emanuel Dazin, David Rochefort et Virginia Lopez Ballesteros

Merci
Vigor, Tanguera, Denise, LePain, Pirlouit,
Olga, Totti & Suzana,
la Rubia Rabiosa,
La Ptite

Merci
Conseil des Arts du Canada

Revue Page des Libraires, Paris, janvier 2007

2007-01-21T01:08:00.000+01:00

ENTRETIEN ÉRIC Mc COMBER (PAGE n° 108 janvier-février 2007, p.12)

Plongée dans le quartier Nord de Montréal avec pour guide Émile Duncan, héros de Sans Connaissance. Un roman rythmé où le joual, la langue des classes populaires québécoises, dynamite les dialogues.

Page : Le personnage d’Émile vous sert à faire le portrait de la génération née au début des années 1970, en pleine menace de guerre nucléaire, qui a trouvé refuge dans le rock’n roll et la bière.

Éric Mc Comber : J’ai l’impression que l’idéologie Peace & Love a perdu en route l’idée qu’il y avait une lutte à mener. On a laissé les grandes transnationales faire ce qu’elles voulaient. Avec une idée de départ d’arrêter la guerre, on s’est retrouvé aujourd’hui avec un monde qui n’avance pas beaucoup. L’Afrique, c’est la plus grande tristesse du XXe siècle. Si on ne change pas de direction, ça va être la honte de toute l’histoire de la race humaine.

Émile vit une longue errance à partir du moment où il part du domicile familial. Il abandonne ses études pour des questions matérielles et institutionnelles. Il y a une grande lucidité sur la société québécoise de ces dernières années.

Je parle beaucoup dans ce roman de la dérive infanticide du Québec. Il y a un peu de symbolisme par rapport à cela dans la relation que le personnage entretient avec son père. C’est très frappant ici. Autant les conservateurs que les libéraux, et même les partis politiques de gauche, tous tapent chacun leur tour sur les jeunes : on coupe les crédits à l’ éducation, les syndicats abandonnent les jeunes dans les conventions collectives…

L’utilisation du joual dans votre roman a déclenché une levée de boucliers.

Les grandes huiles du secteur de l’édition sont frileux par rapport au joual, au prétexte que les français vont nous détester si on écrit comme ça. Hemingway a écrit des bouquins qui se passent en Afrique et où figurent de longs dialogues en masaï pas traduits. Céline écrit avec la langue de son époque et de ses quartiers qui sont des quartiers populaires. Et leur langue est incroyablement vivante.

Vous faites écho à ceux dont les conditions de vie sont difficiles.

En fait, je n’ai jamais spécialement pensé à leur donner une voix. Je le fais de façon naturelle, en fonction de mon vécu. J’ai passé ma vie dans des boulots imbéciles, à vivre dans les quartiers très populaires. Je leur donne la parole sans faire exprès. Ma parole c’est leur parole et leur parole c’est la mienne.

Propos recueillis par Aude Samarut, Librairie Le Merle Moqueur, Paris 20e.

Lu et conseillé par :
A.-C. Demy Librairie Arcadie, Luçon
A. Samarut Librairie Le Merle Moqueur, Paris 20e

2007-01-02T08:39:00.001+01:00

top barre

2007-01-02T08:16:00.001+01:00

Christian Mistral

2007-01-01T14:24:00.000+01:00

L'essence même de l'Oeuvre littéraire de Christian Mistral est autoréférentielle. Cultivant l'ambiguïté comme une plante vénéneuse à la chair sucrée, l'écrivain use presque exclusivement de la première personne, et il est rare que son narrateur ne soit pas également son homonyme. D'où la difficulté d'établir un substantiel corpus de biorepères: ultimement, Mistral est seul habilité à dicter les faits qui balisent son histoire. Or, ainsi qu'il en convient lui-même avec philosophie, ces faits sont susceptibles de connaître moult mutations avec le temps. Son matériau d'élection, le temps. Biodégradable, au même titre que le marbre de Carrare que sculptait Michel-Ange, les putains d'Avignon que peignait Picasso, la voix que modulait Richard Burton. Cependant, Mistral écrivain ne ment pas; ses lecteurs le sentent sans le savoir, à leur insu en quelque sorte. En somme, on ne saura ce qu'il tenait pour vrai qu'une fois ses derniers mots tracés. Si donc vous ne trouverez certes pas toute la vérité dans la section Biographie, du moins pouvez-vous être assuré que rien n'y est faux.

Des Faïences

2007-01-01T14:19:00.000+01:00

Pour Sophie M.

N’émaillent-elles pas mon existence, telle et telle faïence, de la plus crue à la plus fine ? Enfant, déjà, on m’asseyait cul nu sur un petit pot glacé pour m’enseigner à chier civilisé. On m’observait, m’encourageait, me louangeait, me soudoyait, me morigénait vertement, m’admonestait, me tympanisait en choeur clanique, et quand mon petit truc montrait la tête, Mamie donnait dessus deux ou trois coups de semonce de son index sec.
Il y eut le cendrier de ma mère, un présent de fiançailles, une chose très chère, très ouvragée, à lambrequins dorés et bleus, cuite à grand feu, que je brisai par accident un soir de mes tristes dix ans, et j’allai vite l’enterrer dans le champ avec l’aide de la gardienne aussi épouvantée que moi : un éclat m’avait percé la peau, ça pissait rouge et raide et elle rompit une Marlboro pour égrener puis presser du tabac sur la plaie, ce qui stoppa l’hémorragie et me servit souvent dans l’avenir. Songer qu’une cigarette pansa blessure de cendrier, comme c’est étrange et singulier.
Puis il y eut ce broc et ce plateau anciens dans cette soupente parisienne, rue Sainte-Apolline, chez cette prostituée que je remontai voir six fois de suite sans lui laisser le temps de se rincer l’anus; je voulais être Henry Miller. Sur le trottoir, une SDF plus jolie mais moins séduisante modulait une goualante entre ses lèvres en porcelaine.
La soupière de Kevin, le bidet d’Amélie, les bibelots de Maïa, l’ex-voto de Mingo, les cuvettes incomptables où j’ai lâché mon fou en sortant mon méchant, les lavabos, les lisses tuiles décorées sur lesquelles j’ai sniffé tant de lignes froides, les yeux artificiels dans lesquels j’ai cherché menaçant mon reflet, les filles fragiles qui se fissurent au premier vif accent, les poupées de leurs mères qui fleurent féroces la naphtaline, que de sang, que de sang, je suis un éléphant à l’encan des faïences, le monde est un souk où tout ce qui se vend casse.

© Christian Mistral, 2004

James Joyce

2006-12-31T20:52:00.000+01:00

Finnegan's Wake

Charles Bukowski

2006-12-31T20:01:00.000+01:00

Last Days of the Suicide Kid

The Poetry Reading

Antonin Artaud

2006-12-31T10:49:00.000+01:00

Pour en finir avec le jugement de Dieu

Louis-Ferdinand Céline

2006-12-31T10:24:00.000+01:00

Mort à Crédit, par Arletty

Voyage au bout de la nuit, par Michel Simon

Sur le style (en RM)

Ernest Hemingway

2006-12-31T10:02:00.001+01:00

Second poem to Mary

Michel Vézina

2006-12-21T03:35:00.000+01:00

On connaît Michel Vézina comme chroniqueur littéraire et théâtral à l'hebdomadaire culturel ICI Montréal depuis 2002. On sait aussi qu'il signe une chronique d'humeur dans le Mouton Noir depuis 1997, journal d'opinion dont il a été le rédacteur en chef de 2000 à 2002. Depuis un peu moins d'un an, il co-anime l'émission littéraire Cadavres exquis sur les ondes de CIBL-Radio Montréal.

Récemment, il a publié un roman, Asphalte et vodka, chez Québec-Amérique. Jadis, au siècle dernier, il a publié deux recueils de nouvelles, Les Contes de l'inattendu, au Loup de Gouttière et Acid Run, aux Éditions de L'incertain à Paris), et il a traduit Negrophobia, un roman de Darius James (L'incertain, 1995).

J’abuse

2006-12-21T03:32:00.000+01:00

Même la pensée (la réflexion) ne s'achève en nous que dans l'excès. Que signifie la vérité, en dehors de la représentation de l'excès, si nous ne voyons ce qui excède la possibilité de voir, ce qu'il est intolérable de voir, comme, dans l'extase, il est intolérable de jouir ?

(Georges Bataille, Préface à Madame Edwarda.)

Je ne comprends pas encore très bien comment je me suis retrouvé ici.

J’étais dans une halte routière et je n’avais plus envie d’entendre les bruits de la route, les bruits du monde. J’avais envie de devenir sourd. Ma musique se joue fort, très fort, pour être sûr de ne pas entendre les conneries ambiantes.

Je faisais tourner mes tapes de Paris au travers des chants des oiseaux de Gould, des cris de fou de mon ami Boris et de l’enregistrement pirate que j’ai fait des hurlements des scies et des grinders contre le métal dur et froid des percussionnistes fous d’Einsterzende Neubauten. Beat box full speed, volume à onze, la tête entre les speakers et les tympans qui font mal. Ça marche à tout coup. Les sons lavent mon âme de ces pensées morbides dont je suis capable. Les images noires finissent par mourir.

Amour, art et aspirine ; bière, baston, baise ; cul, cœur, calva ; dragons, Doisneau et dose ; épatement, extase et efforts ; fatigue, fête et femmes ; gais, Giulletta et Garcia Marquez ; haschich, hiver et hôtels ; image, imaginaire, illusion ; joie, jouissance, Johnny ; kilomètres, Kusturica et Kamouraska ; mangas, Manhattan et Montréal ; nanas, Nietszche et une certaine Natasha… après nous ne disons plus rien…

Nous fumons des joints et de temps en temps nous nous en envoyons une petite dans les sinus. Raisonnablement. Pas trop quand même, ce soir c’est la fête. Lhali a promi des filles et il y en a. J’ai besoin d’amour.

Ça danse du ventre comme dans un harem depuis une heure. Je suis tellement stone que j’ai peur de me lancer. Une jolie vietnamienne remarque que je la mate. Elle se plante en face de moi et me tends les mains, louvoyant de la hanche sur un raï de Chaleb. Je la suis.

Elle guide mon corps engourdi dans le rythme magnifiquement voluptueux de la musique. Quand je prends de l’assurance, ses mains glissent le long de mes bras et elle se rapproche de moi en ondulant.

J’ai une main derrière son dos, l’autre sur son épaule. Nos bassins tire-bouchonnent en choeur et nos yeux sont visés les uns dans les uns.

— Tu danses bien pour un Québécois.

— D’habitude c’est moi qui mets la musique.

— T’es DJ ?

— Ouais.

— Ça m’intéresse.

— Ça t’intéresse ?

— Oui.

— J’ai le même disque dans mon camion.

— Go.

Elle m’a virevolté autour pendant des heures comme un oiseau mangeur de poux sur la tête d’un hippopotame. Je l’ai soulevée et tenue en équilibre, elle est montée sur moi, j’ai été derrière et devant, debout,assis, à genoux, couché, côte à côte.

J’ai perdu le nord.

Le lendemain j’ai pris l’avion et je suis rentré à Montréal.

Mon camion est garé dans une cour chez un ami d’un ami quelque part dans le Jura.

Tout le monde se demande ce que je fais, de quoi je vis, d’où je viens et où je vais. Je ne fais rien, ciboire. Et je me crisse de tout le monde ! Je vis pas, je viens pas, j’me r’tiens tabarnak! Il n’y a rien à faire aujourd’hui qui soit plus intéressant que ce que je pourrai faire demain. Après-demain, demain sera hier…

J’abuse de Montréal. Tout y est facile et personne ne s’en rend compte, parce que personne n’a assez manqué de rien ici depuis trop longtemps. Je me prélasse sans rien faire depuis trois mois dans le ventre de Montréal ma mère. Mon présent est vide et je ne trouve plus l’énergie pour avoir envie d’avenir.

Des soirs je suis portier dans un bar. Ça me donne une ostie de belle justification pour casser des gueules. Je suis aussi DJ dans un autre bar mais ça me fait chier, j’aime mieux les sound systems sauvages que je fais à partir de mon camion. Mais mon camion est resté en France… J’en ai donc acheté un autre, un camion de lait, que je remplis de musiciens, d’instruments, de lits et de filles, le temps de me ramasser assez d’argent, soit pour retourner l’autre bord, soit pour m’acheter un système de son que je pourrai installer dans mon camion ici et pis dire d’la marde la France.

La semaine passée, je suis allé récolter des pommes à Frelishburg.

J’ai recommencé à me poudrer le nez. Le cartilage entre mes narines commence à user. Je commence après le café sinon les matins ne seraient pas possibles. Le reste du temps je me laisse pousser dans le cul par la nécessité. Mes amis ne me laissent plus jamais seul. Ça adonne bien, j’ai de plus en plus peur d’être seul. Je traîne avec des théâtreuses alors que je rêve de grosses blondes à truckers et de cochonnes de farmers. Je suis envahi par des junkies finis, des punkoïdes cybéromanes aux clitos percés et j’avoue, il m’arrive même de lécher des chattes d’universitaires.

Le jour, je fourre une actrice maigre et blonde qui s’appelle Monique. Elle sent le parfum cheap et elle se smacke la gueule en jouant dans une troupe de théâtre pour enfants. Avec ses amis straight qui ne savent pas qu’elle se shoote, elle fait une tournée pathétique des écoles primaires anglaises dans le West Island. Moi, je les aide à monter, à démonter, à transporter et à s’organiser.

Travailler, rire, boire, se tenir éveillé. La poudre me speede et m’empêche de me laisser tomber. Je fais tout en même temps.

La nuit, j’aide la petite Suzanne, une punkette rasée et cokée jusqu’aux yeux, à transporter des bands punks. Je bois et je sniffe dans les chiottes, je dors à peine et au petit matin je vais chercher Monique et les autres acteurs. Je ne me couche jamais sans voir le jour pointer ses lames bleues entre les vapeurs noires de la nuit.

À huit heures tous les matins je suis dans une école primaire et j’installe un décor en plywood. Je prépare la loge, je trouve du café et ils me paient pour ça. L’air de rien, ils paient mon camion, la bouffe et l’alcool. La poudre s’autofinance. Entre deux représentations, il m’arrive de sauter Monique dans les toilettes d’une ou l’autre des écoles primaires qu’on visite. La poudre, c’est du médicament pour vivre plus vite, pour dormir moins.

Hier je me suis regardé dans un miroir de chiotte pour enfants et je n’ai pas aimé ça. Je me suis trouvé moche et ridicule. Je traîne, plus de force, me sens faible et grognon la pompe à zéro pression un piston me cogne dans le ventre la gorge qui goutte le sang quand je tousse je vois des étoiles et avant de m’évanouir j’entre dans le cabinet. Je prépare une toute petite ligne, toute fine. Au moment de la sniffer, j’entends la porte de la salle des toilettes s’ouvrir et je comprends que Monique vient me rejoindre. Je lui en prépare une grosse sans nettoyer le dessus du réservoir, je jette le carton vide et je flushe. J’ouvre la porte pour la laisser entrer.

Un petit garçon tout mignon me regarde d’en bas. Il attend pour faire pipi. Je lui souris jaune. Je passe ma main sur le blanc du bol et je lèche devant l’enfant qui grimace. Je passe devant le miroir et je me trouve encore plus dégueulasse. Il est 8h00 et le petit garçon va faire pipi. Je viens de me lécher une ligne devant lui.

Je me glisse entre les doigts.

J’ai envie de bonheurs simples.

Je me déteste.
-

FAX
À : Hugo Pelletier
De : Fabrice Marcin
Télécopie : 00 1 514 528-0990
Date : 5 octobre, 1993
Téléphone :
Pages : 2

Salut Hugo,
J’ai rencontré un pote à toi ici. Il s’appelle Alain et il fait le clown dans la rue. Il essaye de faire rire les enfants... C’est lui qui m’a donné ce numéro pour t’envoyer un mot. J’espère que ça va le faire.
Il y aurait tellement à dire que je ne sais plus parler. Je travaille pour le CICR. Je conduis une jeep avec une croix rouge dessus et je transporte des dignitaires et des observateurs sur les sites des massacres.
Hier matin, nous sommes tombé sur une femme croate qui venait de se faire éventrer. On lui avait arraché son bébé du ventre...
C’est arrivé en plein centre d’un village, sur la place du marché. Nous sommes arrivés quelques secondes trop tard. (ceci dit, même si nous étions arrivé à temps, il n’y a pas grand chose que nous aurions pu faire…) Elle était toujours vivante et son bébé (environ sept mois…) était encore chaud, au bout de son cordon, répandu dans les tripes de sa mère déchiquetées sur son ventre et sur ses cuisses. Elle nous regardait en nous implorant de l’achever. Elle répétait sans cesse : « How can you let that happen… how can you let that happen… » Les Casques Bleus n’ont pas le droit de tirer. Elle nous a donc demandé ça sans arrêt jusqu’à son dernier râle.
J’avais envie de l’achever à grand coups de pompes dans la tête. J’aurais probablement passé pour un monstre.
Écris-moi, j’en ai besoin.
Fab
P.S. Alain t’embrasse, il ne sait plus écrire.

-

Fax
À : Fabrice Marcin
De : Hugo Pelletier
Télécopie :
# yougoslave??
Date : 27 octobre, 1993
Téléphone :
Pages : 2

Fabrice,
Ton fax m’a fait vomir.
Je ne sais pas quoi écrire.
Comment fais-tu pour ne pas te tirer une balle dans le crâne.
Je m’éclate en faisant la fête toutes les nuits.
Rien à rajouter.
Hâte de te revoir.
Hugo

© 2005 Michel Vézina

Lettre à un Écrivain vivant

2006-12-14T17:23:00.000+01:00

Monsieur Homère,
Bonjour.

Je viens de terminer la lecture de votre roman d’époque L’Odyssée et ce n’est pas pour embêter personne ou, passez-moi le mot, pour faire des reproches, mais j’aurais des remarques. Non pas que je considère que j’ai des choses à vous apprendre — l’ami qui m’a passé votre roman d’époque en édition de poche m’a dit et je cite : « Voilà un maître, Réal » (je m’appelle Réal) —, mais il y a à mon avis toujours place pour l’amélioration, sans compter que rien ne vaut une bonne critique constructive. C’est d’ailleurs ce que je vise chaque jour en tant qu’éducateur (je suis éducateur). Le progrès est toujours souhaitable en tout, je veux dire de façon générale, et aussi dans les arts, même si je m’y connais là aussi seulement dans les grandes lignes. Et j’ajouterais qu’il est bien dommage qu’on ne parle pas plus de cette matière, je veux dire le progrès, à la télévision, dans un but de pédagogie civique.
Donc, je veux vous entretenir de trois épisodes de votre roman qui en sont comme les charnières ouvrières. Je précise d’emblée que j’ai bien compris que vous faisiez une allégorie, voire une critique, de notre réalité d’aujourd’hui, qui est spécifique, en passant par les mythes de la Grèce du temps jadis. Et je dis bravo, de façon générale, à votre travail très fouillé qui permet de suggérer plus tout en ayant l’air de raconter des histoires. Mais je dis aussi tout de suite attention à ces histoires, car elles disent plus précisément.
Voilà, et maintenant, revenons à nos moutons, qui sont, comme j’ai déjà précisé, au nombre de trois:
1. Calypso la déesse
2. Le massacre de la fin
3. Le chanteur Démodocos

Tout d’abord, je comprends qu’il existe une liberté quand on est écrivain, mais je pense qu’ici — l’épisode avec la déesse au chant 5 — vous allez peut-être loin. Ulysse, votre héros, même si vous le présentez comme un homme vulnérable, me semble surtout et avant tout avoir un ego surdimensioné et être, passez-moi le mot, passablement macho. L’amour de Calypso, chez qui il habite, est un amour vrai (elle le dit d’ailleurs en toutes lettres au dieu qui vient lui ordonner d’oublier Ulysse). Vous remarquerez donc qu’il n’y a que des hommes dans ce passage: deux dieux plus Ulysse contre une seule femme. Je ne peux pas m’empêcher de voir dans cette lutte inégale une sorte de coalition contre l’amour d’une femme qui dit les choses sans les cacher. Et pourquoi Ulysse veut-il partir? C’est son droit, bien sûr, mais j’ai analysé ce passage et je peux répondre qu’il veut s’en aller pour des raisons de pouvoir.
À l’amour de Calypso (non dénué d’avantages pour lui en plus), il préfère le pouvoir. C’est là une façon d’affirmer sans en avoir l’air que l’amour est de moindre valeur que le fait de régner. Et en plus il s’agit d’un pouvoir de type monarchique (le héros veut redevenir roi de son île) ! Je suis heurté, passez-moi le mot, en lisant des choses comme celles-là. C’est une œuvre de fiction, d’accord, mais il n’en reste pas moins que c’est discutable et assez louche, voire anti-démocratique. Et c’est triste aussi, car Ulysse a tout pour être heureux et il ne l’est pas. On dirait un enfant gâté, ce que vous dépeignez d’ailleurs très bien en le faisant pleurer devant la mer.
Évidemment, on peut le défendre en disant qu’il veut revoir sa femme, Pénélope, ce qui se comprend de la part d’un mari, mais Ulysse est infidèle ! Il partage la couche de la déesse ! On ne sait plus trop s’il l’aime vraiment, sa femme. Ce qu’on sait, par contre, c’est qu’il profite largement de la situation. Et il se plaint! Il me semble ainsi peu reluisant sur le plan des valeurs. Je suis, comme je le disais, éducateur, et en tant que tel j’essaie d’enseigner les bonnes valeurs aux jeunes que j’ai sous ma responsabilité. Je m’empresse donc d’ajouter que votre héros ne peut être qu’un mauvais modèle pour les jeunes, qui vont croire qu’il est bien de vouloir être le maître de façon non-démocratique même si je sais qu’il s’agit dans votre cas de fiction et que peut-être vous n’adhérez pas aux valeurs que véhicule ce passage pour le moins, passez-moi le mot, osé. Enfin.
Cet épisode de la déesse est aussi selon moi à mettre en rapport avec la fin de votre roman quand votre héros, Ulysse, massacre tous les jeunes gens qui font la fête chez lui en essayant de coucher avec sa femme. Là encore, on voit vite que c’est critiquable. Parce qu’un des jeunes lui propose, pour régler l’affaire à l’amiable, de lui rendre tout ce qui lui a été pris et de lui verser même un dédommagement. Mais Ulysse refuse. Il ne revient pas pour reprendre ses droits sur ses biens donc. Il y a plus. Et c’est là que je dis attention.
Pourquoi refuse-t-il l’arrangement ? Parce qu’il trouve que les jeunes ont été insolents. Et c’est pour cette raison qu’il veut les tuer. Nous vivons des temps troublés, je vous le rappelle, des temps où règne la vengeance. C’est pour ça que, si on omet la part de fiction de votre roman, votre œuvre me semble critiquable. Je suis contre les représailles des Américains contre les Arabes, même si je comprends que les Américains doivent réagir. Je sais aussi qu’il y a une différence avec votre roman, puisque Ben Laden n’habitait pas aux États-Unis et que Bush n’avait pas à reconquérir le pouvoir, n’étant pas parti de son pays. Il reste qu’il y a de la vengeance dans la réalité qui est la nôtre tout comme dans votre roman, et qu’elle est encouragée dans l’épisode dont je parle.
Mais je laisse ce sujet, car je me dis que vous n’avez pas voulu faire un traité de politique, même s’il y a de la politique dans votre roman. C’est uniquement la vengeance, je le répète, qui me fait, passez-moi le mot, lever le sourcil. Parce que tout cela suggère quelque chose, de façon plus large: c’est pour se venger qu’Ulysse repousse l’amour de Calypso. Ce que vous affirmez, en bref, c’est que reprendre le pouvoir en se vengeant est plus important que l’amour vrai qui ne se cache pas pour aimer. Et j’ai aussi presque eu l’impression — mais là c’est peut-être subjectif de ma part — que l’amour de la déesse était au fond comme les jeunes gens qui font la fête chez Ulysse. Dans les deux cas, le héros est faible et dépassé par les événements. Quand il rentre chez lui à la fin, il est d’abord déguisé en sans-abri et il est dans une position assise près de la porte (il était aussi assis devant la mer dans l’île de Calypso). C’est pour le moins troublant, mais ce n’est peut-être qu’une impression. Je ne peux cependant m’empêcher de me demander quelle conception de l’amour vous avez. Il y a là pour le moins une sorte de méfiance, et même de réserve.
Et je comprends mal pourquoi Ulysse est à ce point sensible à l’effronterie. Si, moi, pour ne prendre que mon cas, je devais sévir avec autant de violence avec les jeunes qui me sont confiés, il ne resterait vite plus personne sous ma responsabilité. Je m’efforce constamment en tant qu’éducateur de parler aux jeunes, d’établir avec eux un dialogue pour en faire des êtres qui sauront règler leurs problèmes de façon pacifique dans un esprit démocratique et sans vengeance. Il est vrai que, pour Ulysse, il y a Pénélope qui complique les choses. C’est toute la question de l’amour dans votre roman. Et peut-être auriez-vous gagné à séparer ces deux catégories — l’amour et la politique — dans votre L’Odyssée. C’est là ma principale critique et c’est sur ça surtout que je voulais attirer votre attention.
Ce qui m’amène à mon troisième point, le plus court, qui sera aussi ma conclusion. Ce que je viens de dire de la politique dans votre récit, qui est comme une sorte d’irréalisme politique, est peut-être lié à ce que vous dites de l’art en la personne du chanteur (aède — je ne connaissais pas ce mot) Démodocos, qu’Ulysse entend chanter chez les gens qui l’accueillent après qu’il a abandonné Calypso. J’ai été très étonné de lire qu’un homme puisse raconter l’histoire de la guerre où Ulysse a combattu sans y avoir été. En plus, il est aveugle! On ne sait pas d’où il tient l’histoire qu’il raconte. Il y a là quelque chose de choquant, d’autant plus que la seule explication qui reste à la fin c’est que ce chanteur connaît des faits qu’il n’a jamais vus parce qu’il a un don accordé par le ciel. Le divin ! On a l’impression qu’il y a un rapport entre lui et le divin! Ce qui, encore une fois, va dans le sens anti-démocratique que je signalais précédemment.
Je demeure persuadé qu’il faut avoir vu les choses pour pouvoir en parler. Ce souci de réalisme est la moindre des choses et une preuve de respect. C’est aussi, conséquemment, une façon de cultiver l’esprit démocratique dans un esprit non clérical. Mais ça reste un point mineur pour un roman, je me dis.
Et voilà qui met fin à ma lettre que vous lirez avec appréciation j’espère, car c’est dans cet esprit que je l’ai écrite. Et bonne chance pour la suite !

Bien à vous,

Réal Sanfaçon
Éducateur

© Réal Sanfaçon

Dans les Pommes

2006-12-14T17:18:00.000+01:00

© Annie Dufresne

J’ai tué ma sœur Adèle. À mon âge, on fait de ces choses spontanément. Un beau cahier m’a été donné pour écrire mes pensées, « pour vomir mes mots », comme dit maman. Elle est drôle, la mère douleur. Quand elle vient m'voir, j’imagine son ombre courbée, qui cherche appui contre les murs. J'me raconte qu’elle est un chat venant visiter son p'tit rat. Elle avance lentement à travers les couloirs, l'visage creusé des pleurs qu'elle morve d'un bon coup dans son mouchoir. Il faut dire que les chats, ça crache. En jaquette, le cul à l'air, je l’attends en faisant craquer mes doigts. Pour faire des brèches dans l’ennui, y’a rien comme la visite. Parce qu’ici, c’est pas tout à fait Disney Land. Des taches forment des images sur les cloisons. On dirait des soldats de fusain en pleine guerre bactériologique. Y’a aussi des bottines sur l’échafaud quand y faut ôter les crottes de moineaux aux fenêtres. Sinon, l’hôpital, c’est mortel. Mais, dans l’fond, j’peux pas trop plaindre. J’suis pas ici pour me distraire, mais bien pour préparer mon poil d’hiver. Shhhhh ! V'là maman. J'l’entends, j'la reconnais à son pas. On dirait qu'ses pieds marchent dans des mitaines. Elle avance, l'bras tendu vers la poignée. Allez, dis-lui d’un air joyeux qu’aujourd’hui t’as fait des dessins, ces trucs d'adolescents attardés dont aiment bien entendre parler les vieux.

Ma sœur Adèle m'plaisait. Ses cheveux roux s’enroulaient autour de son cou comme une queue annelée. L'rouge, c'est ma couleur préférée. L'rouge du feu, d'la rouille et l'roux des boucles d'Adèle que j'avais coupées et que j’viens de coller dans mon nouveau cahier. Ouaip ! Tout ce qui est rouge, j'adore. Sauf la rougeole. Quand on a appris que j’avais tué ma soeur, on m’a traité d’rat. Qu’importe, un rat c’est joli. J'en connais des tas. Y'a l'rat musqué, l'rat sauteur, l'rat-taupe, l'rat d’eau et l'p'tit rat des bois. J’en oublie peut-être. Comme eux, j’ai différents visages selon l’occasion : celui de l’école, maquillé d'curiosité, celui d'la punition, qui est c'ui même d'la soumission, et enfin, le masque d'la famille. J’dirais que c’est sous c’dernier que j’excelle. J'peux tous leur ramollir le cœur, d'la mémé à l’oncle Roger. Y'a qu'à me tatouer des expressions de piété dans l'fond d'la pupille et sur l'pli d'front. Le professeur de sciences nat. disait que j'étais une encyclopédie vivante sur les rongeurs. Ça m’valait bien quelques taloches de la part des nuls d’la classe. Mais, les bleus, c’est pas ce qu’y a d’plus douloureux. Comme si l’mépris était une maladie transmissible, toute l’école s’est mise à m’narguer. À la café., j’les voyais faire de grands détours en s’pinçant le nez. J’restais seul devant mon Jello vert. J’suis devenu minuscule, assez p’tit pour pouvoir me hisser dans un trou de souris. Personne ne pouvait s’imaginer alors qu’un garçon comme moi avait assez de caractère pour tuer sa sœur aînée.

Ça vraiment commencé quand à l’école on m’a choisi comme brigadier. « Faut lui donner un peu de personnalité ». Mon travail s'était d'faire respecter l’ordre dans les corridors, le gymnase et les toilettes. Aucun cri, aucune chamaille. C’est comme ça que la p'tite population d'l'école a été tranquillement livrée à la terreur. J'mettais un carnet sous ma casquette et, dès qu'un malin grouillait, j’le tirais pour y inscrire son nom. Puis, est venu le jour où j’ai hériter d’un beau sifflet tout brillant. Ce fut une révélation. La première fois que j’ai soufflé dedans, j’ai senti quelque chose s’élever… dans ma tête comme dans mon pantalon. J’régnais sur l’école et sifflotais sur l'rythme d'mes propres pas. Mon sifflet, c’était une deuxième façon d'respirer. Une armée de consonnes sifflantes occupaient les corridors. Le directeur disait à ce sujet : « à c'tapage, on s'demande s’il fait son devoir ou s’il n’en profite pas peu pour transgresser toutes les règles du silence ». On s'en plaignait d’ailleurs à maman. « À c'que j'me laisse dire, tu siffles toujours, mon crapeau », grognait-elle à mon retour à la maison. « C’pour garder la cadence », que j'lui disais en tapotant mon instrument. Ma mère ne pouvait pas comprendre qu'au-delà du sifflet, c’était l'pouvoir qui m'intéressait. J'aspirais et inspirais à gouverner. Un jour, elle sortit une trompette roulée dans du papier journal et me dit mi-mot, mi-soupir : « tu entreras dans la fanfare aux côtés d'ta sœur Adèle. Comme ça, tout l'vent d'ta bouche s'perdra plus aux quatre coins des corridors. Et, avec un peu d'chance, marmonna-t-elle, tu t'feras un ami. »

Le psy a expliqué à maman que, comme pour tous les garçons d'mon âge, le langage d'mon affection se traduit en taquinerie. Mais dans mon cas, ça dégénère parfois en violence. Puisque j’aimais ma sœur, j'voulais lui faire du mal. Mais les docteurs ne savent que ce qu'ils lisent et pas toujours ce qu'ils disent. Moi j'pense qu’Adèle était juste trop belle pour battre dans un cœur vilain comme le mien. Et puis, j’ai pas toujours été amoureux d’elle. Au départ, j'la voyais simplement comme une sœur à torturer. Mais, au fil de l’été, ses formes et les événements ont bien changé. Avant, Adèle était geignarde comme un chiot. Après, elle s’est transformée en fleur. Des pétales colorés avec du fard bleu papillonnaient sur ses grands zieux. Maman, en parlant d' moi, a dit : « Adèle a été le champ d'son désir et la pâture d'sa méchanceté. » J'pense qu'elle voulait juste dire qu'j’ai été vache. J'sais plus trop. On court au bout de ses phrases toutes faites et à l’arrivée, on ne se souvient plus où elle a voulu commencé. Quand j’ai vu Adèle avec mes yeux tout neufs, c’était l'jour du spectacle d'l'a fanfare donné dans la rue. « Pour une bonne représentation, il faut du beau temps et un peu d'talent », disait notre moniteur de musique, tout excité. Au moins, y' avait du soleil tout plein l'ciel.

La fanfare roulait dans la rue. Sous mon grand habit d'laine, j'marchais en levant haut les genoux, en suivant la cadence. Même si ma bouche était toute sèche, je soufflais très fort dans l’ouverture d'ma trompette. À m'fendre jusqu'aux palais. Dans ces moments-là, ma sœur disait que je jouais comme si j'faisais du bouche à bouche à un instrument mourant. « On dirait que la trompette espère reprendre son propre souffle », a disait en s'moquant. Les trottoirs étaient pleins d'monde si bien qu'la rue devenait d'plus en plus p'tite. Les rangs d'la fanfare se resserraient et moi, dans mon tricot, je tombais goutte à goutte. Le soleil siphonnait mon dernier refrain.

Les premiers temps, j'voulais que me distraire en agaçant ma sœur. J'mettais des cailloux sur le pavillon d'ma trompette et, d’un p'tit coup sûr, les faisais voler dans les airs. Puis, j'reprenais une poignée d'cailloux et, cette fois, j'les lui tirais un à un derrière la tête. Quand j'sentais qu’elle se tournait, j'm’immobilisais. J'tapotais ma trompette ou reboutonnais ma veste. Dédèle était cymbalière. N’ayant que quelques percussions entre nous, je pouvais l’espionner comme il fallait. À la troisième roche derrière la tête, elle s’écriait : « Ça va pas la morue ? Non mais, qu’est-ce que j’ai fait au ciel pour mériter un frère pareil ? » Outre ses mots doux, ce qui m’attirait chez Dédèle, c’était ses grands seize ans et, semblables à des cymbales, ses cuisses d'bronze rondes qui se frottaient l’une contre l’autre. Adèle a été mon choix et, comme a dit le curé, j’ai été sa croix. Il avait dû lire ça qu'q'part.

J'croyais qu’Adèle m'souriait. Heureux, j'lui rendait. Le hasard nous avait réuni sous le même nom et il était temps qu’elle en fasse son affaire. Dès qu'le garçon du banc derrière le mien s’était levé, j'm'étais aperçu que ce n’était pas pour son p'tit frère que ses longs cils battaient. J’étais méchant, mais pas trop bête. Au sortir d'l’autobus, j’pris une course jusqu’à la maison. Devant la porte de l’entrée d'la cuisine, j'guettai nerveusement son arrivée. Maintenant qu’elle était à deux doigts d'la poignée, j'me dépêchai d'verrouiller. Elle sautillait devant la porte, passant des rires à la colère. Ses bras découpaient l’air puis, retombaient le long d'son corps. De mon côté, j'secouais la tête pour lui montrer qu’elle n’était pas prête d’entrer. « Je vois que la malice ne se mesure pas à la taille, espèce de petite pomme », criait-elle au travers la porte. Sa voix était jolie, c’était comme si une petite rigole de pouding coulait dans l'fond d'la gorge.

Ça m’avait pris une année complète pour être vraiment habile avec mes méchancetés. Un jour, ma classe fut intégrée à celles des autres secondaires pour participer à la cueillette de pommes. J'trépignais à l’idée d'suivre toute la journée mon Adèle et ses amies. J'm’étais levé dès six heures du matin tant mon cœur boxait ma poitrine. Les crêpes d'Adèle avaient le temps d'se décomposer dans le sirop de bleuets avant que se fasse entendre la sonnerie de son réveille-matin. Deux crêpes comme des yeux au beurre noir. J’étais heureux, davantage encore, d'la voir descendre l’escalier portant mon vêtement préféré : sa salopette de jeans à grandes poches.

Le trajet d'l’autobus semblait très long, mais ça valait la peine. Une fois sorti, y'avait plus d'bon air que mes poumons pouvait en prendre. C'était froid dans le front, comme lorsqu'on prend une sacrée grosse gorgée de slush. Des dizaines de chevaux couraient autour des clôtures, se déliant les muscles dans l'champ voisin. Cette année-là, trop occupé à me masturber, j’avais oublié de grandir. Vu ma courte taille, ma sœur et ses amies m’avaient accolé le surnom de « pomme de reinette ». Six pouces sous les autres, il m’était difficile de suivre ma sœur sans qu’elle ne tente de me chasser, d'me ridiculiser. Mais, j'les suivais de loin. J’attendais le bon moment pour attaquer. J'traversai le champ et allai rejoindre les chevaux. Leur présentant une pomme, j'les attirai jusqu’à la clôture qui bordait le verger. De loin, je voyais Adèle, seule et penchée sous l’ombre d’un arbre. Les deux sacs qu’elle soulevait avec peine étaient remplis de pommes jusqu'au rebord. À pas d'souris, je m’suis approché d’elle en disant : « Eh Dédèle, arrête d'bourrer tes sacs ; y vont percer, bordel ! T'es tellement séraphine que tu pourrais aller jusqu'à remplir les poches d'ta salopette ! » Elle m’a fait une grimace, et, tant pour flatter son côté économe que pour me narguer, elle a truffé son habit d'fruits.

Pour un cœur vilain, une pomme et un cheval ne font qu’un. Avant de repartir vers le bus, j’ai invité Adèle à flatter l’étalon qui se tenait près de la clôture ouverte d'un coup de pierre par vous savez qui. Pauvre cheval, il avait galopé toute la journée, il était affamé ! Il a bousculé ma sœur pour aller chercher les fruits dans ses poches. Adèle, affolée, s’est mise à crier comme un écureuil traumatisé. Le cheval a rué et ma sœur était maintenant allongée sur le dos. Je me suis accoudé sur l’un des piquets de clôture et j’ai croqué dans une Lobo bien juteuse. Un beau spectacle que ces deux orbites synchronisés sur les mêmes pommes éclatées, épépinées. Du rouge. La joie m'envahit et je me pris à chanter : « Pomme de reinette et pomme d’api, petit tapis... »

Je suis à l’hôpital où maman est venue me rendre visite. Le psychiatre veut encore me garder. J’suis fait comme un rat.

Petite Mort

2006-12-13T16:29:00.000+01:00

© Nicolas Bonneau

Elle m’embrasse. Marina.
Nous sommes allongés sur le lit. Après. Tard dans la nuit. J’ai envie de me lever, fumer une clope, boire un verre d’eau.
Je sens sa peau humide, devient froide sa peau, colle à la mienne.
Pas envie de parler.
J’écoute sa respiration.
Mon nez enfoui dans la peau de son cou.
J’avale.
Ma respiration maintenant. Me concentrer dessus.
Comme un vertige.
Je m’éloigne.
Idiotes pensées.
Celles d’une mort.
La toute petite.
Sûrement qu’elle donne un aperçu de la grande, celle qui viendra plus tard, ou pas beaucoup plus tard, faut voir. Moment d’abandon après l’éjaculation, de rejet de soi, de jet qui exprime à la sortie de soi, de corps qui expulse, en veut plus le corps, veut en finir, sursaut, ultime effort, mais le sexe qui essaye d’y aller encore, en dedans, au-dedans, au plus profond et en même temps que finir, de vouloir continuer et se retenir. Ce moment là où la mort happe, aspire, attire, donne le vertige, le tournis, ce moment-là qui précède. Moment miraculeusement choisi.

Claquement de ventouse entre nos deux ventres humides. Marina se lève. Ramène un verre d’eau. Je prends mon paquet de clopes.

J’avais dix ans et je lisais dans mon lit, avec la lumière tard, enfant qui n’a pas peur de ne pas assez dormir. Sur la première page de ma BD, couverture déchirée, page ouverte sur une planète froide et terrifiante, avec un clair de terre bleu et noir, et sur la page, sur cette planète, un super héros jaune et rouge, masqué, happé par une araignée, énorme l’araignée, velue et visqueuse, froide aussi comme sa planète terrifiante et le héros jaune et rouge se débat, combat du mieux qu’il peut l’araignée, mais elle l’aspire, lentement, lentement, elle le suce, prend son temps la salope, et lui là, le super héros qui n’en est plus un (sur la première page, le super héros meurt, l’histoire s’arrête là, c’est pas banal), lui là, paralysé par la salive de la bête, sens ses yeux qui deviennent pareils aux yeux de la bestiole dégueulasse, ronds, noirs, énormes et globuleux, humides, il voit son reflet dedans, voit la mort en face, qui l’aspire, l’engloutit, s’empare de son visage ; il s’abandonne entre ses pattes et sa salive, il crie, un cri énorme, retentissant, qui remplit tout l’espace bleu et noir… Voilà. Je me masturbais devant cette page. Je ne devais pas être si enfant que ça. Douleur fascinée du plaisir. Le sperme mêlé au sang. La peur d’y aller sur mon sexe levé, là entre mes mains.

Plus tard, j’ai revu l’araignée dans mes rêves. J’ai crié, allumé la lumière.

— Michka, à quoi tu penses ? elle demande.

Je ne répond pas.
Je termine ma cigarette.
Elle boit. Me tend le verre d’eau.
Merci.
Les corps se rapprochent.

C’est elle maintenant qui tient mon sexe entre ses mains. Je guide sa main, lui ordonne de serrer, presser fort, tordre le sang qui afflue, j’aime quand le sang cogne, fait mal. Mon sexe rouge qui entre et sort, entre en elle, veut rentrer encore, plus vite, plus fort, faire mal, se faire mal, sentir qu’on pourrait se faire mal et que c’est ça qui nous fait du bien, nous rend ensemble, perdus vers le même désir, je lui agrippe les cheveux, je serre les racines et je tire, comme si je voulais lui démonter la tête, bien sûr que je ne veux pas, je ne tire pas si fort que ça, mais la surprise est là, je ne sais pas si elle aime ça, j’imagine que oui, au petit cri qu’elle pousse, son petit cri qu’elle est seule sait pousser, cette aspiration, moment ultime où je choisi de jouir moi aussi. Je m’abandonne, m’affale contre elle et son cri, moment intense de solitude retrouvée, solitude qui ne fait que commencer… Déjà je ne veux plus être là.
Un cri pour expier.
Je m’écroule.
Tombe.
Sens sa sueur qui dégouline, me dégoûte de transpiration, mon sperme collé à son ventre, les peaux qui s’imprègnent l’une de l’autre. La peau. J’aime la peau par-dessus tout. Particulièrement la sienne. Son sexe aussi. Je n’aime pas tous les sexes.
Le tien si !
Donc je tombe.
Le vide m’attire. Court instant où je perçois le souffle de son ventre qui se dégonfle. Le néant. Nevermore. Mes yeux sont révulsés, certainement enfoncés au fond de leur orbite, retirés en eux-mêmes, mon regard est ailleurs, à l’intérieur. Petite et étrange mort. L’envie d’en finir. Être seul. Vouloir être seul, te quitter, te laisser, te dire de partir, t’en aller maintenant, non, tout de suite, pars, être seul, je veux mourir seul, crever ici, me sens lourd tout à coup, te quitter oui, quitte moi, je n’ai plus besoin de toi, ça me dégoûte ce sperme collé à nos deux ventres, le froid glisse sur moi, donne-moi les couvertures, connasse, tu ne vois donc pas que j’ai froid, que je m’enfonce, veux en finir, finir tu entends ! Cette évidence, soudain, que nous n’avons rien, absolument rien en commun, rien à faire ensemble. Vain. Notre rapport est vain, vide, creux, stupide. Forcément vain. Ridicule et exténuant. Ta main, ta main qui glisse sur mon dos, ta main qui cherche la tendresse, l’amour encore, enlève cette main putain, main qui cherche à dire quelque chose. Tu ne vois donc pas que je ne suis plus là, parti, enfui, parti, loin, parti loin, loin de toi, ailleurs. Mon corps n’existe plus, mort mon corps, le sexe me révulse, j’ai envie de dégueuler, là, tout de suite, vomir dans le lit, cracher mon sang, détruire, j’ai envie de pleurer devant cette lucidité nouvelle et effrayante.
Jamais rien ressenti de tel depuis mon araignée.
Le vide.
Nous tombons et nous comblons le vide. Que dalle ! Du vent. Il n’y a rien entre toi et moi que du vent, seul tu entends, être seul ! Allez, laisse-moi maintenant, j’ai eu tort de te vouloir, d’avoir envie de ton corps, de tes seins, ta peau, tes hanches, tes fesses contre mon sexe, de tes lèvres sur mon sexe rouge.
J’ai envie de te tuer, de voir ton sang inonder les draps.
— Michka ?
— oui.
— ça va ?

C’est elle. C’est toi qui me parle.

— ça va ?
— oui
— tu as froid ?
— un peu
— viens. Viens dans mes bras, mon amour.
— oui.
J’aime tes bras, j’aime ces bras-là. Son corps chaud. Tes lèvres. Ta langue surtout qui me met dans tous mes états. Son sourire qui me fait sourire. Le sourire qu’elle a quand elle joui. Il faudra que je lui demande si c’est bien à ce moment-là qu’elle joui… Quand elle sourit… Il faudra que je lui demande si elle joui bien avec moi… Si c’est mieux qu’avec les autres. Mon amour. Son amour qui me rempli.
— oui. Je viens.
— tu pensais à quoi là ?
— à toi
— ah !
— oui
— et alors ?
— je pensais que j’aimais faire l’amour avec toi.

J’ai chaud. Mon corps retrouve sa place, redevient lui-même. Je la serre. Fort. Je reviens à la vie. Goûte à la vie. Je suis ressuscité. J’ai envie de lui dire, de parler, l’embrasser. Je me jette dans ces bras.
Elle rit.
Ses dents blanches quand elle rit.
Le jour se lève à travers les rideaux de la chambre blanche.
Je guide sa main pour qu’elle me sente.
Son visage change. Se transforme en désir.
Je pousse un cri. Sec, étouffé.
Ça recommence.

2006-12-13T07:12:00.000+01:00

Motel des neiges

2006-12-13T06:46:00.000+01:00

La neige feutre ses tremblements dans l’hacienda de la chambre
et tu flottes sur ton lit d’Ellesmere
dans l’autarcie querelleuse de tes gestes

Self-made man grugé de pattes-d’oie aux lèvres
dans le vertige casse-cou des ruptures
tu t’agrippes
à la paroi de cran de ta légende

Revue Exit, no. 41. Montréal, 2005. p. 58.

© Marie-Hélène Montpetit

Le Poète

2006-12-12T16:57:00.001+01:00

Le carriérisme enfermait les gens dans une prison de rationalisme répressif. Quatre-vingt-dix-neuf pour cent des poètes et des intellectuels s’y jetaient pourtant, malgré l’avertissement d’Emerson qui avait exhorté à « cheminer tête haute, avec vigueur, et dire de toutes les façons possible la vérité brutale. » Au contraire, les poètes, professeurs et enseignants carriéristes étaient devenus des moutons dogmatiques rabâchant sans cesse sur un ton monotone la ligne de parti éducationniste.

Aveuli sur le plancher froid, vêtu d’un pantalon de coton ouaté noir et blanc, je pensais à ça. J’avais 55 ans, et les carriéristes m’empêchaient de devenir carriériste à mon tour. Là se trouvait peut-être ma sauvegarde. Malgré tout, j’étais peu à peu devenu pratiquement inutile. J’avais assez souvent été, dans ma vie, suspendu par un fil au bout de la falaise de la futilité. Incapable que j’étais de me faire croire à l’intérêt d’entretenir un objectif, je restais malgré tout trop cartésien pour assurer ma simple survie pragmatique. Enfin. J’étais en excellente condition physique et l’arête de ma mâchoire demeurait bien angulaire. Fils des sixties, je n’avais pas encore jeté l’éponge, contrairement à la grande majorité des bêtes du grand troupeau hippie.

C’était encore une fois l’été et je me trouvais encore une fois en chômage. Mon alcôve était une petite pièce encombrée. Il y avait deux chambres dans la maison, toutes deux à l’étage. Joanie et son fils de seize ans les occupaient. Dormir sur le plancher est excellent pour le dos, enfin, c’est ce que racontent certains. Quelques jours plus tôt, Joanie et moi étions allés en voiture à la librairie, histoire de faire quelque chose de nouveau. Une fois dans la boutique, j’ai rapidement eu le mal de mer, à la vue de cet océan de merde empilé sur les tablettes et les présentoirs… Tous ces magazines, tous ces bouquins !… De stupides hommes blancs écoulaient de la camelote fabriquée par d’autres stupides hommes blancs… Et de stupides femmes noires poussaient des crottins chiés par d’autres stupides femmes noires. J’ai fait part de mes observations à Joanie, qui acquiesça.

— C’est pas vrai ? Et les couvertures ont l’air de papiers d’emballage, en papier alu, tout étincelant !
— Ils arrachent carrément les yeux de la tête ! Peut-être que les gens ont commencé à encadrer ces trucs au lieu de les lire. Z’ont rien dans les entrailles, bordel !

Joanie s’est dirigée vers une autre allée, comme propulsée par mon négativisme. Le lendemain, elle était de retour au travail, et moi, tout seul. Que faire ? J’ai conduit jusqu’à la bibliothèque municipale de Bedford. Sur une tablette, j’ai remarqué le nouveau bouquin de Michael Moore, Stupid White Men ! Best seller du New York Times. Je m’en suis emparé et j’ai couru au comptoir d’emprunt.

— Ça arrive, que des gens se plaignent des titres de livres ?

— Ça arrive, oui, mais très rarement.

— Que faites-vous, quand ça arrive ?

— Bien, ce qu’on fait, c’est qu’on leur dit que rien ne les oblige à emprunter ce livre. Qu’on tente de faire plaisir à tout le monde en tenant une grande variété d’ouvrages.
— Alors, vous ne les retirez pas des tablettes ?

— Non. On ne fait jamais ça. Enfin, je ne crois pas. Laissez-moi vérifier avec ma collègue.

La potelée thécaire alla dans la pièce située derrière le comptoir et émergea bientôt en compagnie de la chef des acquisitions, qui confirma. Je brandis Stupid White Men et pris la parole :

— Dans ce cas, eh bien, je ne vais pas me plaindre de ce livre.

— Monsieur, je vois ce qui pourrait vous déplaire dans ce titre.

— Si vous le désirez, vous pouvez contacter notre directrice pour lui en parler.
— Ça ne sera pas nécessaire… Vous ne pratiquez pas la censure. Tant mieux. Ce titre ne me déplait pas vraiment. Je voulais seulement démontrer un truc. Mais… Euh… Feriez-vous l’acquisition d’un livre intitulé Stupides Femmes Noires ?

Leur deux visages tombèrent, sous le choc, comme si j’avais hurlé « VAGIN » !

— Pourquoi ne posez-vous pas la question à notre directrice ? C’est une question intéressante. Voici sa carte.

Bof.
Le lendemain, il était huit heures du matin et je m’apprêtais à me lever pour commencer une nouvelle journée. Joanie se promenait dans la maison depuis quelques heures, déjà. Elle ne dormait pas beaucoup. Elle aimait le café. Je fermai les yeux, puis je les ouvris encore. J’inspectais le plafond, les cadavres d’une centaine de mannes gisant dans le plafonnier. Je jetai un coup d’œil par la porte arrière et j’aperçus les grands arbres verts. Il faisait soleil. La circulation sur la rue Principale bourgeonnait comme d’habitude. De grands camions passaient tout près, faisant trembler toute la maison, distillant leurs effluves d’échappement. Je me mis sur mon séant, pivotai mon torse jusqu’à me trouver à genoux sur le plancher, puis me levai. Mes genoux craquaient et me faisaient mal. La cabane était engorgée d’oiseaux, de petits moineaux, et aussi ces brutes de jais bleus. Je m’affalai dans le fauteuil d’osier avec mon portable. Un poème me trottait dans la tête depuis quelque temps. Un truc en français. J’ai entrepris de bosser dessus.

espoir

me publie

me décerne

désankylose

nénette

espoir

toujours

cerveau

détourné

Nous habitions une modeste demeure à deux étages, avec un garage simple, au milieu de Concord la riche, Concord en shorts kaki, Concord aux enfants les poches pleines, aux coupes de cheveux militaires, Concord aux utilitaires sport flambants neufs, Concord et sa passion pour les écoles commerciales. Les temps avaient effectivement changé. Un des grands mystères de l’Amérique demeurait certainement comment les troupeaux de hippies avaient pu engendrer de pareils animaux dénués de toute curiosité. Et pourquoi n’avais-je pas changé, moi aussi, comme le reste de ma tribu ? Debout devant la porte à regarder les arbres et les jardins à travers la moustiquaire, je me suis mis à pisser dans le carton de lait écrémé vide que je conservais sous mon bureau. C’était plus facile que de grimper l’escalier jusqu’à la salle de bain, perpétuel foutoir de serviettes, vêtements, bouteilles de shampoing, savonnettes, cartons de mouchoirs, médicaments, sous-vêtements souillés et suppléments de musculation du petit. Joanie et le petit étaient des consommateurs poids lourds. La maison était beaucoup trop petite pour eux. Pour un comme pour l’autre. Mes journées tournaient en boucles, un ennui sans cesse renouvelé, même les petites engueulades. Joanie apparut dans la cuisine pour réchauffer son vieux café… Bang, floc, bang.

— Qu’est-ce que c’est que ce boucan ? Il devraient mettre un silencieux sur ce micro-ondes de merde !

— De quoi tu parles ?

— Rien. Mais t’a pas cessé de monter et descendre et monter et descendre toute la putain de matinée !

— Je transportais seulement des vêtements et des bouquins.

— Quel est le but de les transporter de la cave au grenier puis du grenier à la cave ?

— C’est un excellent exercice. Ton café est prêt.

Joanie entra dans l’alcôve et posa la tasse près de moi sur le bureau couvert de livres, de papiers et de pots de fleurs. Je pris la tasse.

— Cette conne de tasse est brûlante ! Tu devrais pas la nuker comme ça au micro ! 135 est bien suffisant. Je parie que tu l’as mise à 150 !

— Arrête le grinchage, Henry. Commençons la journée du bon pied.

— D’accord, d’accord. Désolé.

Elle marcha vers moi. Nous nous fîmes un bref câlin.

— Tu vas pas encore porter ces cotons ouatés ?

— Et pourquoi pas ?

— Tu les as porté toute la semaine.

— Oui. Mais ce sont des pantalons confortables, parfaits pour l’été. Et puis, qu’est-ce que j’en ai à foutre ? Je suis en chômage.

— Regarde-toi. T’as des poils partout. T’as besoin d’un bon rasage.

— Je viens de me raser y a quelques jours.

— C’est en plein ce que je veux dire.

Ces joutes quotidiennes, qui pouvaient survenir à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit, sporadiques, parfois viscérales, ne menaient pratiquement jamais à des résultats concluants. Ça faisait partie de la journée, de chaque journée. Je sortis dehors pour compacter les sacs de poubelle devant la maison. Joanie les sortait tous les mercredis. Le petit ne faisait strictement rien dans la maison, à part s’assurer que ça reste une soue. Un sac de poubelle coûte 1.50 $. Souvent, j’arrivais à comprimer trois des sacs aérés de Joanie en un seul, ce qui lui économisait 3.00 $. Je rentrai à la cuisine.

— Tu sais, un de mes cauchemars est de me réveiller un jour et que tout le monde porte un complet cravate. Femmes et enfants inclus.

— Beeh, je suis certaine que tu ne seras pas l’un d’eux !
Je retournai dans mon alcôve, et je m’affalai dans le fauteuil en osier en sirotant mon café. J’écrivis un courriel. Au cours des années, j’étais devenu un « écriveur de lettres » — principalement littéraire et sauvagement critique.

Chère Meredith McCulloch,

Directrice,

Bibliothèque municipale de Bedford.

Quelles sont vos politiques d’achat de livres ? Il y a en particulier un livre dans votre bibliothèque dont le titre est offensant : Stupid White Men. Procéderiez-vous à l’achat d’un bouquin intitulé Stupides Femmes Noires ? Sinon, eh bien, pourquoi deux poids deux mesures ? Est-il acceptable aujourd’hui de traiter les hommes blancs de stupides ? Ne serait-il pas temps de mettre un terme aux injures, tant pour les blancs que pour les noirs ? Sinon, nous nous trouvons dans un dangereux cercle vicieux.

D’autre part, puis-je vous offrir de vous abonner à la revue Le Dissident Américain, le journal littéraire semi annuel dont je suis l’éditeur ? Les bibliothèques de quartier, pour une raison qui m’échappe, à part la bibliothèque municipale de Concord, refusent de supporter les écrivains et éditeurs locaux. Ils prétendent manquer de fonds, mais ils en ont suffisamment pour se procurer des livres portant des titres comme STUPID WHITE MEN.

Merci de votre attention.

Bien à vous,

Henry Cusantre,

Rédacteur en chef

Le Dissident Américain

Que faire de mieux de mon temps que de déranger les complaisants et de huer les acclamés sempiternels ? J’écrivis un autre courriel. Pourquoi pas, non de dieu.

Cher Kevin Krader,

Imitateur de Thoreau

Je suppose que c’est vous que j’ai croisé l’autre jour au musée de Concord. De toute façon, pourquoi pas un petit peu de courage ? Pourquoi pas quitter le moule de l’imitateur et vraiment « laisser votre vie être une contre-friction qui enrayera la machine », plutôt que d’en faire la promotion ? Comme vous le savez sans doute déjà, je suis l’ennemi de la Société Thoreau. Thoreau aussi, aurait été leur ennemi. Sans aucun doute, il vous aurait trouvé aberrant, s’il vous avait aperçu comme ça, vous promenant, déguisé en lui ! On a perverti Thoreau en faisant de lui une « Société », une statue de bronze, des joujoux, une boutique de souvenirs à Walden, un clown déguisé en Thoreau pour faire du blé, et des gorilles de flics qui me pourchassent simplement pour avoir porté une pancarte condamnant l’absence de liberté de parole à l’étang Walden. Si vous êtes un membre de la Société Thoreau, je suppose que vous n’avez rien à foutre de ma lettre.

Sincèrement,

Henry Cusantre,

Rédacteur en chef

Le Dissident Américain

J’allai prendre l’air quelques minutes, histoire de m’étirer les globes oculaires. J’entrai dans le garage, bourré à craquer de meubles, bouquins, tapis, vêtements, jouets, bâtons de golf, outils. Joanie était une accumulatrice. Elle conservait les boîtes vides, les sacs, les bouteilles. J’étais tout le contraire. Je jetais tout ce dont je n’avais pas besoin, même les livres. Je remplis une tasse de graines à même un immense baril et le déversai dans la cabane d’oiseaux. Je retournai dans mon alcôve, retirai mes espadrilles, puis allai à la cuisine. Le petit avait brisé un verre le jour précédent et n’en avait parlé à personne. Une fine lame de verre pénétra mon pied nu. Je la retirai. Je n’avais plus d’assurance maladie, alors je devais faire particulièrement attention. Cobra me demandait 230 $ par mois. Si j’étais assuré, je ne me chercherais pas de travail. Je vivais simplement. Sans assurance, je restais là, comme les 45 millions d’autres citoyens, pigeons en attente de cette journée où la maladie ou un accident frapperait, alors que les docteurs charognards se jetteraient sur nous pour l’assaut final. Qu’est-ce qui clochait aux Etats-Unis ? Histoire de confirmer, alors que je visitais la ville de Québec, une semaine plus tôt, sur Dufferin, tard le soir, alors que Joanie écumait les étals des bouquineries, j’avais trouvé et acheté le premier volume de De la Démocratie en Amérique de Tocqueville. Évidemment, c’était il y a 150 ans, mais sans nul doute, ça n’avait pas dû beaucoup changer.

Mon métier était professeur d’université. J’avais par contre bossé comme suppléant à long terme à l’école secondaire de l’île Martha’s Vineyard, puis comme recenseur à Lowell. En fait, il n’y a pas si longtemps, je cognais aux portes pour 14$ de l’heure. Ma première semaine a consisté en 40 heures de formation. « Je ne suis rien d’autre qu’un robot appartenant au Bureau des recensements des É-U, » disait notre enseignant. « Si vous vous répétez ça, tout ira bien. » Il était un conseiller hors pair. Y avait pas à se demander pourquoi c’était lui, en avant, et pas nous. « Les femmes ne devraient pas porter de blouses coupées ou de minijupes courtes ».

Mes ex-collègues fonctionnaires, eux, incluant Joanie, engrangeaient pas mal plus que 14$ l’heure, mais ma vision était peut-être devenue proportionnellement plus vaste que la leur. Je me jetai un peu d’eau froide au visage et ça me fit le plus grand bien. Je fermai le robinet, m’essuyai. C’était souvent toute l’étendue de mes activités matinales et parfois, même pas. Enfin. Je me forçais quand même à me brosser les dents. Mon dentiste continuait toujours à me renvoyer ma note de 300$ pour une couronne. Quelle arnaque, les couronnes ! Tous les putain de plombages que j’ai eu dans ma vie ont fini par craquer. Joanie entra dans la cuisine.

— J’ai parlé à Jeff, et il dit que je devrais demander à un avocat de me faire une lettre précisant exactement quelle partie de la maison t’appartient.

— Pourquoi devons parler de ça maintenant, je suis dans le cirage. Il est trop tôt le matin.

— T’es toujours dans le cirage, Henry. Il est 10h30. Ce n’est pas « tôt le matin ».

— Ça aurait été gentil de m’inviter à me joindre à ta conversation.

— Behh… Qu’aurais-tu donc dit ?

— Qui sait ?

— Jeff croit vraiment que je devrais être équitable avec toi.

— Ah, c’est chic de sa part.

— Qu’est-ce qui serait bien, alors ?

— Quoi ?

— Une lettre.

— J’avais raison, alors, non ? Tu te souviens, tu disais que tu ne le ferais jamais.

— Oui, mais je crois que c’est juste de le faire.

— Alors tu veux que je parte de la maison, c’est ça ?

— T’es pas obligé de partir. Je voudrais qu’on reste amis.

— Les chances sont minces.

— Pourquoi ?

— Je parle d’expérience. J’ai eu un certain nombre de conjointes, comme tu le sais, je ne suis plus en contact avec une seule d’entre elles !

— Pourquoi ?

— Faudra que tu le leur demande toi-même. En tout cas, je pense intituler mon prochain roman Stupides Femmes Noires, qu’en penses-tu ?
— Behh, il me semble que tu réussiras jamais à le faire publier sous ce titre.

Une semaine plus tard, j’envoyai un autre courriel à la directrice de la bibliothèque, histoire de l’encourager un peu à me répondre. Elle répondit :

Si vous désirez voir notre Politique de Sélection des Ouvrages, elle figure sur notre page web bedfordlibrairy.net, sous la rubrique « politiques ».

Comme vous le savez sans doute, Stupid White Men est un best seller depuis un bon bout de temps. Son titre est impertinent, mais ce livre s’attaque au fait que les hommes blancs possèdent tous les leviers du pouvoir. Il n’est pas possible de prétendre la même chose dans le cas des femmes, quelles que soient leurs couleurs.

Bonne chance avec votre livre. Le sujet traité ne correspond malheureusement pas à nos besoins.

Meredith McCulloch,

Directrice

Je ne fis ni une ni deux :

Merci de votre réponse. Titre impertinent ? Ce titre est clairement raciste ! Pour s’en rendre compte, évidemment, une personne doit se débarrasser de son carcan d’orthodoxie politico-correcte. Contrairement à votre postulat, les hommes blancs n’occupent pas tous les leviers de pouvoir. Les universités noires sont, par exemple, gérées par des hommes et des femmes, noirs.

Pourquoi mon livre sur la corruption dans les écoles secondaires locales ne correspond-t-il pas à vos « besoins » ? Le sujet de ma revue littéraire ne correspond-t-il pas non plus à vos « besoins » ? Répondez à ces deux questions, je vous en prie. Également, est-il dans votre politique de préférer les auteurs à succès aux auteurs locaux ?

Merci pour le temps que vous avez consacré à mes questions et pour avoir partagé si franchement vos opinions.

Ensuite, j’ai eu envie d’écrire un poème. Puis merde, c’est ce que j’ai fait. Après tout… J’étais poète.

Un Désert de Gravats

2006-12-12T16:44:00.000+01:00

© Sarah Deschêsnes

Il n’y a pas assez de lumière. Sous les semelles, quelque chose s’atomise à chaque pas. Le bout des souliers se couvre de poussière après quelques mètres seulement, mais sous cet éclairage faible, la souillure s’ignore encore.

La pièce est tout en haut. Un ancien grenier, peut-être. Grande? Il faudrait tourner l’interrupteur. Mais il y a quelque chose dans cette pièce… une respiration... une voix muette. Il faut ne rien troubler. Surtout, ne rien troubler. Peut-être même retenir son souffle. Peut-être cela vaudrait-il mieux.

Le fœtus est dans un coin, quelque part entre le foyer que l’on a condamné à se taire et l’alliance de ces murs dont le bout des doigts devine la texture étrange, la fibre du papier qui les habille. Craignait-on qu’ils aient froid?

Le fœtus est vieux, de cette vieillesse vaguement translucide et veinée. Une pâleur de plus dans cette pièce déjà morte. Un crâne de poivre et de sel. Des cheveux qui s’entremêlent pour être moins seuls. Quelque part entre ces mèches, une joue apparaît, que des poils courts et durs couvrent déjà, une négligence appelant la vie. Le dos s’appuie faiblement, le bas seulement, sur l’aridité des murs alliés. Les genoux sont appelés par le corps, appelés à disparaître, à être happés par un ventre maigre et vide. Contre ce ventre, pourtant, un objet enserré par des mains fines et sèches se laisse bercer. Le talon des pieds nus est appuyé sur le sol, la plante parfois un peu aussi, selon le mouvement. Ces pieds ont froid.

Le fœtus frémit un peu, un frisson sur cet épiderme mince pendant que se poursuit le bercement fragile. Le silence et pourtant pas : sous le soulier mal à l’aise, quelque chose se rompt avec un craquement qu’exagère l’instant. Puis une voix humide, humide de bave et de larmes, s’élance, fracassée :

— C’est la terre, tu comprends. C’est elle. Je la caressais, je la dessinais, je l’élevais, je… Je la goûtais, la terre. Elle était entre mes mains et je la goûtais à travers elles. C’est la terre, c’est la terre. De la terre partout, j’en ai mis partout. Des pots et des pots, comme si cette maison s’effrayait du vide. Mais c’était pour la terre, tu comprends. Les vases, je ne m’en souciais guère. C’était l’union, c’était mes mains contre cette terre. C’était tellement beau. Elle était si fraîche et mes mains, elles, étaient si chaudes. Je… je voulais la réchauffer. Je l’inclinais, je la façonnais, je l’élevais, elle éclatait. C’était notre histoire. Je ne l’apprivoisais jamais complètement et c’était ça, tu vois, c’était ça. C’était ça, ces vases sur les tablettes, dans les bibliothèques, sur les tables, au pied de chaque porte. C’était seulement ça.

L’étau se resserre contre le ventre vide. Le mouvement devient frénésie. L’objet éclate. Quelques pièces glissent sur la hanche et tombent sur le sol. L’homme cesse brusquement de se bercer. Une pause. Il déploie son corps. Un regard. Sur son bas-ventre s’amoncellent les fragments du tout. Une seconde. Du revers de la main gauche, il balaie l’ensemble. Il en a l’habitude. Ensuite, il tourne la tête. Entre ses lèvres entr’ouvertes, des aiguilles de salive se fracassent et se recréent. L’image est fugace. L’homme étire la main, vive, saisit un objet. C’est fait : il se berce à nouveau. Et à nouveau cette voix sans espace :

— C’était ma vie, mais en même temps, ce ne l’était pas. C’était fusionnel, mais… c’était mon métier, cette terre. Seulement mon métier. Ma vie, toute ma vie, c’était autre chose. C’était elle aussi. Elle en faisait partie. Elle… tu te souviens, n’est-ce pas? Elle était belle quand elle riait. Pas seulement quand elle riait, bien sûr, mais quand elle riait aussi. C’est ma faute. Je ne savais pas. Je l’ai entourée de terre. J’en avais mis partout, dans cette maison. J’ai dû l’envahir. Elle ne supportait pas d’être enfermée. Je ne comprenais pas… Je ne voyais que de la terre, que de la terre… et elle, elle était enterrée.

Un arrêt dans la mécanique qui se froisse. Un sanglot. Sur le menton, entre quelques cheveux, une larme hésite devant la chute.

— C’est ma faute. C’est cette terre. Elle devait être jalouse, jalouse à en tuer. Elle a dû… chercher à l’étouffer, à l’envahir. Elle était tellement vivante, tellement fluide. Je ne sais pas… je ne sais plus…Ça doit être ça. Sinon, sinon je ne comprends pas. C’est la terre qui a dû se venger d’elle. Moi, je tournais. Je tournais comme un imbécile. J’aurais dû savoir, pourtant, que c’était de la terre, que ce n’était que de la terre. Cuite. Que de la terre un peu morte, au fond.

Les fragments de terre cuite éclatent sous le decrescendo des pas qui fuient.

— Et maintenant… Maintenant, je reste là, je reste seul, seul au milieu… de ce qui ne parle pas. De ce qui ne dit plus rien.

Mort à Crédit Méga Techno Dub Remix

2006-12-12T16:36:00.000+01:00

© DJ Skouirel

Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls.

Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. YEAH ! Hou ! Hou !

Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Seuls. Seuls. Seuls. Seuls. Seuseuseuseuseuseuseuseuseuseuseuseuseuls. S. S. S. S. S. S. S. S. S. S. S. S. S. Seuls. Seuls. Seuls. Seuls.

Seuls.

Seuls.

Seuls.

Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. Nous voici encore seuls. YEAH ! Hou !

SEULS !

Premier Chant

2006-12-12T16:33:00.000+01:00

Encore un rêve de crevé. Où est-ce qu’elle est cette chatte ?
Debout déjà, sa chaise berçante se berçant seule, la vieille scrute à trois étages de haut la rue, voitures, poubelles. Elle plisse les paupières pour condenser son regard et chasser le sommeil.
Je dormais, petite geignarde. Où est-ce que t’es ? Tu gueules plus ? Ça réveille tellement ça crie pour baiser, mais ça reste terré... Montre-le ton petit cul si tu veux qu’on le remplisse ! Où est-ce que t’es ? Bébé coincé…
La vieille étire le cou pour regarder d’un peu plus haut encore des ombres qu’elle n’aurait pas vues. Ses deux yeux luisent, clap clap, mollusques à fond de coquille. Une autre longue plainte d’enterrée vivante traverse la rue. Maudite chatte… Si les femmes gueulaient comme ça les hommes banderaient aux cris des bébés.
Dans l’immeuble d’en face, en contrebas, deux rectangles jaunes où rien ne bouge. Salon de Pauline. Elle dort pas ? Peut-être réveillée par la chatte elle aussi. La vieille pose une main sur son genou et se plie en deux, les yeux au bas de la fenêtre, bouche ouverte sur l’effort — Pauline est peut-être au fond de la pièce. Non. Probablement dans sa cuisine à s’empiffrer. Vieille grosse.
Un oeil fixé sur chaque fenêtre, la vieille attend que sa voisine se pointe. Le noir du ciel passe tranquillement aux choses, qui le suent vers la terre. Toits nets en plongée floue dans le sol.
C’est la lumière qui nous trahit, les vieux, la nuit. Trous lumineux le long du tunnel. Failles dans le bloc. Qu’est-ce qu’elle fout ? Lâche les biscuits, Pauline. À moins qu’elle dorme ? Juste oublié d’éteindre ? Oui. Sûrement vautrée dans le sommeil, enfoncée loin... Pour être sûre faudrait descendre, longer l’allée, regarder dans la cour intérieure si sa chambre est allumée... Traquer la chatte en passant.
Faute à Pauline, tous les chats dans le quartier. Plat de bouffe à sa porte chaque matin que le bon Dieu amène, spaghetti, riz, biscuits... Les jeunes peuvent bien nous prendre pour des cons. Il va pleuvoir.
En s’éloignant de la fenêtre, la vieille se demande ce qui l’a réveillée, la chatte ou l’insomnie. Le souvenir du cri erre incrédule dans l’air de la pièce. Au moins j’ai redormi un peu. Ses pantoufles glissent sur le prélart de la cuisine.
D’une main raide, elle tire sur la poignée de l’armoire de gauche, d’où surgit d’un coup sec un hérissé lion roux, courroux même, tous crocs crissant, rugissant sa rage d’un réveil subit, secouant sa crinière fou, ses yeux furieux décapitant la vieille. Cette dernière saisit la boîte sur laquelle il trône et en extirpe une pochette verte. Elle presse le bouton de sa bouilloire puis, reins contre comptoir, les bras croisés sur sa jaquette, attend que l’eau bout. Sur la table ronde au centre de la cuisine, le fauve rugit toujours. Tisane « Bonne nuit », Lion d’Or. On dort. On essaie. L’eau bout. La petite femme referme la cage du lion et la range dans l’armoire. Supportant d’une main son coude, elle soulève la bouilloire, mais la repose aussitôt. Oublié de sortir une tasse. Bof. Pas envie de toute façon.
Retour au salon une pantoufle après l’autre, la vieille s’approche de la fenêtre, y pose le front. Plus de cris. Le froid de la vitre lui perce la peau comme si ça collait. Lumière toujours Pauline. Et chez Henri Châssé ? Pour apercevoir l’immeuble bleu, au coin de la rue, la vieille colle toute une joue sur le verre gelé. Pas de lumière. Ah, oui ! Une petite lueur verdâtre au-dessus de sa boutique. Juste une veilleuse. Il dort, lui, en tout cas. « Je vous le dis, madame Saint-Gelais, j’ai jamais autant dormi que depuis que j’ai passé le cap des quatre-vingt. Une vraie marmotte !.. Alors, comment vous les trouvez ? C’est la bonne pointure ? Pas trop serrés ? »
Vieux con.
De son perchoir, la vieille aperçoit le lettrage de la vitrine et, juste derrière le « â », un bout de museau doux, deux yeux mous et deux oreilles au bout desquelles deux pattes, un ventre. Châssé pis ses toutous... « C’est Hush Puppies, madame. Une promotion. Il vous plaît pas ? Remarquez, vous repartez pas avec, c’est pour le détaillant. Une petite décoration… » Jamais vu un enfant là en trente-cinq ans. Toutes de plus en plus vieilles.
Des microgouttes illuminent l’air, légères, comme sèches. La vieille regarde en bas l’allée qui luit. Pauline toujours pas là. Que je la reprenne à scèner sur ses insomnies… À moins qu’elle soit en train de vider son frigidaire au grand complet…
Mains nouées froides sous les aisselles, la femme hésite. Peux quand même pas sortir juste vérifier Pauline… Le souvenir de la chatte lui rappelle tout à coup le lion qui lui rappelle la bouilloire, plus certaine de l’avoir débranchée. Prendrait une automatique. Pantoufle, pantoufle, cuisine. Débranchée. Maudite tête folle.
La vieille se presse vers sa chambre en s’essuyant les mains sur le devant de sa jaquette, à la hauteur du vieux nombril de son premier jour. Pas de Pauline au passage. Elle dépose quelques vêtements sur son lit, s’assoie à côté, s’habille. Les rideaux sont ouverts, mais la lumière éteinte, les voyeurs ne voient rien. Elle imagine un instant son vieux corps dans une nuisette dentelle et satin crème. Pas une heure pour sortir… La vieille se fait des reproches en enfilant quelque chose comme une jaquette de jour.
Dans cinq minutes je suis revenue.
Épreuve des souliers. Elle opte pour ses petits bottillons de caoutchouc fin ornés d’un bouton perle. Chapeau, manteau. Le dos encore pointu d’avoir plié jusqu’à ses pieds, elle se glisse dans la cage d’escalier et barre la porte. Vérifie si barrée, puis descend. Sur le palier du premier, les bacs de recyclage sentent le papier sucré. Elle y jette une facture roulée en boule au fond d’une poche.
Dernier tournant, quelque chose apparaît au pied de la porte d’entrée, ou plutôt à côté, noir, grand... Suspendue une seconde sans parole, figée dans la reconstitution des ombres, la vielle reprend sa descente au ralenti en se demandant comment contourner, si contourner, impossible, foncer, parler ? Ses petits pieds flottent dans leurs bottes, dont les talons touchent les marches avant que les siens touchent les semelles. J’aurais dû mettre des bas.
L’homme embusqué, sentant la peur de la vieille s’efface bénévolement derrière la porte, dehors, qu’il tient ouverte. Pluie. Arrivée sur la dernière marche, les lèvres serrées, la femme regarde à travers le carreau de la porte l’intrus devenu portier. Moins peur à son niveau. Lui aussi l’examine. Il se demande si sous la pluie, l’espèce de poudre qui la recouvre va tourner pâte. Qu’est-ce qu’elle fait debout ?
— Il pleut.
Elle le regarde comme si ce n’était pas vrai, puis pose un pied sur le trottoir. L’autre pied. Aucune défense. J’aurais dû prendre mon parapluie… La pluie augmente d’un cran, mais la vieille reste figée. L’homme tient la porte quelques secondes de plus, puis retourne à l’intérieur en risquant un « Bonsoir, madame ».
La dame n’en revient pas. Par la porte qui se referme, l’intrus attrape son œil outré. C’est-tu ça, un squatteur ? Qu’est-ce qu’il veut ? Maudite Pauline… Mon Dieu, le cœur va me sortir de la poitrine.
Y a pas un chat, mémé, pourquoi tu regardes des deux côtés ?
La vieille clapote jusqu’au trottoir d’en face, passe la porte cochère et s’enfonce vite dans l’ombre du bloc. Pourvu qu’il me suive pas. Ses doigts secs frôlent la brique pour éviter de tomber. Poc. Elle frappe le mur du fond, trouve à tâtons la poignée d’une porte, l’ouvre et se glisse dans la cour intérieure, une main sur un reste de peur au cœur. Mon Dieu, calme-toi, calme-toi.
Elle s’avance tête levée sous le ciel faible. Pas une fenêtre illuminée. Tu dors, ma grosse. Je le savais. Peut-être aussi en train de rigoler de me voir aux chevilles dans l’herbe de sa cour au beau milieu de la nuit. La vieille scrute attentivement les fenêtres noires qui donnent sur la cuisine et la chambre de Pauline. Elle serre le col de son manteau contre son cou et revient sur ses pas, caressant le mur à rebrousse poil sous le porche. À son approche, la rue se teinte de rose, et son visage.
Collée contre le mur, la vieille jette un oeil prudent vers la porte de son immeuble. Personne. Il est peut-être monté sur le palier… Qu’est-ce que je fais ? Pas une heure pour aller me promener… Sonner chez Pauline ? Non.
La vieille se décide finalement pour une saillie à découvert, objectif porte. Exécution. Traverse la rue à toute vitesse en essayant de ne pas se virer une cheville dans ses bottes folles, reprend son souffle quelques secondes, pose sa petite main de léopard veiné bleu sur la poignée de la porte et ouvre d’un coup sec. Personne. Regard derrière pour prévenir l’embuscade. Rien.
La vieille remonte lentement l’escalier louche. Elle respire à peine pour ne pas faire craquer le plancher. Les bacs puent en silence sur les paliers du premier et du deuxième. Personne. Restent plus que les marches qui mènent à son appartement. Dernière cachette. À moins qu’il ait réussi à entrer chez elle ? La vieille a envie de retourner se réfugier chez Pauline. Non. Un deux trois go.
Les clés dansent dans ses mains tandis que le caoutchouc de ses bottes crie contre les marches jusqu’à sa porte. Elle s’agrippe à la poignée et cherche fiévreusement la serrure sans quitter le bas de l’escalier des yeux. Débarre, entre, barre, vérifie si barré et recule d’un grand pas.
Les poings serrés contre sa poitrine, incapable de détacher son attention de la porte, la vieille s’oublie là le temps de suer toute sa peur. Elle fait quelques pas tout habillée dans son salon, tire sa chaise berçante plus près de la fenêtre et s’assoie au chaud dans les premiers rayons. Pas vu la chatte... Les lumières de Pauline s’effacent derrière le jour qui se reflète sur les vitres.
Collant sa joue pour voir s’il y a toujours une lueur du côté de chez Châssé, la vieille reste pétrifiée. Debout, dehors, l’intrus portier se gratte la tête en regardant la vitrine de la cordonnerie.
Casse la vitre et pars avec. Tu le donneras à ta fille.

© Mira Cliche

Le Ripper

2006-12-12T16:31:00.000+01:00

Pis là, y msembe, me su réveillé.
Couché en boule à terre, assommé pal bruit dla TV qui grichait. Une biér à moitié pleine dans main, une dizaine d’autes corps morts autour de moué. M’étais pourtant endormi sul divan… Y était rendu où l’divan ?
Quasiment tutes lé chaises dla bâtisse taient rvirées à l’envers. Flagos dormait en arriére de moué sua tab la moins couverte de bouteilles vides. Marcoux tait allongé dans lfond dla pièce, proche dla porte des touèlettes, pis y tètait ben mollement le fond dson 40 onces. Lsoleil commençait à seulver. J’avais encôre une fouais soué yeux l’agonie du Ripper.
Me sulvé, j’ai fermé à TV pis j’ai traversé l’no man’s land ktait devnu l’snowshack. Tute ski avait dan hé trois grosses poubelles vartes tait rendu sul prélart pis ça smélangeait ek lé bouteilles câssées dans une couples de flaques pas trop trustables. Lcylind qui rtenait à porte tait arraché. Aussitôt qu’y avait un coup d’vent, à s’en allait varger sul mur de tôle déhors. Y manquait yenk dé zurlements de corneilles... Chu passé par dessus Marcoux pis chu rentré din toilettes en espérant pas avouère à rvouère mon souper.
Faque me vlà encore en train dfrencher lbol d’une toilette rendue un peu trop chummy. Encore un aute vendredi souère en Ontario, kek part ente Hearst pis nulle part, sul bord dla Trans-canadienne Nord, en plein milieu d’une forêt de pins brûlés. Un aute veillée passée din campe qui a l’air d’une pinte de lait éclairé par 23 fluorescents. Quat murs, quat châssis, pis ldéhors en tôle brune assez forte pour toffer les mouches noires l’été pis les hivers de mongol du nord dl’Ontario ek ses freaks de Ski-Doo. Six grands tables ek dé pattes pliantes, un bundle de chaises d’école qui mène du train quand on hé tire, deux divans pis une tv-vidéo. Lé visiteurs sont lé bienvenus.
Un aute soirée passée à entende dé flôs dToronto parler d’ampoules aux pied : « And it’s like, so painful you know, eh? See ?? Soooo huge ! I’m sure I won’t be able to plant on Monday.»
À écouter des filles de Laval s’extasier dvant lé mérites du métier : « Moué jtrouve ça dvaleur que tu chiales de même. Paske que dans lfonds là-là, cé pas si pire que ça icitte. Pis tsé, cé vrai qu’on l’aide la natsuure en plantant cté zarbs là !»
À hé zentende marchander leu morale de fait ben, qui fait qu’on peut pas chialer après hé calls des boss. Paske que peu importe à quel point t’as l’impression que tu tfais chier tsu, spa grave, cé tellement un beau trip.
Stu veux fére d’aute, à part te rtourner, finir ta biér pis la câlisser sul mur.
Y reste encore trop dtemps. Trop dtemps à sfaire sonner hé poignets en piochant à grands coups de pelle un boute du Bouclier canadien. Trop dtemps à porter à longueur de journée des sacs remplis dplants d’épinette nouère. Trop dtemps à faire des line-up dans pinte de lait en tôle chaque fois qu’y faut manger ou chier. Trop dtemps à endurer dé ti-culs qui apprennent encore à pas vomir partout après leu cinquième biérs, à endurer lé zurlements dceux qui sont capab d’en caler six de suite.
Lvertige pogne en même temps kla bouteille pète.
Ça prend plus qu’une biér pour rfouler la claustrophobie pis l’agoraphobie. Pis au moins une ou deux autes de plus pou sconvainc que tute ça cé pas la continuation de la tradition du pea soup. Planter dé zarbs à 10 cennes chaque pour Kimberley Clark, dé fouais j’ai l’impression ksé pas tellement mieux que dfére dla drave sua Matapédia pour lé fréres Price à une piastre par jour. Ché pourtant que jperpétue rien d’aute kla tradition de s’saouler à yeule au Ripper du vendredi soir. La drave sta une job d’homme, fére descendre dé billots su une riviére en essayant dpas snèyer. Moué, je plante jusse dé zépinettes pour une multinationale qui prévouait lé crisser à terre dans 20 ans.
Mé j’aurai beau boire 60 biérs pour tute oublier pis j’aurai beau chialer autant comme autant, à fin dla journée, jfais quand même partie de tute ça. Si jreste, cé kj’ai juste pas lguts de partir, pogner une vraie job en ville, din building propre ek des garçons aussi propres pis des filles qui sentent bon pis qui font caca dans dé toilettes frottées par dé gars comme moué.
Pis jpars pas. Jchiale tout bas pis jcontinue. Cht’un citoyen responsable, jveux mon chômage. Jme console, en m’essuyant à bouche pis en crachant des resses de spagati, en mdisant ksa pourrait ête pire. Jpourrais ête en train d’essayer dtrouver un concept jeune et rafraîchissant pour vende du papier cul.

Chu sorti dla touèlette en mdemandant skié tait arrivé à mon divan. Y était ptête rendu en plein milieu du lac : kekun va l’avouère crissé dans chaloupe pis va s’ête mis à ramer jusqu’à temps que ltrip de mess débarque. Lé sofas toffe pas longtemps dans lsnowshack. D’habitude on sfie au nombe de divans pour compter ltemps qui resse au contrat.
Me su arrêté à côté dMarcoux. Y avait dla bave partout sul menton.
—Squyé ldivan ?
—Quel divan ? qu’y mrépond avec sa voix dfin dveillée en stournant vers lmur.
—Ldivan qu’y était en d’sous moué quand chu passé out.
—Kessé qu’tu veux ksa m’câlisse que ldivan soye passé out en d’ssous d’toé.

Y a un coup de fatigue qui m’a pogné drette là. Pourquoi parler ? Marcoux yé plus apprécié quand kyé silencieux. Jvoulais jusse savouèr comment que lparty avait été après que jsoye tombé knockout. St’une façon dme désennuyer avant de rtourner à ma tente pis de rtomber dans lcoma. Mais là ça s’éternisait. Ct’épuisant l’éternité en Ontario.
—Marcoux, câlisse… que j’y dis, en l’brassant avec un pied.
Yé vnu blême pis y sé lvé press d’un coup en s’essuyant l’menton avec la manche de son gilet. Lé yeux rouges pis vitreux.
—Cé Ti-oui pis Castonguay qui sont partis avec… y étaient sua mess ben raide… La dernière fouais kjé z’ai vus… Y voulaient l’installer sul quat roues pis mett lquat roues dans chaloupe.
—Y l’on tu faite ?
—Lsé tu moué? Peuvent ben scrosser tsu en péchant dé ménés… Qu’y brûlent lcampe au complet si y veulent, tant qu’y mpiquent pas ma bié, jm’en tabarnac…
J’ai laissé Marcoux pendant qu’y s’accotait sul mur pour s’en déboucher une. J’ai donné un coup de pied dans porte, la tôle résonnait encore quand chu sorti, pis jme su en allé au feu de camp.
Y a un odeur de gaz mixé, de métal chauffé pis de bois coupé qui m’a rentré din narines en même temps quj’avalais du sable. J’ai compris en me touchant ltibia que jm’étais enfargé dans débroussailleuse paske kekun avait essayé dscier l’snowshack avec. Était resté d’même. La scie dans tôle.
En me rlevant, j’ai vu qu’y avait encore un peu de vie autour du feu. Gudule brassait à braise sans trop de conviction, y avait l’air endormi tellement qui était tranquille. Jm’entendais ben avec lui, on sparlait pas, on s’entendait ben. Sé dur de trouver dl’intimité din campe de 70-80 planteurs qui cherchent tutes à fére entende leu zistouères. Y était pas du genre à chercher l’attention pis à poser dé questions. Me su assis en face de lui pis j’ai commencé à brasser lrestant de feu. Ça faite lver kek tisons.
La scène tait pas mal trop romantique. Un tit feu de braise sul bord du lac embrumé, lé canards qui pataugent en dormant, lé zaraignées qui tissent leu toiles éclairées par la lune pis lsoleil qui sleuve, l’orignal qui travarse la route…
Faut vraiment kle planteur allume quand y voit cte genre de piéges là pis qui comprenne que ça vaut pas dla marde.
Sé tout ltemps sté moments là qui rviennent quand sé ltemps décider, à chaque mois de février, si t’ertourne planter un aute été. Tu tsouviens de la tite ride en char d’après souper pour aller acheter une creume molle au village, mais jamais dla smaine passée à travailler pis à dormir à pluie battante pis à grosse grêle.
Me sulvé pis cht’allé chercher lplus gros boute de bois kjé pu trouver. Jl’ai ramené en ltirant, en faisant une grand trace dans lsable, pis jlé pitché dans lfeu lplus fort que j’ai pu. Une trâllée dtison a lvé jusqu’au top dé squelettes de pins. Pis là, jusse le temps dvouèr un étincelle sposer su une branche, me su souvenu qui faut klé pins brûlent pour qu’y rpoussent. Lé feux de forât font chauffer lé cocottes pis ça fait ksa libère lé graines. Ltison est mort, mon focus est rvnue sua braise. Mon log allumait pas.
J’ai watché Gudule, sé joues taient pleines de larmes. Quand y a vu que jle checkait, y sélvé toute d’un boute pis yé parti vers sa tente.
Cé là kjé rmarqué lé springs de mon divan dans lfeu.
Un divan de moins. Faque, on tait rendu à mi-contrat. Sta décevant. Pas yenk à cause de ske ça voulait dire, encore un mois et dmi à planter, mais pou lgeste tout court. Lvouèr sua chaloupe au milieu du lac ou bedon scié en deux su ltoit du snowshack, ça rait fait changement. Lfeu, ctait facile. Chaque année lé divans brûlent. Y a moyen d’ête plusse original tant qu’à tute défére.
Y a une légende, kek part dans lfolklore du snowshack, qui dit qui a un divan qui a déjà été droppé en plein milieu dla Trans-canadienne aux alentours de 4h du matin. Y avaient posé une pancarte dessus, pis à disait « Indian Licker This way » avec une flèche qui pointait vers lcampe. Y avait du flag qui partait du divan pis qui srendait à tente d’un planteur que tout lmonde appelait Burnman.
Sé surprenant lnombe de chars qui travarsent le Canada à 4 ou 5 h du matin. Y avaient pas mal tutes évité lsofa qui niaisait sua ligne jaune pan-canadienne, mé y a dé natives qui staient arrêtés.
Ctait pas n’importe quels natives, ctait quatre mafieux dla réserve. Y en a deux qui pensaient qu’une dleu prostituées stait faite enlever pis lé deux zautes disaient ksta une histouère d’alcool. Y ont pas pris de chance. Y ont traîné l’divan su 900 pieds, jusque sua tente à Burnman, pis y ont sacré lfeu d’dans. Ça fini en feu dforât. Cpour ça qu’astheure, autour du snoshack, lé planteurs montent leu tentes din brûlés.
Mon billot stait pas allumé pis lfeu tait presque éteint. Me sulvé, j’ai baissé mé culottes pis j’ai commencé à pisser. Lbruit sourd dla braise qu’on arrose pis l’odeur de pisse qui chauffe m’ont endormi un peu. Pour rester réveillé, me su concentré sué jeunes plants dpins qui poussaient en tssour dé zarbs brûlés. En même temps j’essayais d’écouter pour vouère si y avait un char sua Trans-canadienne. On lé zentend vnir de loin. Lson bourdonne pendant un bout, ça s’approche ben lentement. Quand ça arrive ça fait un son comme si ça ramassait tute l’air qui a sul bord du chmin, pis ça s’en rtourne comme st’arrivé. Un aute parcelle d’éternité.
Un coup ma vessie vidée pis lfeu kèzment éteint, me su rtourné pis j’ai commencé à marcher vers mon slipigne. Lsoleil commençait à chauffer. Y allait faire beau. Dans trois heures d’icitte, y allait faire minimum 100 celcius dans tente pis j’allait me réveiller la yeule pateuse, à moitié soûl en train dcharcher mon air.
Y a une corneille kié vnue sposer su une branche au-tsu du feu en arrière de moué, j’la sentais qui mwatchait mtraîner hé pieds.
Un char s’en venait de vers l’Est. Lson dl’air déchiré pis du moteur m’endormait. Qui cé qui chauffait ste char là ? Un vendeur de cossins de Péribonka qui essayait de rpousser a faillite en allant virer à Kapuskasing? Un joueur de golf ? Kekun qui allait magasiner à Thunder Bay pour la fin dsemaine ? Tu fais quoi d’une fin dsemaine ? Pourquoi lgolf ? Pourquoi pas a faillite ?
Me su allongé dans lsâb du parking pour réfléchir un peu, lsoleil me chauffait a face. Me su mis en boule pis j’ai vu a corneille passer au-dssus de moué drette comme que jfarmais hé zyeux.

© Guillaume Pâquet

Illuse

2006-12-12T16:26:00.000+01:00

C'est nul à chier, ma vie. J'suis pas une fille très populaire. On m'appelle pas, on m'invite pas. J'dis pas jamais, j'dis juste pas. Même mon chum m'invite pas. Je suis obligée de lui sauter dessus. En fait, je m'emmerde tout en me faisant croire que je suis amusée par la vie. Ah ! la belle illuse ! C'est quoi ce placebo ? La cerise sur le gâteau ? J'suis amoureuse d'un stoïcien pur laine. Son amour pour moi, il est au lit; il m'embrasse, me tripote les boules, le cul, me fourre, et hop ! Après ça, que de la charité.

Le travail de bureau pour du cash ça me décape le cœur à coups d'brosse de métal. Truffé de trous de culs sales qu'il est, ce bureau où je travaille. Ça sent propre y'a pas à dire. Ça se bijoute au toc, ça s'arque le talon du haut de rien, ça s'époumone le parler; une belle langue de terroir masquée à l'anglaise. Parler la langue de ceux qui les exploitent, qui les saignent et qui pillent leurs terres. Sont sous les pieds de l'ennemi, nos plus belles terres. Et cette ennemie qui siège à mes côtés a une face qui fait peur. Une face qui dégouline. Elle est maquillée comme un clown terrifiant. Riche mais décolorée jusqu'au nombril.

Petite Pause.

Y'a fallu que j'me crosse. Oui messieurs ! Y'a des madames au bureau qui se tintent la clochette dans les toilettes ! Bonne journée ! Mais là, faut que j'me saoule. J'ai mal jusqu'à la moelle. J'ai ce côté destructif quand les choses tournent mal. Il faut que je fasse quelque chose qui me rendra encore plus pitoyable, plus stupide. J'ai du Bacardi en dessous du bureau. C'est pas suffisant… Aujourd'hui, ça suffit pas… Faut que je sorte d'ici. Oups ! boss ! j'ai oublié un rendez-vous chez le dentiste ! Parfois je vais au cinéma… Mais là je vais direct à la maison.

Il est passé 22 h. À son tour il sort de la douche. Je pose érotiquement sur le sofa car je le vois venir vers moi obligé de me souhaiter bonne nuit. Ce p'tit bout de pâte à dent m'informe qu'il n'a plus son enivrante haleine de scotch et de cigarillos. Son Dior aussi me fait mouiller. Tant pis pour l'haleine, je lècherai de la menthe blanchissante. Il s'approche, j'entrouvre… Le bas de sa ceinture s'approche aussi… Son sexe connaît bien ma bouche, son sexe me veut. Mais c'est sa main qui approche. Il me tapote le crâne deux trois fois et marche vers sa chambre. Bon chien va, bon chien. Une attaque nucléaire, je me crispe et noircis.

J'ai la face collée au plancher. Je bave et mes dents égratignent le quart de rond. Je serre les mâchoires, j'en ai mal aux dents. Je m'enfonce la serviette dans la gorge et je mords de toutes mes forces. Après quelques longs cris étouffés, j'ouvre enfin la bouche pour respirer. Puis, enragée, je m’arrache les cheveux. L'alcool pour m'amollir, j'y songe, mais je ne peux même pas me rendre à l'armoire. Me casser les dents sur le lavabo, cette image qui me hante… Dans le miroir c'est pas moi. Je change ma voix, je m'insulte et mes yeux se révulsent. Je fesse dans le mur. Me garroche par terre. La crise m'écorche et me bleuit les jointures. Faudrait m'habituer à fesser dans le mou. Mais je fesse encore. Je mets mes deux mains dans ma bouche et je tire ma mâchoire vers le bas. Je me relève d’un bond. Des sons bizarres giclent de ma gorge, je crie par en dedans. J’arrache mes vêtements et je retombe à plat ventre. Je produis encore des sons horribles. Je répète toujours les mêmes mots de cette voix grave qui me fait mal à la gorge. Je me redresse et je me mets à faire des mimiques qui ressemblent à une danse d'intimidation maori. Personne ne m'a jamais vue dans cet état. Peu de chance que ça arrive. À cette étape, je veux m'enlever la vie et aussi, à ce moment précis et en un clin d'œil, tout devient considérablement insignifiant. J'suis tombée en courant on dirait. J'ai la face collée sur le prélart et mon œil droit est aveuglé par le sang.

© texte et photo : McDooodle, 2005

McDoodle

2006-12-12T16:25:00.000+01:00

À l'âge de deux jours, comprimée dans un cocon de laine et accotée sur le dossier du divan, elle sursauta pour la toute première fois lorsque son frère flingua une souris qui traversait le salon. Elle lutte depuis ce temps contre des maladies mentales qui n'existent pas.

Réal Sanfaçon

2006-12-12T16:22:00.002+01:00

Né à Saint-Jérôme. AA. Veuf. Six fois papa. Directeur de l'établissement scolaire secondaire Sainte-Marie-de-l'Adoration (com. sc. Chomedey-Laval). Amant de la nature. Activité de conseil (bénévole) dans divers domaines : agro-alimentaire, élevage de bovins, tourisme, etc. Reçoit sur rendez-vous.

Pierre-Yves Thiran

2006-12-12T16:22:00.001+01:00

Propriétaire terrien et producteur d'huile d'olive (extra vierge, procédé de fabrication breveté, no 457309, 1 000 hl/an). Ne publie pas de compte-rendu. Un roman : Bal à l'abattoir.

G. Tod Slone

2006-12-12T16:21:00.002+01:00

Poète maudit surtout, critique dur itou. Rédac-chef de The American Dissident (www.theamericandissident.org). Doctorat de l'universite de Nantes (France). Prof d'anglais, de français et d'espagnol à Grambling State University en Louisiane. Publié maintes fois par Steak Haché (Montréal) et ailleurs.

Guillaume Pâquet

2006-12-12T16:21:00.001+01:00

Guillaume Pâquet recherche présentement un emploi et une équipe de hockey sur glace. Il est né à Amqui en mille neuf cent soussante et seize.

Catherine Léger

2006-12-12T16:20:00.004+01:00

Catherine Léger est née en Outaouais, en 1980. Elle a étudié l'écriture dramatique à l'École nationale de théâtre du Canada.

DJ Skouirel

2006-12-12T16:19:00.001+01:00

Maîtrise en comm à Concordia, éclairagiste sur Alegria, House au Megalounge Extreme de Boisbriand. Trois fois spin d'Or au International Rave-othon de Lévis. Depuis 1 an full time sur du remix littéraire (bourse).

Annie Dufresne

2006-12-12T16:18:00.002+01:00

Non, elle n’est pas l’actrice, mais bien la contrebandière de cigares cubains. Éternelle étudiante au doctorat en littérature, elle n’a pourtant jamais attrapé l’accent français dans les corridors de l’Université de Trois-Rivières. Elle a publié un récit en prose poétique, quelques articles et essais, mais sa plus grande fierté demeure le ramasser de la tite-cenne noire avec le gros orteil.

Sarah Deschènes

2006-12-12T16:18:00.001+01:00

Perdue dans les dédales universitaires des études françaises, Sarah Deschênes se raconte des histoires depuis 24 ans et espère s'en raconter encore longtemps. Native de Rimouski, dénuée d'ambition réelle comme toute personne née en région, elle espère remporter le prix Nobel.

Mira Cliche

2006-12-12T16:15:00.001+01:00

Née en avril 1977 en banlieue de Québec, Mira Cliche est entrée dans l'adolescence à la puberté, et dans l'âge adulte à 18 ans. Après des études universitaires en philosophie, elle s’est vu confier divers contrats de plume : journalisme, scénarisation, rédaction, traduction… N'ayant rien vécu qui soit digne de mention, elle ne donne ni dans l'autofiction ni dans l'autobiographie. La nouvelle Premier chant est sa toute première publication.

Nicolas Bonneau

2006-12-12T16:13:00.000+01:00

Né en 1973 dans les Deux-Sèvres, en France, Nicolas Bonneau a été élevé dans une ferme où la littérature rivalisait d’égal à égal avec les moissonneuses batteuses. D’abord comédien, il se consacre aujourd’hui au métier de conteur et d’auteur.

Avanti !

2006-12-12T02:18:00.001+01:00

Alea jacta est, asti !

2006-12-10T06:05:00.000+01:00

Bibliothèques de Brest

2005-01-01T00:00:00.000+01:00

Source

Romans Adultes, juin 2007

Auteur: Eric MCCOMBER
Editeur: © 2007 - Autrement (Littératures)

Sexe, alcool, et rock'n roll à Montréal, Québec

Résumé :
Dans les années 70, le petit Emile Duncan vit avec ses parents dans une banlieue populaire de Montréal nord. Sa mère, une ancienne infirmière, un peu "hippie", a ouvert un cabinet de psychothérapeute. Son univers, c'est surtout la rue, les bagarres, violentes, entre les bandes adverses. Il a un bon copain, Jeff Groux. Après une scolarité moyenne, il intègre la "polyvalente", un lycée technique où il se fait un nouvel ami, Christian Wilson, qui s'occupe du journal du lycée. Ses études sont écourtées, il travaille dans un bar et devient chanteur d'un groupe de rock'n roll. Sa vie tourne essentiellement autour de l'alcool, du sexe et de la musique.

Commentaire :
Ce roman très "oral", au rythme rapide, à l'écriture "musicale", utilise le "joual", le franco-québécois parlé. Souvent, le contexte (ou la capacité à verbaliser dans sa tête ce que les yeux lisent) permet de comprendre la langue, sans qu'il soit nécessaire de recourir au lexique en fin de volume et donc de hacher sa lecture au risque de perdre l'élan du récit. Ce récit, très factuel, probablement à caractère autobiographique, raconte en chapitres courts et dans une succession rapide de scènes parfois très crues, ce qu'il convient d'appeler une "défonce" à caractère suicidaire. Les scènes de sexe de l'âge adulte s'enchaînent aux scènes de violence de rue de l'enfance. Etant donné que l'auteur s'abstient de toute introspection, de toute auto-analyse ou de tout commentaire de nature sociologique, c'est le lecteur lui-même qui au terme du récit se demande : "Mais ça dit quoi, au fond ?". Il peut répondre : "rien, quel intérêt ? J'ai perdu mon temps" ou bien se rendre compte qu'avec un cynisme et un humour acides, Eric McComber nous parle d'une génération en perdition, qui n'a pas eu de cadre, une génération d'enfants livrés à eux-mêmes par des parents bohêmes, dont les gentils principes cathos ne faisaient pas le poids devant la réalité des quartiers déshérités. Une génération qui trouve son emblème dans le personnage d'Emile, confronté à la précarité, à la débrouillardise et à la pauvreté, qui trouve ses refuges dans la musique rock, l'alcool et le sexe, mais qui appelle Papa quand il fait une overdose... se retrouvant "sans connaissance", le titre pouvant s'entendre aussi comme une allusion à la pauvreté de culture de ce jeune homme aux études écourtées...

test

2003-11-24T12:31:00.000+01:00

Marie-Hélène Montpetit

2001-01-02T01:45:00.000+01:00

Fille de mots (les éditions Triptyque ont publié en 2002 son recueil de poésie intitulé 40 singes-rubis) et fille de chansons (elle co-signe avec Pierre St-Jak, Lou Babin et Dominique Huot les chansons de l'Hôtel du bout la terre endisquées en 2001 sous étiquette Monsieur Fauteux m'entendez-vous?).

Motel des neiges

2001-01-02T01:41:00.000+01:00

© Marie-Hélène Montpetit

La neige feutre ses tremblements dans l’hacienda de la chambre
et tu flottes sur ton lit d’Ellesmere
dans l’autarcie querelleuse de tes gestes

Self-made man grugé de pattes-d’oie aux lèvres
dans le vertige casse-cou des ruptures
tu t’agrippes
à la paroi de cran de ta légende

Revue Exit, no. 41. Montréal, 2005. p. 58.

La mort au corps : L'Express d'Outremont

1996-01-02T08:08:00.000+01:00

La Mort au corps : Ici-Montréal

1996-01-02T08:07:00.000+01:00

Antarctique : Le Courier de Saint-Hyacinthe

1996-01-02T08:06:00.000+01:00

Antarctique : Le Libraire

1996-01-02T08:05:00.000+01:00

Antarctique : Ici-Montréal

1996-01-02T07:48:00.000+01:00

Sans Connaissance

1996-01-01T09:00:00.000+01:00

1

Si je me souviens bien, la première fois que mon père tente de me tuer, c’est au parc Saint-Laurent, sur le boulevard Henri-Bourassa, juste à côté du Dairy Queen.

Je joue dans le carré de sable. Frérot, encore poupon braillard au landau, gigote une trentaine de mètres plus loin sur la table de pique-nique, entre papa et maman. J’étrenne un Tonka orange. Bvrrr. Bvrr. Youpi ! Un géant se plante devant
moi. Je ne comprends rien à ce qu’il baragouine. Il parle la langue du Furotte. Il n’y a pas de joual, à la maison. J’essaie d’expliquer que no hablo patois… Il cesse de discuter, puis : Pof ! Je n’ai plus mon jouet et je gis parmi les ruines de mon château de sable. Puis, courant, pleurnichant :
— Papa ! Papa ! Le grand gars m’a pris mon Tonka ! Papa !
Papa me regarde. Papa hésite. Papa regarde maman qui change la couche de frérot. Papa soupire.
— Retournes-y et exprime-toi clairement. Dis poliment au garçon que tu ne veux pas qu’il joue avec ton jouet, puis reprends-le. Allez.
J’ai trois ans. Pleine confiance. J’y retourne, galvanisé. J’approche du géant :
— Excuse-moi, excuse-moi ? J’aimerais ravoir mon tracteur neuf pour jouer avec, s’il vous plait. Il me tourne le dos. Je tire sur sa manche. Le dessous noir du Tonka s’imprime dans mon visage. Je crie. Puis, courant, pleurnichant :
— Papa papa ! Mon Tonka ! Le grand... Il m’a volé mon Tonka ! Il m’a fait bobo !
— Tu dois apprendre à tracer clairement tes limites. Si tu ne veux pas qu’un garçon prenne ton jouet, tu le lui dis. Sois clair. Tu y retournes encore et tu reprends ton jouet. Allez !
Je saigne du nez. Ma mère m’essuie avec une serviette de
table. Patrick agite ses petites saucisses de bras blancs :
— Prrou, rak-rhéé, gnaaarrr…

Mèche de laine

2500 mètres avant l’abribus, 30 minutes avant l’aube, 40 °C sous zéro. Pas âme qui vive. Les petits centres commerciaux se succèdent, désertés. 400 mètres. Mon gros sac de hockey jaune me scie les épaules. Le trottoir est séparé du boulevard par un banc de neige d’un mètre de hauteur. Neiges sales. Amoncellements poudreux, graveleux, sablonneux.
300 m. Cassonades boueuses. Caramels amers. Le ciel abject, uniformément gris. Pas de lune, d’étoiles, de nuages, de soleil. Rien. Les blokhaus sont recroquevillés les uns contre les autres. Endémiques. Immeubles tout neufs aux formes pures. Laids.
200 m. Seule concession au superflu, les façades s’ornent de grands losanges de briques contrastées. Brunes pour les murs blancs, rouges pour les beiges.
100 m. Çà et là, une fenêtre suppure une lumière jaunâtre. Un travailleur de nuit… Une insomniaque… Onze ans. Je brûle de partir. De vivre seul. Sortir, sortir d’ici. Fuir. Faire défection. Je m’identifie, je me prends pour Soljenitsyne, Anne Frank, Bilbo Baggins. Je rêve de liberté. Le monde m’appelle. Y a pas de cinéma, ici. Le samedi, je vais voir des films à Montréal avec Jeff Groulx, mon meilleur ami. Parfois, nous sortons du métro en choisissant une station au hasard. Nous explorons à pied un nouveau coin du teenage wasteland. Nous entrons dans une pataterie où nous offrons à notre voracité de gros stimés au paprika. Nous décortiquons le film en postillonnant débris d’oignons et copeaux de chou. Nous déambulons ensuite dans la nuit lumineuse et immense de la métropole. Nous observons les gens, leurs maisons…

Nous voyons des filles nues partout. Derrière les rideaux ! Adossées aux fenêtres ! Dans les voitures ! La cité exalte notre état de rût désespéré. Le boulevard Léger, par contre, ne nous fait pas bander du tout. C’est pas la ville, ici. On sait pas ce que c’est. C’est rien. C’est vraiment pas la campagne non plus. Je veux dire, y a pas de forêt, ni de champs de blé d’Inde. Y a que ça… Des grands crisses de boulevards. On dirait des pistes de décollage. Mon oncle Alexandre parlait de ça l’autre jour… « Les Grands Boulevards », y disait, des trémolos dans la voix. Il parlait du Chili. Ma mère dit qu’il est membre du FLQ. Chuut ! C’est un secret. Dans mon quartier, la gagne s’est mise à jouer au FLQ. On est obligés de faire roche-papier-ciseau pour savoir qui va jouer Cross ou Laporte et se faire écraser des crottes de chien dans la face ou des escargots dans la bouche… Ici, boulevard Léger, l’autre jour, y a eu des tanks. On est venus les voir, moi pis la gagne. La veille au soir, y avait rien, pis le lendemain matin… Hollywood ! Au Pays des Géants ! Patrouille du Désert ! Tous les ti-mox du quartier couraient autour des deux tanks au coin de Lacordaire. Des vrais tanks, avec des tourelles, des canons et des vrais soldats, casqués de métal vert, couverts de filets de camouflage, qui parlaient anglais comme dans les films au canal 12. Les érables géants des lopins en friche contribuaient à la fête. Y avait plein de feuilles mortes de toutes les couleurs qui dansaient dans les bourrasques.

J’entre dans l’abribus. Un camion de livraison passe à toute allure, chuintant dans la gadoue. Il se gare derrière le Steinberg, de l’autre côté du boulevard. Je m’endors presque. Le bus se pointe. Je monte. 8¢. Shling ! Je suis seul à l’intérieur.
Le chauffeur suce le rebord de son gobelet de styrofoam. Il me regarde sans sourire.

3

8h50. Déjà deux gagas dans le salon. J’entre, couvert de givre et de poudrerie. La sueur a gelé sur mon visage. Mon sac immense se coince dans la porte. Je jette mes deux bâtons contre le mur du portique. À travers la porte capitonnée, j’entends les gémissements de la schizo de 8h10.
— Beuaaah. Beuaaah. Beuaaah.
Je retire mon manteau et mes grosses bottes lourdes de sloche. Mes chaussettes piétinent l’eau glacée et boueuse laissée
par les claques et les bottines des tarés de mes parents. Je traîne mon sac jusqu’à l’escalier du sous-sol. Les deux 9h du samedi se regardent en chiens de faïence. Le poussah dépressif dans le grand divan du salon fait semblant de lire Châtelaine avec ses gros auriculaires en l’air. Je le vois tous les samedis depuis un an. En face de lui, dans la chaise berçante qu’un ébéniste, « juste un ami », a gossée spécialement pour maman, la Granole pendouille jusqu’au tapis. Maigrichonne, toute en cernes, amoncelée dans ses jupes fleuries, elle palpe sans arrêt son sac de cuir maison.

— Bonjour Émile.
— Allô.
Il me revient pas, son sourire, à la granole. La fausse sérénité me donne des boutons. Le gros me salue du petit doigt, histoire de pas être en reste. Je tords la bouche du mieux que je peux. Mes joues brûlent encore, égratignées par les vents sibériens du boulevard Léger et par la branlée que mon équipe vient de se prendre. Je laisse mon sac débouler l’escalier jusqu’au sous-sol puis je descends à sa suite. Sur le shag brun de la salle de jeu, je sépare l’équipement lavable du reste. Je pars une brassée. Ouf ! ça pue. Je range le sac dans le grand tiroir sous mon lit en prenant bien soin de laisser la fermeture éclair ouverte. Je me change. La longue marche au froid m’a trempé jusqu’aux os. Ça yodle chez ma mère. Sa 8h s’est mise à hennir,
comme ça, y a trois semaines. Elle, si timide et tranquille. Deux ans qu’elle venait, sans déranger personne. Mais là… Elle se sort les amygdales juste au-dessus de ma tête. C’est une percée ! Maman est contente. La déprimette chigne, gémit et frappe de ses petits poings les immenses coussins mauves sur lesquels ma mère fait asseoir ses clients.
— J’vas t’tuer ! J’vas t’tuer, mon tabarnak ! Chus pus ta pute, mon esti !
Je monte me servir un bol de céréales. Le gros feuillette impassiblement son Marie-Claire. La Granole prend un air empathique et vient me rejoindre. Elle pue. Sinon, ça serait une super-touffe, la Granole. Maigre, mais quelle déesse ! Lui dirais,
moi. Lui économiserais trois ans de coussin mauve, pauvre Granole. Elle descend tous les samedis de Saint-Hyacinthe en auto-stop. Lui dirais, moi :
— T’arrives pas à garder tes chums ? Mais non, spa parce que tu te laisses pas recevoir. St’à cause tu pues. Tu pues des tsours de bras. Personne peut endurer ça !Tous ces fêlés qui se succèdent chez nous… Les boutonneux de la face, les puantes de la noune, les affligés de la dentition kaki. Pour moi, c’est pas toujours l’OEdipe, le narcissisme, la neurasthénie, leur problème, à tous ces moisis de la carambole… Anyway… Faut pas cracher dans la soupe. Mes parents les abonnent à leur truc. Ils leur permettent de découvrir que leur moi est inhibé, que leurs papas alcoolos, abuseurs ou pédophiles les ont entraînés à trop donner ou à pas savoir recevoir. Alors on les entraîne à penser à eux en premier. À affirmer leurs besoins. À prendre contact avec leur enfant intérieur. À se laisser pleurer. Va y avoir pas mal de grosse bagnoles
sur les rues d’ici la fin du siècle.

Frérot et moi, par contre, on a droit à une version plus succincte, disons, plus réaliste de la doctrine. Faut dire qu’on rapporte rien, nous autres. En tout cas. Nous, c’est plutôt se débarrasser de notre enfant intérieur qui a l’air de primer. Apprendre les responsabilités. Ah oui ! C’est beaucoup d’entretien, Montréal-Nord. Pelleter l’entrée, déglacer le trottoir, sortir les poubelles, arracher les mauvaises herbes, tondre la pelouse, tailler les haies… C’est pas des tâches, noon ! Ce sont des responsabilités. Elles sont affichées au mur de la cuisine. Quand on les néglige, on passe à la casserole à la prochaine réunion de famille.
Une réunion de famille, c’est trois heures de torture, généralement le dimanche. Faut rester assis bien sage. Par la baie vitrée, on voit nos amis qui jouent au hockey dans la rue. Le principe est simple : on doit expliquer ce qui s’est passé dans le dedans de l’intérieur de notre moi profond pour que nous en soyons venus à manquer ainsi à nos devoirs, à trahir l’union sacrée de la famille. Frérot trouve le truc assez vite. Il s’accuse de tous les péchés, pleurniche de remords, promet, déchire ses vêtements, s’immole au tapis… Tous les dimanches, il obtient sa libération sur parole. Moi, je suis pas pragmatique. Je plaide. Je discute. À la fin, après des heures de faux parlementarisme, neutralisé par leurs outils de psys, je finis par abdiquer, mais moi, je ne pleure jamais. Il y a deux ans, frérot m’a fait une petite blague et j’ai été sévèrement grondé à sa place, pour une sombre affaire de litière renversée. L’injustice me rendait fou. Je criais, je suppliais, je sanglotais. Mon père m’a pointé du doigt :
— Tu brailleras quand t’auras saigné une chaudière de sang.
Alors, je braille plus. Je suis pas chez moi ici, de toute façon, il le dit souvent :
— T’es chez moi, ici ! Même tes tites-culottes m’appartiennent. Quand tu paieras tes affaires avec ton argent, tu pourras dire que c’est à toi !
En réalité, y dit « moi », sauf que maman gagne trois fois plus que lui. C’est lui qui occupe le grand bureau et qui dit « chez moi », mais… La vache à lait, la canne aux oeufs d’or, c’est maman, et son coussin mauve.

4

Un jour, il y a dix ans, mon frère est arrivé. Je lui ai vite cédé ma chambre. J’habite au sous-sol, désormais. Sous terre. Ma période insecte commence. J’ai des fantasmes d’enterrement.
Je jouis presque à descendre dans le métro ou à me glisser dans un égout. Je creuse des tranchées dans la grande côte derrière la rue. Je rêve de tunnels, de bunkers, de trous de hobbits.La Granole me parle comme on parle à un chaton. Elle me flatte la tête de ses mains calleuses. Elle élève des oies à Frelishburgh. Les cinglés de mes parents — surtout les filles — ont la sale manie de me traiter comme un toutou, comme une commodité faisant partie de leur forfait psychose. Hôpital Duncan pour les craqués de la calotte… Elles me jouent dans les cheveux, me racontent des trucs, sont toutes persuadées d’être sympathiques à mes yeux. Beaucoup souffrent de ce complexe de l’illusion d’adéquacité. Les gars sont plus sereins. Ils braillent moins, aussi. On les entend rarement. Ils veulent
pas trop déranger. Ils portent des petites sacoches, pour la plupart. Pas juste les tapettes. C’est un genre de mode. Mon père en a une. De qualité. En cuir ! Ces types sont couverts de honte. Ils se ramassent ici en catastrophe, après avoir bu une pinte de thérébentine, avoir sauté du 6e étage ou avoir enroulé la familiale sur un pylone de la 40. On les entend rarement. Sauf que le monstre aux Châtelaines, à sa deuxième visite, il a braillé comme une baleine. Évidemment, Patrick et moi, on a pas le droit de rire. On nous a expliqué que les clients ont beaucoup de peine. Mais, quel barissement il a, le gros ! On se terre à la cave pour rigoler, dans ces cas-là. Patrick, lui, imite les sirènes d’ambulances quand il pleure. Hallucinant. À croire qu’il a la nostalgie. Y s’y connaît, le Frérot, en ambulances. Ça fait partie de sa très habile stratégie de conquête. Il est arrivé à la maison supposément en santé. Tout ce que ma mère leur a demandé, à la crèche, c’est « un bébé en santé ». Elles voulaient des détails, les Bonnes Soeurs !
— Cheveux blonds, madame Duncan ?
— Yeux bleus, madame Duncan ?
— Non…
— Grand ?
— Vous savez…
— Fort ?
— Non, non. En santé, c’est tout.
Eh bien. Elles lui ont fait une bonne grosse blague, à ma mère, les vieilles prunes de Saint-Oguinase de l’Enculée Contraction. Frérot, aussitôt arrivé, il pète sa première laryngite. Il en fera au moins une vingtaine en cinq ans. Une quarantaine d’otites avec ça (record Guinness incontesté), des arrêts respiratoires, des arrêts cardiaques, et tout le collier bizarre des pathologies enfantines, les mononucléoses, pharyngites,
scarlatines, bronchites, pneumonies, amygdalites, rages de dents, dermatites, grippes espagnoles, grippes hongkongaises, grippes intestinales, coliques, indigestions, nez brûlé (grille-pain), menton rôti (fenêtre du fourneau), langue électrocutée
(prise de courant), front ouvert (porte vitrée), épaules disloquées (toit de la maison), crâne fracturé (skate), fractures du genou (ski), de la cheville (hockey), des clavicules (baseball, escaliers, guerre de gangs), des poignets (tennis, boxe urbaine, parachute artisanal), fesses (chiens, feux, chevrotines), doigts (écorchés, écrasés, tranchés). Il lésine pas sur le pain béni, le Patrick. Il y met l’effort. Il a pas seulement toute l’attention de la maisonnée, mais 30% du budget de l’hôpital Sainte-Justine. Je crois bien que les déficits de la Province dans le domaine de la santé coïncident avec l’arrivée de mon frère. Il passe sa vie à l’urgence. À force d’avoir à foncer à l’hosto, mes parents ont découvert une sorte de raccourci à travers la ville. Il réussissent à rallier Côte-des-Neiges en 15 minutes. Incroyable. Ils appellent ça « le chemin ». La maman ex-infirmière et le papa prêtre défroqué ont trouvé en lui un exutoire à l’excédent de leur fond charitable.
Je dis stratégie, c’est injuste. Il a peut-être juste envie de crever, le Patrick. Ta mère te crisse là, à peine sorti du placenta, et te lâche à la crèche. Tu passes les premiers mois de ta vie au milieu des bâtards, avortons et trisomiques laissés dans les parkings de centres d’achats, dans les gares de métro ou dans les fossés des autoroutes et hop ! T’atterris chez la famille Duncan, au deuxième étage d’un centre de psychothérapie beatnik où d’innombrables déteriorés du cantaloup se nodulent la gorge à longueur de journée en s’épluchant le petit vécu. Pas facile.Papa le bien-pensant et maman la sauveuse ont fait du chérubin fragile leur Grande OEuvre de bienfaisance. Ils vivent à fond leur héritage catho. Il exagère quand même un peu, frérot. Il y va pas de main morte. Déjà qu’il a sa petite gueule irrésistible. Sa petite mèche de laine blonde de bambin craquant. Tout le monde craque. Moi aussi, je craque. Eh. Et puis, après tout, on me fout la paix, grâce à lui. Je lui dois au moins ça. J’ai une chambre tranquille dans laquelle j’apprends à me démerder tout seul. Barbouillages, rimettes, 45 tours… Les matantes me couvrent de propagande capitaliste en couleur : Mickey Mouse, Donald Duck, Onc’ Picsou. Quand je les ai lus dix fois chacun, j’attaque les tablettes basses de la biliothèque
du salon. Je commence par les trucs illustrés, Nos amis les Dauphins, Le Merveilleux Monde des Mammifères, Le Troisième Reich en 500 photos. Je prends l’habitude de lire. Je lui dois tout ça, au frérot. Parfois, j’ai une forte envie de sortir entre quatre planches, de me faire sauter le caisson. Alors, je descends à la cuisine et je sors le grand couteau du tiroir et je pousse le bout de la lame contre mon ventre. Je verse une larme de sang. Une larme, pas plus. J’ai trop peur de l’enfer.
Anyway. Les 8h sortent en même temps des deux côtés. Soudain, c’est la cohue dans le salon. Embouteillage de décrissés anonymes. Les quatre givrés se serrent la main, se reniflent, se fuient du regard… Ça rigole trop fort, ça se donne de trop grosses tapes dans le dos… Ça joue les guéris… Ça donne des nouvelles du ti-dernier malentendant, du chien amputé de la bite ou du mari cancéreux, de la toiture, de la fournaise à l’huile… Ça s’impressionne chalet, bagnole, voyage… Tout ce beau monde court dans tous les sens, maintenant… C’est la panique. Ça se boit un verre d’eau, se resert un café, un dernier biscuit… Ça veut rentabiliser l’expérience. Profiter du forfait. Tapoter sur ma tête. On me baragouine des trucs. Je joue le rôle de l’enfant doué… Je suis la preuve vivante du succès de la Méthode. Voyez, clients, ce que vos enfants deviendront si vous adoptez la psychotrolyse comme phare de votre existence.
Regardez-le ! Poli dans les deux langues, joue aux échecs, lave la vaisselle ! Il travaille dans sa chambre, il est silencieux, il récite des poèmes à Noël. Un modèle d’équilibre. Regardez comme il prend soin de son petit frère. Il tend l’autre joue. C’est notre produit vedette !
Je mange mes céréales patiemment. Je sais bien que dans quelques minutes ils auront foutu le camp. Des portes se referment. Les traités prennent place dans leurs bagnoles, tandis que de nouveaux souffrants s’installent sur les coussins mauves encore chauds de leurs prédécesseurs. Je repense à ces quatre buts qu’on m’a plantés dans le cul ce matin. J’haïs ça, perdre.

5

J’enfile mon anorak, et je sors ériger une nouvelle tour dans le fortin. J’ai terminé hier le troisième tunnel, qui mène de la tour principale à l’entrée du stationnement. Je bosse un certain temps. En voyant les clients de 10h arriver, je me planque au fond du fort. Je viens de terminer les créneaux de la tour quand une tuque bleu ciel apparaît dans la meurtrière. Je monte au parapet. Il y a là un étranger, plus âgé que moi d’un an ou deux.
— Salut.
— Salut.
— Veux-tsu jouer à Voyoge au fond des mers ?
— Cool !
— Mottons que ton fort, c’est l’sous-marin !
— Oké, mais c’est moi l’amiral Nelson.
— Oké. Moé chus le capitaine Crane.

Nous venons à peine de quitter l’Île des Dinosaures qu’un rayon laser perce la coque du sous-marin. Pris par surprise, je déclenche l’alerte rouge.
— À vos postes de combat ! À vos postes de combat !
Nous parlons à la française quand nous jouons. C’est la convention. Nous prenons des voix de doublage. Le joual n’existe que dans la clandestinité du quotidien.
— Alerte ! Alerte, nom de dieu !
Trop tard. Nous nous échouons au fond de l’océan. Il faut réparer les avaries. Les voies d’eau, surtout. Au bout d’un temps, nous parvenons à colmater les brèches. Je rends visite à l’infirmerie pour encourager les blessés. Je refuse de faire soigner mon épaule.
— Une égratignure, docteur ! Ce n’est rien.
Scotty (nous mélangeons les séries) répare enfin le système de lancement. Les torpilles 5 et 7 frappent le vaisseau des extra-terrestres de plein fouet. Nous hurlons tous deux le bruit de l’explosion, puis chantons à tue-tête l’hymne d’Alerte dans l’espace.
— Nana-nana-nananana ! Naa-nanana…
Dans nos têtes, le générique défile. Ensuite, Tuque Bleue imite des messages publicitaires imbéciles. Il me fait mourir de rire. Il me plaît bien, ce nouvel ami. Il comprend bien le jeu. Il a des idées. Pendant un bout de temps, il se passe plus grand’chose. Je m’enferme dans ma cabine, où je bavarde avec le Président du monde. Tout à coup : Alerte ! Mon intercom ne fonctionne plus. Je sors pour voir ce qui se passe. Un matelot gémit d’une voix étranglée :
— Le capitaine Crane est dvenu fou !
— Ahh noon !
— Roaarrh !
— Capitaine Crane, capitaine Crane ! Noon ! Capitaine Craaane !
— Rouah-rouaaaahrr !
Je tente de le maîtriser avec douceur, il est quand même capitaine de la US Navy, c’est donc un allié et même, un ami. Un « bon ». Le voilà qui réduit en bouillie les tableaux de bord du pont principal. Je n’arrive plus à le contrôler. En l’occurrence, il détruit tout mon réseau de rigoles à balles de neige, puis les tablettes de munitions de la tour centrale. Je le vois réduire en poudre une bonne centaine de balles spéciales, celles qui ont un glaçon de congélateur au centre. Je ne trouve plus ça amusant du tout. Je joue encore le rôle, mais…
— Calmez-vous, capitaine Crane, sapristi !Il se sauve sur le pont du navire, juste en haut de la tourelle.
— Rouaahrhhrnng !
Je le poursuis, toujours aussi prévenant, mais soulagé qu’il ait quitté ma tour et ses précieuses installations. Je me hisse sur le pont du sous-marin. Nous décidons que nous avons fait surface entre-temps. Le pont du sous-marin surplombe d’un mètre les autos des clients du centre. Il est tombé 120 cm de neige en mars ! Je m’approche du capitaine :
— Crane. C’est moi, l’amiral Nelson de la US Navy. Votre ami. Rappelez-vous…
— Rouaaarh !
Le forcené se précipite sur moi. Le capuchon rabaissé sur les yeux, je tombe sous lui sur le pont du navire en emportant tout un pan de la tourelle principale. Je sens sur ma tempe un choc lourd, suivi d’un autre dans l’estomac. Je cherche mon souffle, j’arrache mon capuchon juste à temps pour voir arriver une grosse mitaine rouge. J’entends dans mon crâne une sorte d’appel d’air et je tombe à la renverse, sonné. On me soulève.
— Roaahhr !

Tous droits réservés. © Éric McComber, 1994-2006